Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Mit die­sem Man­ne war Quan­gel ver­ur­teilt, Tag für Tag, Stun­de um Stun­de, Mi­nu­te nach Mi­nu­te zu­sam­men­zu­le­ben. Er, der stets für sich al­lein ge­lebt hat­te, konn­te nun nicht mehr eine Vier­tel­stun­de für sich al­lein sein. Selbst nachts, wenn er den Trös­ter Schlaf such­te, war er vor sei­nem Quä­ler nicht si­cher. Plötz­lich hock­te er an sei­nem Bett, hat­te die Pran­ke auf Quan­gels Brust ge­legt und ver­lang­te Was­ser oder auch einen Platz auf Quan­gels La­ger. Der muss­te bei­sei­terücken, er schüt­tel­te sich vor Ekel vor die­sem Kör­per, der nie ge­wa­schen wur­de, der haa­rig war wie der ei­nes Tie­res, der aber nichts von der Rein­heit und Un­schuld der Tie­re hat­te. Und dann bell­te Karl­chen lei­se und fing an, das Ge­sicht Otto Quan­gels ab­zu­le­cken und nach dem Ge­sicht den gan­zen Kör­per.

Ja, dies war schwer zu er­tra­gen, und oft frag­te sich Otto Quan­gel, warum er es denn ei­gent­lich er­trug, da das Ende doch ge­wiss war, das nahe Ende. Aber da war ein Wi­der­stand in ihm, sich selbst aus­zu­lö­schen, Anna zu ver­las­sen, die er doch nicht mehr sah. Da war ein Wi­der­stand in ihm, es de­nen so leicht zu ma­chen, das Ur­teil vor­weg­zu­neh­men. Sie soll­ten ihm das Le­ben ab­spre­chen, es ihm neh­men, mit Strick oder Fall­beil, gleich­viel. Sie soll­ten nicht glau­ben, dass er sich schul­dig fühl­te. Nein, er woll­te ih­nen nichts er­spa­ren, und so er­spar­te er sich Karl­chen Ziem­ke nicht.

Und es war selt­sam: je wei­ter die­se neun­zehn Tage vor­rück­ten, umso er­ge­be­ner schi­en ihm der »Hund« zu wer­den. Er biss ihn nicht mehr, er warf ihn nicht mehr und fass­te ihn an der Keh­le. Hat­ten ihm sei­ne SS-Ka­me­ra­den ein­mal einen bes­se­ren Bis­sen zu­ge­teilt, so muss­te er durch­aus ge­teilt wer­den, und oft lag der Hund stun­den­lang mit sei­nem rie­si­gen Rund­schä­del im Scho­ße des al­ten Man­nes, die Au­gen ge­schlos­sen, lei­se vor sich hin blaf­fend, wäh­rend die Fin­ger Otto Quan­gels durch sei­ne Haa­re fuh­ren.

Dann frag­te sich der Werk­meis­ter oft, ob die­ses Tier über dem Vor­täu­schen ei­nes Wahn­sinns nicht wirk­lich wahn­sin­nig ge­wor­den war. Aber wenn er’s wirk­lich war, so wa­ren es sei­ne »frei­en« Ka­me­ra­den auf den Gän­gen des Bun­kers auch. Dann än­der­te es auch nichts, dann wa­ren sie samt ih­rem wahn­sin­ni­gen Füh­rer und ih­rem stän­dig blö­de grin­sen­den Himm­ler ein Ge­schlecht, das aus­ge­löscht wer­den muss­te von dem Ant­litz der Erde, da­mit die Ver­nünf­ti­gen le­ben konn­ten.

Als es dann hieß, Otto Quan­gel käme auf Trans­port, war Karl­chen sehr un­glück­lich. Er jaul­te und wim­mer­te, er zwang Quan­gel sein gan­zes Brot auf, und als der Werk­meis­ter auf den Gang her­austre­ten und mit hoch er­ho­be­nen Ar­men das Ge­sicht ge­gen die Wand pres­sen muss­te, schlüpf­te der nack­te Mann auf al­len vie­ren aus der Zel­le, hock­te sich ne­ben ihn und jaul­te lei­se und jam­mer­voll. Dies hat­te das Gute, dass die ro­hen SS-Män­ner nicht ganz so roh mit Quan­gel um­spran­gen wie mit den an­de­ren Trans­port­ge­fan­ge­nen; ein Mann, der die Er­ge­ben­heit ei­nes sol­chen Hun­des ge­won­nen hat­te, die­ser Mann mit dem kal­ten, bö­sen Vo­gel­ge­sicht mach­te so­gar auf die Hen­kers­knech­te Ein­druck.

Und als es dann »Abrücken!« hieß, als der Hund Karl­chen in sei­ne Zel­le zu­rück­ge­jagt wur­de, da war das Ge­sicht Quan­gels nicht mehr nur kalt und böse, da emp­fand er in sei­nem Her­zen einen leich­ten Druck, et­was wie Be­dau­ern. Der Mann, der in sei­nem gan­zen Le­ben sein Herz nur an einen Men­schen, näm­lich an sei­ne Frau, ge­hängt hat­te, sah den viel­fa­chen Mör­der, die­ses Vieh von ei­nem Men­schen, nur un­gern aus sei­nem Le­ben schei­den.

Vi­el­leicht war es nur Schlam­pe­rei, dass Anna Quan­gel als Zel­len­ge­fähr­tin nach Ber­tas Tode Tru­del Her­ge­sell be­kam. Vi­el­leicht aber war es auch so, dass die dem Herrn Kom­missar Laub im Grun­de ganz un­wich­tig wa­ren. Man quetsch­te aus ih­nen her­aus, was sie wuss­ten, was sie von ih­ren Ker­len er­fah­ren hat­ten, und dann wa­ren sie er­le­digt. Die wirk­li­chen Ver­bre­cher wa­ren im­mer die Män­ner, die Wei­ber lie­fen nur so mit, was frei­lich nicht hin­der­te, dass sie mit ih­ren Män­nern hin­ge­rich­tet wur­den.

Ja, Ber­ta war ge­stor­ben, die­se Ber­ta, die der Anna ganz harm­los die An­we­sen­heit ih­rer Schwä­ge­rin ver­ra­ten und da­durch den Zorn des Kom­missars Laub auf ihr Haupt her­ab­ge­zo­gen hat­te. Sie war aus­ge­löscht wie ein Licht, in Anna Quan­gels Ar­men war sie, schwä­cher und schwä­cher wer­dend, ge­stor­ben, und mit stets lei­se­rer Stim­me hat­te sie ihre Zel­len­ge­fähr­tin nur an­ge­fleht, nie­man­den zu ru­fen. Ber­ta, wie sie nun wei­ter hei­ßen und was für ein Ver­bre­chen sie auch be­gan­gen ha­ben moch­te, war plötz­lich still ge­wor­den. Ein paar­mal hat­te es in ih­rer Keh­le noch ge­ras­selt, sie hat­te um Luft ge­kämpft, und dann war ein Blutstrom ge­kom­men, Blut über Blut; die um die Schul­tern An­nas ge­klam­mer­ten Arme hat­ten sich ge­löst …

Da hat­te sie ge­le­gen, sehr weiß und sehr still – und Anna hat­te sich voll Kum­mer ge­fragt, ob sie nicht mit Schuld an die­sem Ende trug. Hät­te sie zu dem Kom­missar Laub nicht ihre Schwä­ge­rin er­wähnt! Und dann dach­te sie an Tru­del Bau­mann, Tru­del Her­ge­sell, sie fing an zu zit­tern – die hat­te sie wirk­lich ver­ra­ten! Ge­wiss, ge­wiss, Ent­schul­di­gun­gen ge­nug. Wie hat­te sie ah­nen kön­nen, welch Un­heil aus der blo­ßen Er­wäh­nung von Ot­to­chens Braut ent­ste­hen wür­de! Aber dann war es wei­ter­ge­gan­gen, Schritt um Schritt, und schließ­lich war der Ver­rat of­fen­sicht­lich ge­we­sen, und sie hat­te einen Men­schen, an dem ihr Herz hing, un­glück­lich ge­macht, und viel­leicht nicht nur einen Men­schen.

Wenn Anna Quan­gel dar­an dach­te, sie müs­se Tru­del Her­ge­sell Auge in Auge ent­ge­gen­tre­ten, sie wer­de ihr ins Ge­sicht ihre ver­rä­te­rischen Wor­te wie­der­ho­len müs­sen, so zit­ter­te sie. Wenn sie aber an ih­ren Mann dach­te, so war sie ver­zwei­felt. Dann war sie über­zeugt, dass die­ser ge­wis­sen­haf­te, recht­li­che Mann ihr die­sen Ver­rat nie ver­zei­hen wür­de und dass sie noch vor ih­rem na­hen Le­bens­en­de den ein­zi­gen Ka­me­ra­den ver­lie­ren wür­de.

Wie habe ich nur so schwach sein kön­nen, klag­te sich Anna Quan­gel an, und wenn sie zu ei­nem Ver­hör zu Laub ge­holt wur­de, bat sie bei sich nicht dar­um, dass er sie nicht quä­len möge, son­dern sie bat um Stär­ke, trotz al­ler Quä­le­rei­en nichts aus­zu­sa­gen, was an­de­re be­las­ten konn­te. Und die­se klei­ne, schmäch­ti­ge Frau be­harr­te dar­auf, ih­ren Teil der Last zu tra­gen und mehr als ih­ren Teil: sie, nur sie al­lein hat­te – bis auf einen oder zwei Fäl­le – die Post­kar­ten aus­ge­tra­gen, und nur sie al­lein hat­te sich ih­ren In­halt aus­ge­dacht und ihn dem Man­ne dik­tiert. Sie al­lein war die Er­fin­de­rin die­ser Kar­ten; weil ihr Sohn ge­fal­len war, hat­te sie die­se Idee ge­fasst.

Der Kom­missar Laub, der wohl merk­te, dass ihre Aus­sa­gen er­lo­gen wa­ren, dass die­se Frau gar nicht fä­hig zu den Din­gen war, die ge­tan zu ha­ben sie be­haup­te­te – Kom­missar Laub moch­te schrei­en, dro­hen, quä­len, so viel er woll­te: sie un­ter­schrieb kein an­de­res Pro­to­koll, sie nahm nichts von die­sen Aus­sa­gen zu­rück, und wenn er ihr zehn Mal be­wies, dass sie nicht stim­men konn­ten. Laub hat­te die Schrau­be über­dreht, er war macht­los. Und wenn Anna von ei­nem sol­chen Ver­hör wie­der in den Kel­ler ge­bracht wur­de, hat­te sie ein Ge­fühl der Er­leich­te­rung, als habe sie einen Teil ih­rer Schuld ab­ge­büßt, als kön­ne Otto ein we­nig zu­frie­den mit ihr sein. Und der Ge­dan­ke wur­de stär­ker in ihr, dass sie viel­leicht Ot­tos Le­ben ret­ten könn­te, wenn sie nur alle Schuld auf sich nahm …