Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Sie ach­te­ten nicht dar­auf, dass vor ih­rer Tür ein großes, ge­schlos­se­nes Auto hielt. Sie stie­gen die Trep­pe hin­auf und merk­ten nicht, dass sie aus je­der Tür neu­gie­rig oder ängst­lich an­ge­se­hen wur­den. Karl Her­ge­sell schloss die Woh­nungs­tür auf und ließ die Tru­del vor sich her ein­tre­ten. Noch auf dem Flur merk­ten sie nichts. Erst als sie in der Stu­be den klei­nen, un­ter­setz­ten Mann in ei­ner grü­nen Jop­pe sa­hen, schreck­ten sie zu­sam­men.

»Nanu?«, sag­te Her­ge­sell em­pört. »Was ma­chen Sie denn hier in mei­ner Woh­nung?«

»Kri­mi­nal­kom­missar Laub von der Ge­sta­po, Ber­lin«, stell­te sich der Mann in der grü­nen Jop­pe vor. Er hat­te das Jä­ger­hüt­chen mit dem Ra­sier­pin­sel dar­auf auch in der Stu­be auf dem Kopf.

»Herr Her­ge­sell, nicht wahr? Frau Ger­trud Her­ge­sell, ge­bo­re­ne Bau­mann, ge­nannt Tru­del? Schön! Ich hät­te gern ein­mal ein paar Wor­te mit Ih­rer Frau ge­spro­chen, Herr Her­ge­sell. Vi­el­leicht war­ten Sie so­lan­ge in der Kü­che?«

Sie sa­hen ein­an­der angst­voll in die blass ge­wor­de­nen Ge­sich­ter. Dann lä­chel­te Tru­del plötz­lich. »Also auf Wie­der­se­hen, Kar­li!«, sag­te sie und um­schlang ihn. »Auf ein gu­tes Wie­der­se­hen! Wie dumm es war, uns zu strei­ten! Es kommt doch im­mer an­ders, als man denkt!«

Der Kom­missar Laub räus­per­te sich mah­nend. Sie küss­ten sich. Her­ge­sell ging.

»Sie ha­ben von Ihrem Mann eben Ab­schied ge­nom­men, Frau Her­ge­sell?«

»Ich habe mich mit ihm ver­söhnt, wir hat­ten einen Streit mit­ein­an­der.«

»Wor­über hat­ten sie denn ge­strit­ten?«

»Über den Be­such ei­ner Tan­te von mir. Er war da­ge­gen, ich da­für.«

»Und mein An­blick hat Sie dazu be­stimmt, nach­zu­ge­ben? Merk­wür­dig, sehr sau­ber scheint Ihr Ge­wis­sen nicht zu sein. Au­gen­blick mal! Sie blei­ben hier!«

Sie hör­te ihn in der Kü­che mit Kar­li re­den. Wahr­schein­lich wür­de Kar­li eine an­de­re Ur­sa­che des Strei­tes an­ge­ben, die­se Sa­che lief vom ers­ten An­fang an falsch. Sie hat­te so­fort an Quan­gel ge­dacht. Aber ei­gent­lich sah es Quan­gel we­nig ähn­lich, einen Men­schen zu ver­ra­ten …

Der Kom­missar kam zu­rück. Er sag­te, sich zu­frie­den die Hän­de rei­bend: »Ihr Mann er­klärt, Sie hät­ten sich dar­über ge­strit­ten, ob Sie ein Kind ad­op­tie­ren woll­ten oder nicht. Das ist die ers­te Lüge, bei der ich Sie er­tappt habe. Kei­ne Angst, in ei­ner hal­b­en Stun­de wer­den eine Mas­se Lü­gen von Ih­nen da­zu­ge­kom­men sein, und bei al­len wer­de ich Sie er­tap­pen! Sie ha­ben eine Fehl­ge­burt ge­habt?«

»Ja.«

»Ein biss­chen nach­ge­hol­fen, was? Da­mit der Füh­rer kei­ne Sol­da­ten mehr kriegt, wie?«

»Jetzt ha­ben aber Sie ge­lo­gen! Wenn ich so was ge­wollt hät­te, hät­te ich wohl kaum bis zum fünf­ten Mo­nat ge­war­tet!«

Ein Mann kam her­ein, einen Zet­tel in der Hand.

»Herr Kom­missar, den hat Herr Her­ge­sell eben in der Kü­che ver­bren­nen wol­len.«

»Was ist das? Ein Hin­ter­le­gungs­schein? Frau Her­ge­sell, was ist das für ein Kof­fer, den Ihr Mann auf dem Bahn­hof Alex­an­der­platz hin­ter­legt hat?«

»Ein Kof­fer? Ich habe kei­ne Ah­nung, mir hat mein Mann nie ein Wort da­von ge­sagt.«

»Ho­len Sie den Her­ge­sell rein! Ein Mann soll so­fort mit dem Auto zum Alex­an­der­platz fah­ren und den Kof­fer ho­len!« Ein drit­ter Mann führ­te Karl Her­ge­sell her­ein. Die gan­ze Woh­nung steck­te also voll Po­li­zei, sie wa­ren blind hin­ein­ge­tappt.

»Was ist das für ein Kof­fer, Herr Her­ge­sell, den Sie da auf dem Alex­an­der­platz hin­ter­legt ha­ben?«

»Ich weiß nicht, was drin ist, ich habe nie hin­ein­ge­se­hen. Er ge­hört ei­nem Be­kann­ten. Er sag­te, es ist Wä­sche und Klei­dung dar­in.«

»Sehr wahr­schein­lich! Da­rum woll­ten Sie ja auch den Schein ver­bren­nen, als Sie merk­ten, dass Po­li­zei in der Woh­nung ist!«

Her­ge­sell zö­ger­te, dann sag­te er mit ei­nem ra­schen Blick auf sei­ne Frau: »Das habe ich ge­tan, weil ich dem Be­kann­ten nicht ganz traue. Es könn­te ja auch et­was an­de­res dar­in sein. Der Kof­fer ist sehr schwer.«

»Und was könn­te Ih­rer An­sicht nach wohl in dem Kof­fer drin sein?«

»Vi­el­leicht Druck­schrif­ten. Ich habe mir im­mer Mühe ge­ge­ben, nicht dar­an zu den­ken.«

»Was ist denn das für ein ko­mi­scher Be­kann­ter, der sei­nen Kof­fer nicht selbst zur Auf­be­wah­rung ge­ben kann? Heißt er viel­leicht Karl Her­ge­sell?«

»Nein, er heißt Schmidt, Hein­rich Schmidt.«

»Und wo­her ken­nen Sie ihn, die­sen so­ge­nann­ten Hein­rich Schmidt?«

»Ach, den ken­ne ich schon lan­ge, schon min­des­tens zehn Jah­re.«

»Und wie ka­men Sie auf den Ge­dan­ken, dass es Druck­schrif­ten sein könn­ten? Was war denn die­ser Emil Schulz?«

»Hein­rich Schmidt. Der war So­zi­al­de­mo­krat oder auch Kom­mu­nist. Da­rum bin ich ja auf den Ge­dan­ken ge­kom­men, dass da Druck­schrif­ten drin sind.«

»Wo sind Sie denn ei­gent­lich ge­bo­ren, Herr Her­ge­sell?«

»Ich? Hier in Ber­lin. In Ber­lin-Moa­bit.«

»Und wann?«

»Am 10. April 1920.«

»So, und den Hein­rich Schmidt wol­len Sie seit min­des­tens zehn Jah­ren ken­nen und über sei­ne po­li­ti­sche Ein­stel­lung Be­scheid wis­sen! Da dürf­ten Sie also elf Jah­re alt ge­we­sen sein, Herr Her­ge­sell! Zu dumm dür­fen Sie mich auch nicht an­soh­len, dann wer­de ich näm­lich un­ge­müt­lich, und wenn ich un­ge­müt­lich wer­de, dann tut Ih­nen gleich was weh!«

»Ich habe nicht ge­lo­gen! Al­les, was ich ge­sagt habe, ist wahr.«

»Name Hein­rich Schmidt: ers­te Lüge! In­halt des Kof­fers nie ge­se­hen: zwei­te Lüge! Grund des Auf­be­wah­rens: drit­te Lüge! Nee, mein lie­ber Herr Her­ge­sell, je­der Satz, den Sie ge­sagt ha­ben, ist ge­lo­gen!«

»Nein, es ist al­les wahr. Der Hein­rich Schmidt woll­te nach Kö­nigs­berg fah­ren, und weil ihm der Kof­fer zu schwer war und er ihn auf der Rei­se nicht brauch­te, hat er mich ge­be­ten, ihn ab­zu­ge­ben. Das ist die gan­ze Ge­schich­te!«

»Und macht sich die Mühe, nach Erkner zu fah­ren und sich den Schein bei Ih­nen ab­zu­ho­len, wo er ihn bei sich in der Ta­sche tra­gen kann! Sehr wahr­schein­lich, Ihre gan­ze Ge­schich­te, Herr Her­ge­sell! Na, wir wol­len jetzt erst mal die­se Sa­che auf sich be­ru­hen las­sen. Wir wer­den uns wohl noch öf­ter dar­über un­ter­hal­ten, ich den­ke, Sie wer­den so freund­lich sein und mich ein biss­chen auf die Ge­sta­po be­glei­ten. Was nun Ihre Frau an­geht …«

»Mei­ne Frau weiß von der gan­zen Kof­fer­ge­schich­te nichts!«

»Das sagt sie auch. Aber was sie weiß und was sie nicht weiß, das wer­de ich al­les schon noch er­fah­ren. Aber da ich euch bei­de hüb­schen Schätz­chen jetzt so nett bei­sam­men habe – ihr kennt euch doch seit eu­rer Ar­beit in der Uni­form­fa­brik?«

»Ja …«, sag­ten sie.

»Na, wie ist denn das da ge­we­sen, was habt ihr denn da so an­ge­stellt?«

»Ich war dort Elek­tri­ker …«

»Ich habe Waf­fen­rö­cke zu­ge­schnit­ten …«

»Sehr schön, sehr gut, flei­ßi­ge Men­schen seid ihr. Aber wenn ihr gra­de nicht Stoff ge­schnip­pelt und Draht ge­zo­gen habt – was habt ihr dann ge­macht, mei­ne klei­nen Hüb­schen? Habt ihr da viel­leicht so ’ne klei­ne hüb­sche kom­mu­nis­ti­sche Zel­le ge­bil­det, ihr bei­den, und ein ge­wis­ser Jensch, Säug­ling ge­nannt, und ein Gri­go­leit?«