Ricarda Huch - Deutsche Geschichte

Es ist an­zu­neh­men, dass das Ver­hal­ten Ru­dolfs ge­gen die Ju­den und ge­gen den Rab­bi fi­nan­zi­el­le Grün­de hat­te; er for­der­te für die Frei­las­sung des­sel­ben ein be­deu­ten­des Lö­se­geld, das die Ju­den nicht zah­len konn­ten, oder das der Rab­bi, wie er­zählt wird, ih­nen zu zah­len ver­bot. War die Ju­den­steu­er von je­her eine wich­ti­ge Ein­nah­me­quel­le für die Kö­ni­ge ge­we­sen, so war sie es umso mehr für Ru­dolf, der zer­rüt­te­te Ver­hält­nis­se ord­nen muss­te und der über­haupt Nach­druck auf die fi­nan­zi­el­le Sei­te sei­nes Am­tes leg­te. Die Um­stän­de wa­ren so, dass er es tun muss­te; aber es scheint auch sei­ne An­la­ge so ge­we­sen zu sein, dass er es tun konn­te. Auch die Art, wie er die Hand sei­ner Kin­der zu po­li­ti­schen Zwe­cken aus­bot und ver­gab, hat­te et­was von der Ge­schäf­tig­keit ei­nes Han­dels­man­nes, selbst wenn man in Be­tracht zieht, dass fürst­li­che Ehen nie­mals zum Ver­gnü­gen ge­schlos­sen wur­den. Er hat­te drei Söh­ne und sechs Töch­ter; man­cher hät­te das viel ge­fun­den, al­lein Ru­dolf hät­te weit mehr ver­wer­ten kön­nen. Den­noch reih­te er sich sei­nen Vor­gän­gern wür­dig an, kö­nig­lich in der Er­schei­nung, kö­nig­lich in der Hal­tung. Er war sehr groß und sehr schlank; das, und der klei­ne Kopf, die schma­len Hän­de und Füße, die Ad­ler­na­se ga­ben ihm et­was Ari­sto­kra­ti­sches. Sein Hu­mor und sei­ne Schlag­fer­tig­keit mach­ten ihn beim Vol­ke be­liebt, aber er fand auch, wenn die Ge­le­gen­heit dazu war, klang­vol­le Kö­nigs­wor­te. Als er in Frank­furt die Hul­di­gung ent­ge­gen­nahm und das Zep­ter fehl­te, er­griff er ein Kru­zi­fix und sag­te: »Seht, das Zei­chen, in wel­chem wir und die gan­ze Welt er­löst wor­den sind, das soll un­ser Zep­ter sein.« Und wenn er bei der Krö­nung ge­lob­te, »ein Schir­mer des Land­frie­dens zu sein, wie ich bis­her ein un­er­sätt­li­cher Kriegs­mann ge­we­sen bin«, so war das kein lee­rer Re­de­zie­rat, son­dern er emp­fing die Wür­de, die ihm zu­ge­fal­len war, als Verant­wor­tung und Ver­tie­fung sei­ner Le­bens­auf­fas­sung. Der Ritt des drei­und­sieb­zig­jäh­ri­gen Kai­sers, dem die Ärz­te ge­sagt hat­ten, dass er nur noch kur­ze Zeit zu le­ben habe, von Ger­mers­heim nach Spey­er, da­mit, wie er sag­te, nie­mand ihn da­hin zu füh­ren brau­che, wo sei­ne Vor­fah­ren ruh­ten, wur­de von den be­wun­dern­den und wis­sen­den Au­gen ei­nes dank­ba­ren Vol­kes be­glei­tet und er­greift uns noch heu­te. Es war der 14. Juli 1291; am fol­gen­den Tage starb er.

Kaum ein Kai­ser hat es sich so sau­er wer­den las­sen wie Ru­dolf von Habs­burg; man glaubt es von den Li­ni­en ab­zu­le­sen, die sein me­lan­cho­li­sches Ge­sicht durch­fur­chen. Was ihm fehl­te, war die um­fas­sen­de Bil­dung, die über­le­ge­ne Geis­tes­frei­heit der Stau­fer und war viel­leicht mehr als al­les die blü­hen­de Zeit, die jene trug. Das Reich, dass er kai­ser­lich ver­tre­ten soll­te, war kei­ne Welt­macht mehr, der Ad­ler war ge­rupft und ein et­was schä­bi­ger Vo­gel ge­wor­den. Der Papst und die Fürs­ten hat­ten ihn her­un­ter­ge­bracht, und bei­de wach­ten dar­über, dass der Kai­ser ihn nicht wie­der schwung­kräf­tig ma­che. Wenn das Volk Fried­rich II. zu­rück­wünsch­te, der als Per­son viel we­ni­ger volks­tüm­lich ge­we­sen war als Ru­dolf von Habs­burg, viel we­ni­ger für Ord­nung und Recht ge­sorgt hat­te, so war es, weil die Kai­ser­macht als sol­che zu Fried­richs Zeit viel an­sehn­li­cher ge­we­sen war und alle dun­kel fühl­ten, dass sie es nicht mehr war und nie mehr wer­den wür­de. Ei­nen mäch­ti­gen Kai­ser aber woll­te das nie­de­re Volk, einen Kai­ser, der die Gren­zen nach au­ßen und im In­ne­ren den Frie­den er­hiel­te, der über den Stän­den ste­hend, ei­nem je­den an Rech­ten und Frei­hei­ten zu­teil­te, was ihm zu­kom­me, der die Ar­men und Schwa­chen vor den Über­grif­fen der Gro­ßen schüt­ze: Das Bild ei­nes sol­chen Kai­sers sah man an den Ra­täu­sern und an den To­ren, mit lan­gem Bart und erns­tem, sor­gen­vol­lem Ant­litz, den Reichs­ap­fel in der Hand, das Reichs­schwert an der Sei­te, da­ne­ben der Ad­ler mit her­ri­schem Kopf und zer­mal­men­der Klaue, töd­lich dem Räu­ber, dem fürst­li­chen und ad­li­gen wie dem nied­rig­ge­bo­re­nen. Ein sol­cher Rich­ter an Got­tes Statt, wie man ihn er­sehn­te, glaub­te man gern, dass Fried­rich ge­we­sen sei. Da man sein fer­nes Grab nicht ge­se­hen hat­te, konn­te man sich ein­bil­den, er lebe noch und wer­de wie­der­kom­men.

Fried­rich II. war über hun­dert Jah­re tot, als das Ge­dicht ei­nes Meis­ter­sän­gers weis­sag­te, wenn Streit und Krieg über­groß ge­wor­den wä­ren, wer­de Kai­ser Fried­rich wie­der­kom­men und sei­nen Schild an einen dür­ren Baum hän­gen, der dann er­blü­hen wer­de. Er wer­de das Hei­li­ge Grab ge­win­nen, wer­de das Recht wie­der­her­stel­len, er wer­de nur den sie­ben­ten Teil der Pfaf­fen be­ste­hen las­sen, die Klös­ter zer­stö­ren und die Non­nen ver­hei­ra­ten, dass sie Wein und Korn bau­ten; dann wür­den gute, glück­li­che Jah­re kom­men. Es wa­ren Wün­sche aus dem Her­zen des nie­de­ren Vol­kes. Aus sol­chen Krei­sen war auch der falsche Fried­rich ge­kom­men, ka­men auch die meis­ten sei­ner An­hän­ger und die­je­ni­gen, die nach sei­nem Tode die­sel­be Rol­le zu spie­len ver­such­ten. Ei­ner von ih­nen, der be­haup­te­te, er sei aus der Asche des vor Wetz­lar Ver­brann­ten er­stan­den, wur­de in Ut­recht er­hängt, ein an­de­rer in Lü­beck er­tränkt. Im Jah­re 1295 wur­de in Ess­lin­gen der letz­te falsche Fried­rich ver­brannt.

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