Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Und er schrie im­mer lau­ter. Die Men­schen lie­fen um sie zu­sam­men, ein Schu­po kam ei­lig über den Damm.

Es war kein Zwei­fel: Das Spiel stand plötz­lich ge­gen die Quan­gels. Nach­dem der Werk­meis­ter über zwei Jah­re lang er­folg­reich ge­ar­bei­tet hat­te, war plötz­lich das Glück ge­gen ihn. Ein Mis­ser­folg nach dem an­de­ren. Hie­rin be­hielt der ehe­ma­li­ge Kom­missar Esche­rich recht: man kann nicht im­mer mit Glück spie­len, man muss auch das Un­glück ein­kal­ku­lie­ren. Das hat­te Otto Quan­gel ver­ges­sen. Er hat­te nie an all die klei­nen, wid­ri­gen Zu­fäl­le ge­dacht, die das Le­ben stets be­reithält, die man nicht vor­aus­se­hen kann und mit de­nen man doch rech­nen muss.

In die­sem Fall war der Zu­fall in der Ge­stalt ei­nes klei­nen, rach­süch­ti­gen Be­am­ten auf­ge­tre­ten, der sei­nen frei­en Sonn­tag dazu be­nutzt hat­te, die Mie­te­rin über ihm zu be­spit­zeln. Er hat­te einen Zorn auf sie, weil sie mor­gens lan­ge schlief, stets in Män­ner­ho­sen her­um­lief und abends bis lan­ge nach Mit­ter­nacht das Ra­dio lau­fen ließ. Er hat­te sie im Ver­dacht, »Ker­le« in ihre Woh­nung mit­zu­neh­men. Wenn das stimm­te, wür­de er sie im gan­zen Hau­se un­mög­lich ma­chen. Er wür­de zum Wirt ge­hen und ihm sa­gen, dass sol­che Nut­te un­mög­lich wei­ter in ei­nem an­stän­di­gen Hau­se woh­nen kön­ne.

Er hat­te schon über drei Stun­den ge­dul­dig hin­ter dem Guck­loch der Tür ge­lau­ert, als statt sei­ner Ober­mie­te­rin Otto Quan­gel die Trep­pe hin­auf­ge­kom­men war. Er hat­te ge­se­hen, mit sei­nen ei­ge­nen Au­gen hat­te er es ge­se­hen, wie Quan­gel die Kar­te auf ei­ner Trep­pen­stu­fe nie­der­leg­te – er tat das manch­mal, wenn die Trep­pen­fens­ter kei­ne Fens­ter­bän­ke hat­ten.

»Ich habe es ge­se­hen, mit mei­nen ei­ge­nen Au­gen habe ich es ge­se­hen!«, schrie der Auf­ge­reg­te den Wacht­meis­ter an und schwenk­te die Kar­te. »Le­sen Sie hier bloß mal, Herr Wacht­meis­ter! Das ist ja Hoch­ver­rat! Der Kerl ge­hört an den Gal­gen!«

»Schrei­en Sie doch bloß nicht so!«, sag­te der Schu­po miss­bil­li­gend. »Sie se­hen doch, der an­de­re Herr ist ganz ru­hig. Der läuft schon nicht weg. Nun, war es so, wie der Herr sagt?«

»Blöd­sinn!«, ant­wor­te­te Otto Quan­gel böse. »Er hat mich ver­wech­selt. Ich habe eben mei­nen Schwa­ger zum Ge­burts­tag be­sucht, in der Goltz­stra­ße. Hier in der Maa­ßen­stra­ße habe ich kein Haus be­tre­ten. Fra­gen Sie mal mei­ne Frau …«

Er sah sich su­chend um. Eben dräng­te sich Anna wie­der durch den dich­ten Kreis der Neu­gie­ri­gen. Sie hat­te so­fort an die zwei­te Kar­te in ih­rer Hand­ta­sche ge­dacht. Sie muss­te sie auf der Stel­le los­wer­den, das war das Wich­tigs­te. Sie hat­te sich durch die Leu­te ge­scho­ben, hat­te einen Brief­kas­ten ge­se­hen und ganz un­auf­fäl­lig – alle sa­hen nur auf den schrei­en­den An­klä­ger – die Kar­te in den Kas­ten ge­steckt.

Nun stand sie wie­der bei ih­rem Mann und lä­chel­te ihm er­mu­ti­gend zu.

Der Schu­po hat­te un­ter­des die Kar­te ge­le­sen. Sehr ernst ge­wor­den, schob er sie un­ter den Är­me­lauf­schlag. Er wuss­te von die­sen Kar­ten; je­des Re­vier war nicht ein­mal, es war zehn­mal auf sie auf­merk­sam ge­macht wor­den. Die Ver­fol­gung auch der kleins­ten Spur war Pf­licht.

»Sie kom­men alle bei­de zur Wa­che mit!«, ent­schied er.

»Und ich?«, rief Anna Quan­gel em­pört und schob ih­ren Arm in den ih­res Man­nes. »Ich gehe auch mit! Ich las­se mei­nen Mann nicht al­lei­ne ge­hen!«

»Has­te recht, Mut­ta!«, sag­te eine tie­fe Stim­me aus dem Zuschau­er­kreis. »Bei die Brü­der weeß man nie – pass man uff uff den Ju­ten!«

»Ruhe!«, schrie der Wacht­meis­ter. »Ruhe! Zu­rück­tre­ten! Aus­ein­an­der­ge­hen! Hier gib­t’s gar nichts zu se­hen!«

Aber das Pub­li­kum war an­de­rer An­sicht, und der Schu­po, der ein­sah, dass er un­mög­lich auf drei Men­schen auf­pas­sen und eine Men­ge von an­nä­hernd fünf­zig Passan­ten zer­streu­en konn­te, gab es auf, die Leu­te zum Aus­ein­an­der­ge­hen auf­zu­for­dern.

»Ir­ren Sie sich wirk­lich nicht?«, frag­te er den auf­ge­reg­ten An­ge­ber. »War denn auch die Frau da­bei auf der Trep­pe?«

»Nein, die war nicht da­bei. Aber ich irre mich be­stimmt nicht, Herr Wacht­meis­ter!« Er fing wie­der an zu schrei­en. »Mit mei­nen ei­ge­nen Au­gen habe ich ihn ge­se­hen, schon drei Stun­den hat­te ich am Guck­loch in mei­ner Tür ge­ses­sen …«

Eine schril­le Stim­me rief miss­bil­li­gend: »So ein ver­damm­ter Acht­gro­schen­jun­ge!«

»Also kom­men Sie alle drei mit!«, ent­schied der Wacht­meis­ter. »Ge­hen Sie doch aus­ein­an­der! Sie se­hen doch, die Herr­schaf­ten wol­len durch­ge­hen! So ’ne blö­de Neu­gier­de! Ja, bit­te, da lang, mein Herr!«

Auf dem Re­vier muss­ten sie fünf Mi­nu­ten war­ten, ehe sie in das Zim­mer des Vor­ste­hers ge­ru­fen wur­den, ei­nes großen Man­nes mit ei­nem ge­bräun­ten, of­fe­nen Ge­sicht. Die Kar­te Quan­gels lag auf sei­nem Schreib­tisch.

Der An­klä­ger wie­der­hol­te sei­ne Be­schul­di­gun­gen.

Otto Quan­gel wi­der­sprach. Er hat­te nur sei­nen Schwa­ger in der Goltz­stra­ße be­sucht, nie hat­te er ein Haus in der Maa­ßen­stra­ße be­tre­ten. Er sprach ohne jede Er­re­gung, die­ser alte Werk­meis­ter, als der er sich auch aus­wies, er war ein auch dem Vor­ste­her wohl­tu­en­der Ge­gen­satz zu dem schrei­en­den, stets auf­ge­reg­ten, spu­cken­den An­klä­ger.

»Sa­gen Sie mal«, sag­te der Vor­ste­her lang­sam zu dem, »wie­so ha­ben Sie ei­gent­lich drei Stun­den hin­ter dem Guck­loch ge­stan­den? Sie konn­ten doch gar nicht wis­sen, dass je­mand mit sol­cher Kar­te kam. Oder?«

»Ach, da wohnt doch sol­che Nut­te in un­serm Haus, Herr Vor­ste­her! Läuft im­mer in Ho­sen rum, lässt die gan­ze Nacht das Ra­dio lau­fen – da woll­te ich auf­pas­sen, was die für Ker­le in die Woh­nung schleppt. Und da kam die­ser Mann …«

»Bin nie in dem Haus ge­we­sen«, wie­der­hol­te Quan­gel hart­nä­ckig.

»Wie soll denn mein Mann dazu kom­men, sol­che Sa­chen zu ma­chen? Glau­ben Sie, ich wür­de das zu­ge­ben?«, rief Anna da­zwi­schen. »Wo wir über fünf­und­zwan­zig Jah­re ver­hei­ra­tet sind, und nie hat was ge­gen mei­nen Mann vor­ge­le­gen!«

Der Vor­ste­her warf einen flüch­ti­gen Blick auf das star­re Vo­gel­ge­sicht. Zu­zu­trau­en ist dem schon al­ler­hand!, schoss es ihm flüch­tig durch den Kopf. Aber dass er sol­che Kar­ten schreibt?

Er wand­te sich dem An­klä­ger zu: »Wie hei­ßen Sie? Mil­lek? Sie sind doch ir­gend­was bei der Post, stimm­t’s?«

»Ober­post­se­kre­tär, Herr Vor­ste­her. Es stimmt.«

»Und Sie sind doch der Mil­lek, von dem wir in der Wo­che durch­schnitt­lich zwei An­zei­gen be­kom­men, dass die Kauf­leu­te schlecht wie­gen, dass am Don­ners­tag Tep­pi­che ge­klopft wor­den sind, dass je­mand sein Ge­schäft vor Ih­rer Tür ge­macht hat und so wei­ter und so wei­ter. Das sind Sie doch?«

»Die Men­schen sind ja so schlecht, Herr Vor­ste­her! Al­les tun sie mir zum Tort! Glau­ben Sie mir, Herr Vor­ste­her …«

»Und heu­te Nach­mit­tag ha­ben Sie also auf eine Frau auf­ge­passt, die Sie als Nut­te be­zeich­nen, und jetzt zei­gen Sie die­sen Herrn an …«