Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Als das Feu­er end­lich ver­raucht war, sag­te Zott: »Herr Ober­grup­pen­füh­rer, da ha­ben wir also die­sen Kar­ten­schrei­ber, einen ein­fa­chen, ziem­lich un­ge­bil­de­ten Mann, der in sei­nem Le­ben nicht viel ge­schrie­ben hat und dem es auch ziem­lich schwer­fällt, sich schrift­lich aus­zu­drücken. Er muss Jung­ge­sel­le oder Wit­wer sein und ganz al­lein in sei­ner Woh­nung le­ben, sonst hät­te ihn in die­sen zwei Jah­ren schon längst ein­mal sei­ne Frau oder Wir­tin beim Schrei­ben er­tappt, und es wäre et­was laut ge­wor­den. Dass nie et­was über sei­ne Per­son laut ge­wor­den ist, trotz­dem, wie an­zu­neh­men, in der Ge­gend nörd­lich vom Alex­an­der­platz viel über die­se Kar­ten ge­schwatzt wird, das be­weist, dass ihn nie je­mand beim Schrei­ben ge­se­hen hat. Er muss ab­so­lut al­lein le­ben. Er muss ein äl­te­rer Mann sein – ei­nem jün­ge­ren wäre die­ses Schrei­ben ohne sicht­ba­re Wir­kung längst über ge­wor­den, und er hät­te längst was an­de­res an­ge­fan­gen. Auch be­sitzt er kei­nen Ra­dio­ap­pa­rat …«

»Schön, schön, Herr Kri­mi­nal­rat!«, un­ter­brach ihn der Ober­grup­pen­füh­rer Prall un­ge­dul­dig. »Das al­les hat mir ge­nau mit den glei­chen Wor­ten schon längst die­ser Idi­ot, der Esche­rich, er­zählt. Was ich brau­che, sind neue Aus­wer­tun­gen, Er­geb­nis­se, die mir die In­haft­nah­me die­ses Bur­schen er­mög­li­chen. Ich sehe, Sie ha­ben da eine Ta­bel­le. Was ist mit die­ser Ta­bel­le?«

»Ich habe da eine Ta­bel­le«, ant­wor­te­te der Kri­mi­nal­rat und ließ sich nicht an­mer­ken, wie schwer Prall ihn eben ge­kränkt hat­te, als er alle scharf­sin­ni­gen De­duk­tio­nen Zotts als schon von Esche­rich vor­ge­tra­gen be­zeich­net hat­te, »ich habe da alle Fund­zei­ten der Kar­ten auf­ge­zeich­net. Es han­delt sich bis heu­te um zwei­hun­dert­drei­und­drei­ßig Kar­ten und acht Brie­fe. Wenn wir uns die­se Fund­zei­ten ge­nau­er an­se­hen, so kom­men wir zu fol­gen­den Er­geb­nis­sen: Nach acht Uhr abends und vor neun Uhr mor­gens ist nie eine Kar­te ab­ge­legt …«

»Aber das ist doch klar wie Kloß­brü­he!«, rief der Ober­grup­pen­füh­rer un­ge­dul­dig. »Weil da die Häu­ser ab­ge­schlos­sen sind! Dazu brau­che ich wahr­haf­tig kei­ne Ta­bel­len, um das zu wis­sen!«

»Ei­nen Au­gen­blick, bit­te!«, sag­te Zott, und sei­ne Stim­me klang jetzt recht är­ger­lich. »Ich war mit mei­nen Fest­stel­lun­gen noch nicht fer­tig. Im Üb­ri­gen wer­den die Häu­ser nicht erst mor­gens um neun Uhr, son­dern schon um sie­ben, oft be­reits um sechs Uhr auf­ge­schlos­sen. Ich fah­re fort: Wei­ter sind acht­zig Pro­zent der Kar­ten in der Zeit zwi­schen neun Uhr mor­gens und zwölf Uhr mit­tags ab­ge­legt wor­den. Nie ist eine Kar­te zwi­schen zwölf und vier­zehn Uhr ab­ge­legt. Dann zwan­zig Pro­zent wie­der zwi­schen vier­zehn und zwan­zig Uhr. Daraus folgt, dass der Kar­ten­schrei­ber, der be­stimmt mit dem Ver­tei­ler iden­tisch ist, re­gel­mä­ßig von zwölf bis vier­zehn Uhr Mit­tag isst, dass er nachts ar­bei­tet, je­den­falls nie am Vor­mit­tag, sel­ten am Nach­mit­tag. Neh­me ich eine Fund­stel­le, sa­gen wir am Alex, stel­le ich fest, dass die Kar­te um elf Uhr fünf­zehn ab­ge­legt wor­den ist, neh­me ich nun die Ent­fer­nung, die ein Mann in fünf­und­vier­zig Mi­nu­ten ge­hen kann, näm­lich bis zwölf Uhr, und schla­ge ich mit dem Zir­kel einen Kreis um die Fund­stel­le, so tref­fe ich stets nörd­lich auf die­sen Fleck, der frei von Fähn­chen ist. Das trifft mit ei­ni­gen Ein­schrän­kun­gen, die man dar­um ma­chen muss, weil nicht jede Fund­zeit mit der Ab­le­ge­zeit iden­tisch ist, auf alle Fund­stel­len zu. Daraus schlie­ße ich ers­tens: der Mann ist sehr pünkt­lich. Zwei­tens: er liebt es nicht, öf­fent­li­che Ver­kehrs­mit­tel zu be­nut­zen. Er wohnt in je­nem Drei­eck, des­sen Sei­ten von der Greifs­wal­der, Dan­zi­ger und Prenz­lau­er Stra­ße be­grenzt wer­den, und zwar in dem nörd­li­chen Ende die­ses Drei­ecks, ver­mut­lich in der Cho­do­wiecki-, der Ja­blon­ski- oder der Christ­bur­ger Stra­ße.«

»Ganz aus­ge­zeich­net, Herr Kri­mi­nal­rat!«, sag­te der Ober­grup­pen­füh­rer im­mer ent­täusch­ter. »Üb­ri­gens er­in­ne­re ich mich, dass schon Esche­rich die­se Stra­ßen ge­nannt hat. Er mein­te nur, eine Haus­su­chung sei nutz­los. Wie den­ken Sie über eine Haus­su­chung?«

»Ei­nen Au­gen­blick, bit­te«, sag­te Zott und hob die klei­ne Hand, die von all dem Ak­ten­pa­pier, auf dem sie ge­le­gen, et­was Ver­gilb­tes an­ge­nom­men zu ha­ben schi­en. Jetzt war er wirk­lich tief ver­letzt. »Ich möch­te Ih­nen mei­ne Er­geb­nis­se ge­nau vor­tra­gen, da­mit Sie es selbst über­se­hen kön­nen, ob die von mir vor­zu­schla­gen­den Maß­nah­men auch zweck­mä­ßig sind …«

Will sich si­chern, der klei­ne Schlau­fuchs!, dach­te Prall bei sich. Na war­te, bei mir gib­t’s kei­ne Si­che­run­gen, und wenn ich mit dir Schlit­ten fah­ren will, tu ich’s doch!

»Se­hen wir die­se Ta­bel­le wei­ter an«, do­zier­te der Kri­mi­nal­rat fort, »so fin­den wir, dass alle Kar­ten an Wo­chen­ta­gen ab­ge­legt sind. Daraus müs­sen wir schlie­ßen, dass der Mann an Sonn­ta­gen sei­ne Woh­nung nicht ver­lässt. Der Sonn­tag ist sein Schrei­be­tag, was auch da­durch er­här­tet wird, dass die meis­ten Kar­ten am Mon­tag oder Diens­tag ge­fun­den wer­den. Der Mann hat es im­mer ei­lig, die­ses be­las­ten­de Ma­te­ri­al aus dem Haus zu be­kom­men.«

Der klei­ne Spitz­bauch hob den Fin­ger. »Eine Aus­nah­me bil­den al­lein die neun Kar­ten, die süd­lich des Nol­len­dorf­plat­zes ge­fun­den wor­den sind. Sie sind alle an Sonn­ta­gen ab­ge­legt wor­den, meist mit fast vier­tel­jähr­li­chem Ab­stand und stets am spä­ten Nach­mit­tag oder frü­hen Abend. Woraus zu schlie­ßen ist, dass der Schrei­ber dort einen Ver­wand­ten, viel­leicht eine alte Mut­ter, zu woh­nen hat, der er in re­gel­mä­ßi­gen Ab­stän­den einen Pf­licht­be­such macht.«

Der Kri­mi­nal­rat Zott mach­te eine Pau­se und sah den Ober­grup­pen­füh­rer durch sei­ne gold­ge­rän­der­te Bril­le an, als er­war­te er ein Wort der Aner­ken­nung.

Aber der sag­te nur: »Al­les ganz schön und gut. Si­cher sehr scharf­sin­nig. Stimmt si­cher al­les. Aber ich sehe nicht, wie uns das wei­ter­führt …«

»Ein we­nig doch, Herr Ober­grup­pen­füh­rer!«, wi­der­sprach der Kri­mi­nal­rat. »Ich wer­de na­tür­lich in den Häu­sern der ge­nann­ten Stra­ßen ver­trau­lich und sehr be­hut­sam nach­for­schen las­sen, ob dort ein Mann wohnt, auf den mei­ne Fol­ge­run­gen zu­tref­fen.«

»Das wäre doch was!«, rief der Ober­grup­pen­füh­rer er­leich­tert. »Sonst noch was?«

»Ich habe nun«, sag­te der Kri­mi­nal­rat in stil­lem Tri­umph und zog eine zwei­te Kar­te her­vor, »ich habe nun noch eine zwei­te Ta­bel­le an­ge­fer­tigt, auf der ich mit Krei­sen, die einen Durch­mes­ser von ei­nem Ki­lo­me­ter ha­ben, die Haupt­fund­stel­len rot ein­ge­kreist habe. Da­bei sind die bei­den Fund­stel­len Nol­len­dorf­platz und mut­maß­li­che Woh­nung au­ßer An­satz ge­blie­ben. Sehe ich mir die­se elf Haupt­fund­stel­len – es sind elf, Herr Ober­grup­pen­füh­rer – ge­nau­er an, so ma­che ich die über­ra­schen­de Ent­de­ckung, dass sie alle, aus­nahms­los alle, an oder in der Nähe von Stra­ßen­bahn­hö­fen lie­gen. Se­hen Sie selbst, Herr Ober­grup­pen­füh­rer! Hier! Und hier! Und dort! Da liegt der Bahn­hof hier – et­was rechts, fast au­ßer­halb des Krei­ses, aber im­mer­hin auf sei­nem Ra­di­us. Und nun wie­der hier – schön in der Mit­te …«