Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Nach den Ge­wohn­hei­ten des Ge­sta­po­ge­fäng­nis­ses hat­te man sich kei­nes­wegs be­eilt, die tote Ber­ta aus An­nas Zel­le zu ent­fer­nen. Es konn­te wie­der­um nur Schlam­pe­rei, es konn­te aber auch be­ab­sich­tig­te Quä­le­rei sein – je­den­falls lag die Tote schon den drit­ten Tag in der wi­der­lich süß­lich rie­chen­den Zel­le, als die Tür auf­ge­schlos­sen und ge­ra­de jene hin­ein­ge­sto­ßen wur­de, de­ren Bli­cken zu be­geg­nen Anna so große Angst hat­te.

Tru­del Her­ge­sell tat einen Schritt in die Zel­le. Ihre Au­gen sa­hen noch fast nichts, sie war zu Tode er­schöpft, und die Angst um den nicht wie­der zum Le­ben er­wach­ten Kar­li, von dem man sie eben roh ge­trennt hat­te, mach­te sie fast be­sin­nungs­los. Sie stieß einen lei­sen Schre­ckens­ruf aus, als sie den wi­der­li­chen Ver­we­sungs­ge­stank in der Zel­le roch, als sie die Tote sah, die da jetzt fle­ckig und ge­dun­sen auf der Holz­prit­sche lag.

Sie stöhn­te: »Ich kann nicht mehr«, und Anna Quan­gel be­wahr­te das Op­fer ih­res Ver­rats vor dem Hin­stür­zen.

»Tru­del!«, flüs­ter­te sie an dem Ohr der halb Ohn­mäch­ti­gen. »Tru­del, kannst du mir ver­zei­hen? Ich habe zu­erst dei­nen Na­men ge­nannt, weil du doch Ot­to­chens Braut warst. Und dann hat er mit sei­nen Quä­le­rei­en al­les aus mir her­aus­ge­holt. Ich ver­ste­he es selbst nicht mehr. Tru­del, sieh mich nicht so an, ich bit­te dich! Tru­del, soll­test du nicht ein Kind be­kom­men? Habe ich auch das zer­stört?«

Wäh­rend Frau Anna Quan­gel so sprach, hat­te sich Tru­del Her­ge­sell aus ih­ren Ar­men ge­löst und war zum Ein­gang der Zel­le zu­rück­ge­gan­gen. Jetzt lehn­te sie an der ei­sen­be­schla­ge­nen Tür und sah mit blei­chem Ge­sicht zu der al­ten Frau hin­über, die sie, durch die Län­ge der Zel­le ge­trennt, von der an­de­ren Wand her an­sah.

»Du warst es, Mut­ter?«, frag­te sie. »Du hast das ge­tan?«

Und mit ei­nem plötz­li­chen Aus­bruch: »Ach, es ist mir wahr­haf­tig nicht um mich! Aber sie ha­ben mir den Kar­li ganz zer­schla­gen, und ich weiß nicht, ob er wie­der zur Be­sin­nung kom­men wird. Vi­el­leicht ist er jetzt schon tot.«

Die Trä­nen stürz­ten aus ih­ren Au­gen, als sie rief: »Und ich kann nicht zu ihm! Ich weiß nichts, und viel­leicht wer­de ich Tage und Tage hier sit­zen und nichts hö­ren. Er ist dann schon tot und ver­scharrt, aber in mir lebt er noch im­mer. Und ein Kind wer­de ich auch nicht von ihm ha­ben – wie arm ich plötz­lich ge­wor­den bin! Noch vor ein paar Wo­chen, ehe ich den Va­ter traf, hat­te ich al­les, um glück­lich zu sein, und ich war auch glück­lich! Und jetzt habe ich nichts mehr. Nichts! Ach, Mut­ter …«

Und sie setz­te plötz­lich hin­zu: »Aber an der Fehl­ge­burt bist du nicht schuld, Mut­ter. Die war schon, als noch nichts ge­sche­hen war.«

Plötz­lich eil­te Tru­del Her­ge­sell schwan­kend durch die Zel­le, sie hing ih­ren Kopf an An­nas Brust und klag­te: »Ach, Mut­ter, wie un­glück­lich bin ich doch ge­wor­den! Sage doch du mir, dass Kar­li es le­bend über­ste­hen wird!«

Und Anna Quan­gel küss­te sie – und flüs­ter­te: »Er wird le­ben, Tru­del, und auch du wirst le­ben! Ihr habt doch nichts Bö­ses ge­tan!«

Eine Wei­le hiel­ten sie sich um­fasst und wa­ren ganz still. Ei­nes ruh­te in der Lie­be des an­de­ren, ein we­nig Hoff­nung rühr­te sich wie­der.

Dann schüt­tel­te die Tru­del den Kopf, und sie sag­te: »Nein, auch wir wer­den nicht heil da­von­kom­men. Sie ha­ben zu viel her­aus­ge­fun­den. Es ist wahr, was du sagst: ei­gent­lich ha­ben wir nichts Bö­ses ge­tan. Der Kar­li hat für einen an­de­ren einen Kof­fer auf­be­wahrt, ohne zu wis­sen, was dar­in ist, und ich habe für den Va­ter eine Post­kar­te ab­ge­legt. Aber sie sa­gen, das ist Hoch­ver­rat und kos­tet den Kopf.«

»Das hat si­cher der Laub ge­sagt, die­ser schreck­li­che Kerl!«

»Ich weiß nicht, wie er heißt, aber das ist mir auch ganz egal. So sind sie doch alle! Auch die auf der Auf­nah­me hier, alle sind sie sich gleich. Aber es ist viel­leicht ganz gut, dass es so viel ist: Jah­re und Jah­re in ei­nem Zucht­haus sit­zen …«

»Die Herr­schaft von de­nen wird nicht mehr Jah­re und Jah­re dau­ern, Tru­del!«

»Wer weiß? Und was ha­ben sie al­les den Ju­den und den an­de­ren Völ­kern an­tun dür­fen – ohne Stra­fe! Glaubst du wirk­lich, dass es Gott gibt, Mut­ter?«

»Ja, Tru­del, das glau­be ich. Otto woll­te es ja im­mer nicht er­lau­ben, aber das ist mein ein­zi­ges Ge­heim­nis vor ihm: ich glau­be noch an Gott.«

»Ich habe nie so recht an ihn glau­ben kön­nen. Aber es wäre schön, wenn es Gott gäbe, denn dann wüss­te ich doch, Kar­li und ich wür­den nach dem Tode zu­sam­men sein!«

»Das wer­det ihr, Tru­del. Sieh ein­mal, auch Otto glaubt nicht an Gott. Er sagt, er weiß, mit die­sem Le­ben ist al­les zu Ende. Aber ich weiß, ich wer­de mit ihm zu­sam­men sein nach un­serm Tode, im­mer und ewig. Das weiß ich, Tru­del!«

Tru­del sah zu der Prit­sche hin­über mit der stil­len Ge­stalt, sie ängs­tig­te sich.

Sie sag­te: »Sie sieht nicht gut aus, die­se Frau da! Ich habe Angst, wenn ich sie an­se­he, mit ih­ren To­ten­fle­cken und so auf­ge­trie­ben! Ich möch­te nicht so da­lie­gen, Mut­ter!«

»Sie liegt schon den drit­ten Tag so, Tru­del, sie ho­len sie ja nicht weg. Sie sah sehr schön aus, als sie ge­stor­ben war, so still und fei­er­lich. Aber jetzt ist die See­le aus ihr ent­flo­hen, jetzt liegt sie da wie ein Stück ver­dor­be­nes Fleisch.«

»Sie sol­len sie fortho­len! Ich kann sie nicht an­se­hen! Ich will die­sen Ge­stank nicht mehr at­men!«

Und ehe Anna Quan­gel es noch hat­te hin­dern kön­nen, war Tru­del zur Tür ge­eilt. Mit den Hän­den trom­mel­te sie ge­gen das Ei­sen­blech und schrie: »Auf­ma­chen! So­fort auf­ma­chen! Hört doch!«

Das war ver­bo­ten, je­des Lär­men war ver­bo­ten, ei­gent­lich war so­gar je­des Spre­chen ver­bo­ten.

Anna Quan­gel eil­te zu Tru­del, sie hielt ihre Hän­de fest, zog sie von der Tür fort und flüs­ter­te angst­voll: »Das darfst du nicht tun, Tru­del! Das ist ver­bo­ten! Sie wer­den her­ein­kom­men und dich schla­gen!«

Aber es war schon zu spät. Das Schloss knack­te, und her­ein stürz­te ein rie­sen­lan­ger SS-Mann mit er­ho­be­nem Gum­mi­knüt­tel. »Was habt ihr hier zu schrei­en, ihr Nut­ten?«, brüll­te er. »Habt ihr etwa Be­feh­le zu ge­ben, ihr Hu­ren­ge­sin­del?«

Die bei­den Frau­en sa­hen ihn aus ei­nem Win­kel angst­voll an.

Er ging nicht zu ih­nen, sie zu schla­gen. Er ließ den Tot­schlä­ger sin­ken und mur­mel­te:

»Das stinkt ja hier wie ein gan­zer Lei­chen­kel­ler! Wie lan­ge liegt die denn schon hier?«

Er war ein blut­jun­ger Bur­sche, sein Ge­sicht war blass ge­wor­den.

»Schon den drit­ten Tag«, sag­te Frau Anna. »Ach, sei­en Sie doch so gut und se­hen Sie, dass die Tote aus der Zel­le kommt! Man kann hier wirk­lich nicht mehr at­men!«

Der SS-Mann mur­mel­te et­was und ging aus der Zel­le. Aber er ver­schloss die Tür nicht wie­der, er lehn­te sie nur an.

Lei­se schli­chen die bei­den an die Tür, stie­ßen sie ein we­nig wei­ter auf, nur ein we­nig wei­ter, und at­me­ten durch den Spalt die aus Des­in­fek­ti­ons- und Ab­ort­ge­rü­chen ge­misch­te Luft des Gan­ges wie ein Lab­sal.

Dann zo­gen sie sich wie­der zu­rück, denn der jun­ge SS-Mann kam den Gang her­auf.