Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Grol­lend sag­te er: »Ich kann nichts da­für, wenn solch ein An­ge­ber drei Stun­den hin­ter dem Guck­loch sitzt. Ich habe mich über­all ge­nau um­ge­se­hen, ich war vor­sich­tig!«

»Ich habe nicht ge­sagt, Otto, dass du un­vor­sich­tig warst. Ich hab ge­sagt, du hast jetzt kein Glück. Da­für kannst du nichts.«

Wie­der lenkt er ab. »Wo bist du ei­gent­lich mit der zwei­ten Kar­te ge­blie­ben? Am Lei­be ver­steckt?«

»Das ging nicht, weil doch im­mer Leu­te da­bei wa­ren. Nein, Otto, ich habe sie in einen Brief­kas­ten am Nol­len­dorf­platz ge­steckt, gleich in der ers­ten Auf­re­gung.«

»Brief­kas­ten? Sehr gut. Hast du gut ge­macht, Anna. Wir wer­den in den nächs­ten Wo­chen über­all, wo wir gra­de sind, Kar­ten in die Brief­käs­ten ste­cken, da­mit die­se eine nicht so auf­fällt. Brief­käs­ten sind gar nicht so schlecht, auch bei der Post wer­den nicht nur Na­zis sein. Und das Ri­si­ko ist auch ge­rin­ger.«

»Bit­te, Otto, lass mich die Kar­ten von nun an ver­tei­len«, bat sie noch ein­mal.

»Du musst nicht glau­ben, Mut­ter, dass ich einen Feh­ler ge­macht habe, den du hät­test ver­mei­den kön­nen. Das sind die Zu­fäl­le, vor de­nen ich mich im­mer ge­fürch­tet habe, ge­gen die es kei­ne Vor­sicht gibt, weil man sie nicht vor­aus­se­hen kann. Was kann ich ge­gen einen Spi­on tun, der drei Stun­den hin­ter ei­nem Guck­loch sitzt? Und du kannst plötz­lich krank wer­den, du fällst nur hin und brichst dir ein Bein – gleich su­chen sie dei­ne Ta­schen nach und fin­den solch eine Kar­te! Nein, Anna, ge­gen die Zu­fäl­le gibt es kei­nen Schutz!«

»Es wür­de mich so sehr be­ru­hi­gen, wenn du mir die Ver­tei­lung über­las­sen wür­dest!«, fing sie wie­der an.

»Ich sage nicht nein, Anna. Ich will dir die Wahr­heit ge­ste­hen, plötz­lich füh­le ich mich un­si­cher. Es ist mir, als könn­te ich stets nur auf einen Fleck star­ren, auf dem der Geg­ner nicht sitzt. Und als sä­ßen Fein­de über­all in mei­ner Nähe, und ich kann sie nicht se­hen.«

»Du bist ner­vös ge­wor­den, Otto. Das geht schon zu lan­ge. Wenn man nur ein paar Wo­chen da­mit auf­hö­ren könn­te! Aber du hast recht, das geht nicht. Aber von jetzt an wer­de ich die Kar­ten weg­brin­gen.«

»Ich sage nicht nein. Tu’s! Ich habe kei­ne Angst, aber du hast recht, ich bin jetzt ner­vös. Das ma­chen die­se Zu­fäl­le, mit de­nen ich nie ge­rech­net habe. Ich habe ge­glaubt, es ge­nügt, wenn man sei­ne Sa­che nur or­dent­lich macht. Aber es ist nichts da­mit, man muss auch Glück ha­ben, Anna. Wir ha­ben lan­ge Glück ge­habt, jetzt scheint es ein biss­chen an­ders zu kom­men …«

»Es ist ja noch ein­mal gut­ge­gan­gen«, sag­te sie be­ru­hi­gend. »Es ist nichts ge­sche­hen.«

»Aber sie ha­ben un­se­re Adres­se, je­der­zeit kön­nen sie auf uns zu­rück­grei­fen! Die­se ver­damm­te Ver­wandt­schaft, ich habe im­mer ge­sagt, sie taugt nichts.«

»Sei jetzt nicht un­ge­recht, Otto. Was kann Ul­rich Heff­ke da­für?«

»Na­tür­lich kann er nichts da­für! Wer hat was an­de­res ge­sagt? Aber wenn er nicht wäre, hät­ten wir dort kei­nen Be­such ge­macht. Es taugt nichts, sich an Men­schen zu hän­gen, Anna. Das macht al­les nur schwe­rer. Nun sind wir in Ver­dacht.«

»Wenn wir wirk­lich in Ver­dacht wä­ren, hät­ten sie uns nicht lau­fen­ge­las­sen, Otto!«

»Die Tin­te!«, sag­te er, plötz­lich ste­hen­blei­bend. »Wir ha­ben die Tin­te noch im Haus! Die Tin­te, mit der ich die Kar­te ge­schrie­ben habe, und die glei­che Tin­te ist hier im Fläsch­chen!«

Er lief, goss die Tin­te in den Aus­guss. Hin­ter­her zog er sich an.

»Wo­hin willst du, Otto?«

»Die Fla­sche muss aus dem Haus! Wir be­sor­gen mor­gen eine an­de­re Sor­te. Ver­brenn un­ter­des den Fe­der­hal­ter, vor al­lem auch alte Kar­ten und al­tes Brief­pa­pier, das wir noch hier ha­ben. Al­les muss ver­brannt wer­den! Sieh je­des Schub­fach nach. Es darf nichts mehr von all dem Zeug im Haus sein!«

»Aber, Otto, wir sind doch nicht in Ver­dacht! Das al­les hat doch Zeit!«

»Nichts hat Zeit! Tu, was ich dir sage! Al­les durch­se­hen, al­les ver­bren­nen!«

Er ging.

Als er wie­der­kam, war er ru­hi­ger. »Ich habe das Fläsch­chen in den Fried­richs­hain ge­wor­fen. Hast du al­les ver­brannt?«

»Ja!«

»Wirk­lich al­les? Al­les durch­ge­se­hen und ver­brannt?«

»Wenn ich es dir doch sage, Otto!«

»Na­tür­lich, ist ja gut, Anna! Aber ko­misch, wie­der ist mir so, als könn­te ich den Feind nicht se­hen, wo er wirk­lich sitzt. Als hät­te ich was ver­ges­sen!«

Er fuhr sich mit der Hand über die Stirn, sah sie nach­denk­lich an.

»Be­ru­hi­ge dich, Otto, du hast be­stimmt nichts ver­ges­sen, nichts. In die­ser Woh­nung ist nichts mehr.«

»An mei­nen Fin­gern habe ich kei­ne Tin­te? Ver­stehst du, ich darf nicht den ge­rings­ten Tin­ten­fleck an mir ha­ben, jetzt, wo kei­ne Tin­te mehr im Hau­se ist.«

Sie sa­hen nach, und wirk­lich fan­den sie noch einen Tin­ten­fleck an sei­nem rech­ten Zei­ge­fin­ger. Sie rieb ihn mit der Hand fort.

»Siehst du, ich sage es ja, man fin­det im­mer noch was! Das sind die Fein­de, die ich nicht se­hen kann. Nun, viel­leicht war es die­ser Tin­ten­fleck, auf den ich nicht ge­ach­tet habe und der mich im­mer noch quäl­te!«

»Er ist fort, Otto, nun ist nichts mehr, das dich un­ru­hig ma­chen muss!«

»Gott sei Dank! Ver­steh, Anna, ich habe kei­ne Angst, aber ich möch­te doch nicht, dass wir zu früh ent­deckt wer­den. So lan­ge wie mög­lich möch­te ich noch mei­ne Ar­beit tun. Wenn es geht, will ich noch er­le­ben, wie dies al­les zu­sam­men­bricht. Ja, das möch­te ich noch er­le­ben. Ein we­nig ha­ben doch auch wir dazu ge­hol­fen!«

Und dies­mal ist es Anna, die ihm Trost zu­spricht: »Ja, du wirst es er­le­ben, wir wer­den es bei­de noch er­le­ben. Was ist denn ge­sche­hen? Ge­wiss, wir wa­ren in großer Ge­fahr, aber … du sagst, das Glück hat sich ge­gen uns ge­wen­det? Das Glück ist uns treu ge­blie­ben, die Ge­fahr ist vor­über. Wir sind hier.«

»Ja«, sag­te Otto Quan­gel. »Wir sind hier, wir sind frei. Noch sind wir es. Und ich hof­fe, wir sind es noch lan­ge, lan­ge …«

Der Schnüff­ler des Kri­mi­nal­rats Zott, ein ge­wis­ser Klebs, hat­te die Ja­blons­ki­stra­ße nach dem al­ten, al­lein­le­ben­den Mann ab­zu­klap­pern, auf des­sen Fest­stel­lung man bei der Ge­sta­po so großen Wert leg­te. In der Ta­sche trug er eine Lis­te, in der für je­des Haus und mög­lichst auch für je­des Hin­ter­haus ein zu­ver­läs­si­ger Par­t­ei­ge­nos­se ge­nannt war, auch der Name Per­si­cke stand auf die­ser Lis­te.

Leg­te man in der Prinz-Al­brecht-Stra­ße großen Wert auf die Er­grei­fung des Ge­such­ten, für den Schnüff­ler Klebs war es ein blo­ßes Rou­ti­ne­ge­schäft. Klein, schlecht be­zahlt und schlecht er­nährt, mit schie­fen Bei­nen, ei­ner un­rei­nen Haut und ka­ri­ösen Zäh­nen er­in­ner­te Klebs an eine Rat­te, und er ver­rich­te­te sei­ne Ge­schäf­te, wie eine Rat­te in Ab­fall­ton­nen wühlt. Im­mer war er be­reit, eine Stul­le Brot an­zu­neh­men, um was zu trin­ken oder zu rau­chen zu bet­teln, und sei­ne kläg­li­che, quie­ken­de Stim­me be­kam bei die­sem Bet­teln et­was lei­se Pfei­fen­des, als gehe dem Un­se­li­gen der letz­te Atem aus.