Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Es war kein Zu­fall, es war eine Stra­fe«, sag­te sie hart­nä­ckig. »Wir sol­len kein Kind ha­ben. Ich muss im­mer dar­an den­ken, was aus dem Klaus ge­wor­den wäre, wenn er äl­ter ge­wor­den wäre. Jung­volk und HJ, SA oder SS …«

»Aber, Tru­del!«, rief er, ganz ver­blüfft von den schwar­zen Ge­dan­ken, mit de­nen sei­ne Frau sich plag­te, »wenn der Klaus grö­ßer ge­wor­den wäre, dann wäre es ja längst mit der gan­zen Hit­le­rei vor­bei ge­we­sen. Die dau­ert nicht mehr lan­ge, ver­lass dich drauf!«

»Ja«, sag­te sie, »und was ha­ben wir dazu ge­tan, dass die Zu­kunft bes­ser wird? Gar nichts! Schlim­mer als nichts: wir ha­ben die gute Sa­che ver­las­sen. Ich muss jetzt so viel an Gri­go­leit und den Säug­ling den­ken … des­we­gen sind wir be­straft …«

»Ach, die­ser elen­de Gri­go­leit!«, sag­te er är­ger­lich.

Er hat­te einen schwe­ren Zorn auf Gri­go­leit, der im­mer noch nicht sei­nen Kof­fer ge­holt hat­te.

Schon ein paar­mal hat­te Her­ge­sell den Ein­lie­fe­rungs­schein er­neu­ern müs­sen.

»Ich den­ke«, sag­te er, »der Gri­go­leit sitzt längst. Man hät­te sonst wohl wie­der et­was von ihm ge­hört.«

»Wenn er sitzt«, be­harr­te sie, »sind wir mit dar­an schuld. Wir ha­ben ihn im Stich ge­las­sen.«

»Tru­del!«, rief er är­ger­lich. »Ich ver­bie­te dir, solch einen Un­sinn auch nur zu den­ken! Wir ha­ben nicht das Zeug zu Ver­schwö­rern. Für uns war es das ein­zig Rich­ti­ge, da­mit auf­zu­hö­ren.«

»Ja«, sag­te sie bit­ter, »aber wir ha­ben das Zeug zu Drücke­ber­gern, zu Feig­lin­gen! Du sagst, der Klaus hät­te nicht mehr in die HJ ge­musst. Aber wenn er es nicht ge­musst hät­te, wenn er sei­ne El­tern hät­te ach­ten und lie­ben dür­fen – was ha­ben wir dazu ge­tan? Was ha­ben wir für eine bes­se­re Zu­kunft ge­tan? Nichts!«

»Es kön­nen nicht alle Ver­schwö­rer spie­len, Tru­del!«

»Nein. Aber man hät­te an­de­res tun kön­nen. Wenn so­gar ein Mann wie mein frü­he­rer Schwie­ger­va­ter, der Otto Quan­gel …« Sie brach ab.

»Nun, was ist mit dem Quan­gel? Was weißt du von ihm?«

»Nein, ich sage dir das lie­ber nicht. Ich habe es ihm auch ver­spro­chen. Aber wenn so­gar ein al­ter Mann wie der Otto Quan­gel ge­gen die­sen Staat ar­bei­tet, so fin­de ich es schmäh­lich, dass wir die Hän­de in den Schoß le­gen!«

»Aber was kön­nen wir denn tun, Tru­del? Nichts! Denk an alle Macht, die der Hit­ler hat, und wir bei­de sind rei­ne gar nichts! Nichts kön­nen wir tun!«

»Wenn alle so däch­ten wie du, wür­de Hit­ler ewig die Macht be­hal­ten. Ei­ner muss ge­gen ihn zu kämp­fen an­fan­gen.«

»Aber was kön­nen wir tun?«

»Was? Al­les! Wir könn­ten Auf­ru­fe schrei­ben und an die Bäu­me hän­gen! Du ar­bei­test in der che­mi­schen Fa­brik, kommst als Elek­tri­ker in je­den Wer­kraum. Du brauchst nur einen Hahn an­ders zu stel­len, die Schrau­be an ei­ner Ma­schi­ne zu lo­ckern, und das Er­geb­nis von vie­len Ta­ge­wer­ken ist ka­putt. Wenn du so was tust, und noch ein paar hun­dert an­de­re, der Hit­ler wür­de sich schön um­se­hen, wo sein Kriegs­ma­te­ri­al bleibt.«

»Ja, und nach dem zwei­ten Mal schon hät­ten sie mich beim Schlips, und ab mit mir zur Hin­rich­tung!«

»Das ist es ja, was ich im­mer sage: wir sind fei­ge. Wir den­ken nur an das, was mit uns ge­sche­hen wird, nie an das, was den an­de­ren ge­schieht. Sieh mal, Kar­li, du bist von der Wehr­macht frei­ge­stellt. Aber wenn du Sol­dat sein müss­test, wä­rest du ja auch je­den Tag in Le­bens­ge­fahr und fän­dest es so­gar selbst­ver­ständ­lich.«

»Ach, bei den Preu­ßen wür­de ich auch schon einen Druck­pos­ten krie­gen!«

»Und wür­dest an­de­re für dich ster­ben las­sen! Al­les, wie ich es sage. Fei­ge sind wir, zu nichts tau­gen wir!«

»Die­se ver­damm­te Trep­pe!«, brach er los. »Wenn das mit dei­ner Fehl­ge­burt nicht ge­kom­men wäre, wir hät­ten so glück­lich wei­ter­ge­lebt!«

»Nein, es wäre kein Glück ge­we­sen, kein rich­ti­ges, Kar­li! Schon seit ich mit dem Klaus ging, habe ich im­mer dar­an den­ken müs­sen, was aus dem Jun­gen wird. Ich hät­te es nicht er­tra­gen, wenn er den rech­ten Arm zum Heil Hit­ler aus­ge­streckt hät­te, ich hät­te ihn nicht im brau­nen Hemd se­hen mö­gen. Wenn wie­der ein­mal ein Sieg ge­fei­ert wäre, hät­te er er­lebt, wie sei­ne El­tern fein ar­tig die Ha­ken­kreuz­fah­ne aus­häng­ten, und er hät­te ge­wusst, dass wir Lüg­ner sind. Nun, das we­nigs­tens ist uns er­spart ge­blie­ben. Wir ha­ben den Klaus nicht ha­ben sol­len, Kar­li!«

Er ging eine Wei­le in fins­te­rem Schwei­gen ne­ben ihr. Sie wa­ren jetzt auf dem Rück­weg, aber sie sa­hen we­der See noch Wald.

Schließ­lich frag­te er: »Du meinst also wirk­lich, wir soll­ten so et­was an­fan­gen? Ich soll in der Fa­brik et­was auf­stel­len?«

»Ge­wiss«, sag­te sie. »Wir müs­sen et­was tun, Kar­li, da­mit wir uns nicht so sehr schä­men müs­sen.«

Er über­leg­te eine Wei­le, dann sag­te er: »Ich kann mir nicht hel­fen, Tru­del, wenn ich mir das so vor­stel­le, wie ich in der Fa­brik her­um­schlei­che und Ma­schi­nen ver­der­be, es passt nicht zu mir.«

»So über­le­ge dir, was zu dir passt! Es wird dir schon ein­fal­len. Es muss ja nicht gleich sein.«

»Und hast du dir schon über­legt, was du tun willst?«

»Ja«, sag­te sie. »Ich weiß eine Jü­din, die sich ver­steckt hält. Sie hat schon ab­trans­por­tiert wer­den sol­len. Aber sie ist bei schlech­ten Leu­ten und fürch­tet je­den Tag Ver­rat. Die wer­de ich zu uns neh­men.«

»Nein!«, sag­te er. »Nein. Das tu nicht, Tru­del! So be­lau­ert, wie wir sind, kommt es so­fort raus. Und dann denk an die Le­bens­mit­tel­kar­ten! Die hat doch be­stimmt kei­ne! Wir kön­nen doch nicht noch einen Men­schen von un­se­ren bei­den Kar­ten er­näh­ren!«

»Kön­nen wir das nicht? Kön­nen wir wirk­lich nicht ein biss­chen hun­gern, wenn da­durch ein Mensch vom Tode er­ret­tet wird? Ach, Kar­li, wenn das so ist, dann hat es der Hit­ler wirk­lich leicht. Dann sind wir alle bloß Dreck, und es ge­schieht uns ganz recht!«

»Aber man wird sie bei uns se­hen! In un­se­rer klei­nen Woh­nung lässt sich nie­mand ver­ste­cken. Nein, das er­lau­be ich nicht!«

»Ich glau­be nicht, Kar­li, dass du mir was zu er­lau­ben hast. Es ist eben­so mei­ne wie dei­ne Woh­nung.«

Sie ge­rie­ten in einen leb­haf­ten Streit dar­über, in den ers­ten wirk­li­chen Streit ih­rer Ehe. Sie sag­te, sie wür­de die Frau, wäh­rend er auf Ar­beit wäre, ein­fach ins Haus brin­gen, und er ver­kün­de­te, er wür­de sie auf der Stel­le raus­schmei­ßen.

»Dann schmeiß mich nur gleich mit raus!«

So weit gin­gen sie. Bei­de wa­ren zor­nig, ge­reizt, böse. Sie leg­ten die Sa­che nicht bei, hier gab es kei­nen Kom­pro­miss. Sie woll­te durch­aus et­was tun, ge­gen den Hit­ler, ge­gen den Krieg. Prin­zi­pi­ell woll­te er auch et­was tun, aber es durf­te kein Ri­si­ko da­bei sein, nicht das ge­rings­te biss­chen Ge­fahr woll­te er lau­fen. Das mit der Jü­din war ein­fach Wahn­sinn. Nie wür­de er es er­lau­ben!

Sie gin­gen schwei­gend durch die Stra­ßen Erkners nach Hau­se. Sie schwie­gen so in­ten­siv, dass es im­mer schwe­rer schi­en, dies Schwei­gen noch zu bre­chen. Sie hat­ten sich nicht mehr un­ter­ge­fasst, ohne Berüh­rung gin­gen sie ne­ben­ein­an­der. Als sich ein­mal zu­fäl­lig die Hän­de streif­ten, zog je­des ei­lig die ei­ge­ne zu­rück, und sie ver­grö­ßer­ten den Ab­stand von­ein­an­der.