Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Herr Ober­post­se­kre­tär ver­si­cher­te, dass er nur sei­ne Pf­licht tue. Er habe die­sen Mann die Post­kar­te ab­le­gen se­hen, und da ihn ein Blick auf das Ge­schrie­be­ne be­lehr­te, dass hier Hoch­ver­rat vor­lie­ge, sei er dem Man­ne so­fort nach­ge­eilt.

»Soso!«, sag­te der Vor­ste­her. »Ei­nen Au­gen­blick mal …«

Er setz­te sich an sei­nen Schreib­tisch und tat, als lese er die Kar­te noch ein­mal, die er doch schon drei­mal ge­le­sen hat­te. Er dach­te nach. Er war der Über­zeu­gung, dass die­ser Quan­gel ein al­ter Ar­bei­ter war, des­sen An­ga­ben stimm­ten, der Mil­lek da­ge­gen ein Que­ru­lant, des­sen De­nun­zia­tio­nen sich noch nie be­wahr­hei­tet hat­ten. Am liebs­ten hät­te er die drei nach Haus ge­schickt.

Aber im­mer­hin war da die­se Kar­te ge­fun­den wor­den, dar­um war nicht her­um­zu­kom­men, und es lag nun ein­mal der stren­ge Be­fehl vor, auch der kleins­ten Spur nach­zu­ge­hen. Der Vor­ste­her woll­te sich kei­ne Läu­se in den Pelz set­zen. Sehr gut war er oben so­wie­so nicht an­ge­schrie­ben. Er war der Ge­fühls­du­se­lei ver­däch­tig, im Ge­hei­men soll­te er mit Aso­zia­len und Ju­den sym­pa­thi­sie­ren. Er muss­te sehr vor­sich­tig sein. Und im Grun­de, was ge­sch­ah die­ser Frau und die­sem Man­ne Übles, wenn er sie der Ge­sta­po übergab? Wa­ren sie un­schul­dig, wür­de man sie nach ein paar Stun­den wie­der lau­fen­las­sen; der falsche An­ge­ber aber wür­de eins aufs Dach be­kom­men we­gen der un­nüt­zen Ar­beit, die er ver­ur­sacht hat­te.

Er woll­te schon den Kom­missar Esche­rich an­ru­fen, da fiel ihm et­was ein. Er klin­gel­te und sag­te zu dem ein­tre­ten­den Schu­po: »Neh­men Sie die bei­den Her­ren mal nach vor­ne und fil­zen Sie sie gründ­lich durch. Pas­sen Sie aber auf, dass die Sa­chen nicht durch­ein­an­der­kom­men. Und dann schi­cken Sie mir einen Mann rein, ich wer­de mal hier die Frau durch­su­chen!«

Aber auch das Er­geb­nis die­ser Durch­su­chun­gen war frucht­los, es wur­de nichts Quan­gel Be­las­ten­des ge­fun­den. Anna Quan­gel dach­te mit ei­nem er­leich­ter­ten Au­fat­men an die Kar­te im Post­kas­ten. Otto Quan­gel, der von die­ser ei­li­gen, geis­tes­ge­gen­wär­ti­gen Ak­ti­on sei­ner Frau noch nichts wuss­te, dach­te: Die Anna ist aber tüch­tig. Wo sie bloß mit der Kar­te ge­blie­ben ist? Ich war doch im­mer an ih­rer Sei­te! Auch Quan­gels Pa­pie­re be­stä­tig­ten sei­ne sämt­li­chen An­ga­ben.

Da­ge­gen hat­te man in der Ta­sche des Mil­lek eine fer­ti­ge, an das Re­vier ge­rich­te­te An­zei­ge ge­fun­den ge­gen eine ge­wis­se Frau von Tres­sow, Maa­ßen­stra­ße 17 wohn­haft, die ih­ren bis­si­gen Hund trotz Lei­nen­zwangs frei her­um­lau­fen las­se. Schon zwei Mal habe der Hund den Ober­post­se­kre­tär bös­ar­tig an­ge­knurrt. Er fürch­te für sei­ne Ho­sen, die jetzt im Krie­ge un­er­setz­bar sei­en.

»Sie ha­ben Sor­gen, Mann!«, sag­te der Vor­ste­her. »Jetzt, im drit­ten Kriegs­jahr! Den­ken Sie, wir ha­ben nichts an­de­res zu tun? Wa­rum ge­hen Sie nicht ein­mal selbst an die Dame her­an und bit­ten sie höf­lich, den Hund an die Lei­ne zu neh­men?«

»So was tu ich nicht, Herr Vor­ste­her! Eine Dame in der Nacht auf der Stra­ße an­spre­chen – nein! Nach­her wer­de ich von ihr we­gen Un­sitt­lich­keit an­ge­zeigt!«

»Also, Wacht­meis­ter, brin­gen Sie die drei erst mal nach vor­ne. Ich möch­te jetzt te­le­fo­nie­ren.«

»Bin ich etwa auch ver­haf­tet?«, rief der Ober­post­se­kre­tär Mil­lek zor­nig. »Ich habe Ih­nen eine wich­ti­ge An­zei­ge ge­macht, und Sie ver­haf­ten mich! Ich wer­de eine An­zei­ge ma­chen!«

»Hat denn ein Mensch ein Wort von Ver­haf­ten ge­sagt? Wacht­meis­ter, neh­men Sie die drei mit nach vor­ne!«

»Sie ha­ben mir die Ta­schen wie bei ei­nem Ver­bre­cher aus­lee­ren las­sen!«, schrie der Ober­post­se­kre­tär wie­der. Da schlug die Tür hin­ter ihm zu.

Der Vor­ste­her nahm das Te­le­fon, wähl­te und mel­de­te sich. »Ich möch­te den Kom­missar Esche­rich spre­chen«, sag­te er. »We­gen der Post­kar­ten­ge­schich­te.«

»Kom­missar Esche­rich ist aus, ex, per­du!«, rief eine fre­che Stim­me in sein Ohr. »Kri­mi­nal­rat Zott be­ar­bei­tet jetzt die­sen Fall!«

»Dann ge­ben Sie mir Herrn Kri­mi­nal­rat Zott – falls er heu­te am Sonn­tagnach­mit­tag er­reich­bar ist.«

»Ach, der doch im­mer! Ich gebe Ih­nen den Kri­mi­nal­rat!«

»Hier Zott!«

»Hier Re­vier­vor­ste­her Kraus. Herr Kri­mi­nal­rat, bei uns ist eben ein Mann ein­ge­lie­fert wor­den, der mit die­ser Post­kar­ten­af­fä­re zu tun ha­ben soll – Sie sind im Bil­de?«

»Weiß schon! Der Fall Kla­bau­ter­mann. Was ist der Mann von Be­ruf?«

»Tisch­ler. Werk­meis­ter in ei­ner Mö­bel­fa­brik!«

»Dann ha­ben Sie den Fal­schen er­wi­scht! Der Rich­ti­ge ist bei der Stra­ßen­bahn! Las­sen Sie den Mann lau­fen, Vor­ste­her! Schluss!«

So ka­men Quan­gels wie­der auf frei­en Fuß, sehr zu ih­rer ei­ge­nen Über­ra­schung, denn mit ein paar gründ­li­chen Ver­hö­ren und ei­ner Haus­su­chung hat­ten sie doch ge­rech­net.

Der Herr Kri­mi­nal­rat Zott, mit Spitz­bart und Spitz­bauch, ein Männ­chen wie aus ei­ner Ge­schich­te des Ernst Theo­dor Ama­de­us Hoff­mann, ein Ge­schöpf, wie zu­sam­men­ge­baut aus Pa­pier, Ak­ten­staub, Tin­te und viel Scharf­sinn, war in frü­he­ren Zei­ten eine recht lä­cher­li­che Fi­gur un­ter den Kri­mi­na­lis­ten Ber­lins ge­we­sen. Er ver­schmäh­te die üb­li­chen Metho­den, er mach­te fast nie eine Ver­neh­mung, und der An­blick ei­nes Er­mor­de­ten mach­te ihn krank.

Am liebs­ten saß er über den Ak­ten der an­de­ren, ver­glich, schlug nach, mach­te sei­ten­lan­ge Ex­zerp­te – und sein Ste­cken­pferd war es, sich über al­les Ta­bel­len an­zu­le­gen, end­lo­se, mi­nu­ti­ös durch­dach­te Ta­bel­len, aus de­nen er sei­ne scharf­sin­ni­gen Schlüs­se zog. Da Kri­mi­nal­rat Zott mit sei­ner Metho­de, nur sei­nen Kopf ar­bei­ten zu las­sen, ei­ni­ge über­ra­schen­de Er­fol­ge er­zielt hat­te in Fäl­len, die ganz ohne Hoff­nung schie­nen, hat­te man sich dar­an ge­wöhnt, ihm alle aus­sichts­lo­sen Sa­chen zu­zu­schan­zen – wenn Zott nichts her­aus­hol­te, fand kei­ner was.

An sich war also der Vor­schlag Kom­missar Esche­richs, den Fall Kla­bau­ter­mann an den Kri­mi­nal­rat Zott ab­zu­ge­ben, gar nicht so un­ge­wöhn­lich ge­we­sen. Nur hät­te Esche­rich die­sen Vor­schlag eben von sei­nen Vor­ge­setz­ten aus­ge­hen las­sen müs­sen, von ihm ge­macht, war er ein­fach eine Frech­heit, nein, Feig­heit vor dem Fein­de, Fah­nen­flucht …

Kri­mi­nal­rat Zott hat­te sich drei Tage lang mit den Ak­ten Kla­bau­ter­mann ein­ge­schlos­sen und dann erst den Ober­grup­pen­füh­rer um eine Un­ter­re­dung ge­be­ten. Der Ober­grup­pen­füh­rer, be­gie­rig, die­sen Fall end­lich er­le­digt zu se­hen, war gleich zu Zott ge­kom­men.

»Nun, Herr Kri­mi­nal­rat, was ha­ben Sie ol­ler Sher­lock Hol­mes denn nun wie­der aus­ge­schnüf­felt? Ich bin über­zeugt, Sie ha­ben den Mann schon beim Wi­ckel. Die­ser Esel von Esche­rich …«

Und nun folg­te eine lan­ge Schimpf­ka­no­na­de auf den Esche­rich, der al­les ver­bockt hat­te. Der Kri­mi­nal­rat Zott hör­te sie, ohne eine Mie­ne zu ver­zie­hen, an, nicht ein­mal durch Ni­cken oder Kopf­schüt­teln tat er sei­ne ei­ge­ne Mei­nung kund.