Ricarda Huch - Deutsche Geschichte

Die Über­nah­me der Geld­ge­schäf­te durch die Ju­den hat­te für Ju­den und Chris­ten ver­häng­nis­vol­le Fol­gen. In­dem die Ju­den zu Gläu­bi­gern, die Chris­ten zu Schuld­nern wur­den, ent­stand ein ge­spann­tes Ver­hält­nis mit der Nei­gung zu ge­walt­sa­men Ent­la­dun­gen. Wäh­rend der Glau­bens­hass ei­gent­lich nur von der Kir­che aus­ging, be­traf der Schuld­ner­hass fast alle Krei­se des Vol­kes, und der letz­te­re war viel grim­mi­ger, weil er auf der Not des Aus­ge­press­ten zu sei­nem Drän­ger be­ruh­te. Die Kla­ge der Chris­ten, dass die Ju­den hohe Wu­cher­zin­sen for­der­ten und sie da­durch er­drück­ten, war nicht un­be­rech­tigt. Es war üb­lich, Geld auf kur­ze Frist und zu er­staun­lich ho­hen Zin­sen aus­zu­lei­hen. Die Höhe des Zins­fu­ßes be­trug im Jah­re sech­zig und sieb­zig Pro­zent; in Ös­ter­reich stieg der Zins in­fol­ge be­son­de­rer Ver­hält­nis­se auf 174, so­gar auf 304 Pro­zent im Jahr. Wenn nun aber die Ju­den ge­le­gent­lich auch über den ge­setz­lich er­laub­ten Zins hin­aus ihre Schuld­ner aus­press­ten, so wa­ren sie dazu fast ge­zwun­gen durch die For­de­run­gen, die an sie selbst ge­stellt wur­den. Je spär­li­cher die re­gel­mä­ßi­gen Ein­künf­te der Kai­ser wur­den, de­sto mehr nütz­ten sie die Quel­len aus, die ih­nen zur Ver­fü­gung stan­den, und das wa­ren au­ßer den Ab­ga­ben der Reichs­städ­te die der Ju­den, die für die Ge­wäh­rung des kai­ser­li­chen Schut­zes ge­wis­se Zah­lun­gen zu leis­ten hat­ten. Zu den re­gel­mä­ßi­gen Leis­tun­gen ka­men au­ßer­ge­wöhn­li­che, wenn sich eine Ge­le­gen­heit bot. Wa­ren die Ju­de­ner­träg­nis­se vom Kai­ser den Fürs­ten oder Städ­ten über­tra­gen, die An­sprü­che an sie hat­ten, so wur­den sie von die­sen aus­ge­so­gen. Je mehr die Ju­den zu zah­len hat­ten, je mehr sie selbst aus­ge­beu­tet wur­den, de­sto mehr muss­ten sie ihre Schuld­ner aus­beu­ten: es war ein häss­li­cher, un­heil­vol­ler Kreis­lauf. Bei dem un­ge­heu­ren Geld­be­dürf­nis und Geld­man­gel des Mit­tel­al­ters, her­vor­ge­ru­fen durch die stei­gen­den An­sprü­che auf der einen und den noch un­ent­wi­ckel­ten Ver­kehr auf der an­de­ren Sei­te, wa­ren alle Stän­de den Ju­den ver­schul­det: die Kai­ser, die Päps­te, der hohe und nie­de­re Adel, die Hand­wer­ker. Wenn die Ver­schul­dung einen be­stimm­ten Grad er­reicht hat­te, so such­ten die Schuld­ner sich aus der Sch­lin­ge, die sie er­würg­te, ge­walt­sam zu be­frei­en.

Es leuch­tet ein, dass Hoch­ge­stell­te eher die Mög­lich­keit hat­ten, sich Ein­nah­me­quel­len zu ver­schaf­fen oder den An­sprü­chen der Gläu­bi­ger sich zu ent­zie­hen, als das nie­de­re Volk. Daraus er­klärt es sich, dass dies die ge­rech­te Hand­ha­bung des Ju­den­schut­zes durch Kai­ser, Fürs­ten und Stadt­rä­te so be­ur­teil­te, als wä­ren sie von den Ju­den be­sto­chen. Sie wa­ren es, in­so­fern sie auf die ho­hen Ge­büh­ren, die sie von den Ju­den er­ziel­ten, nicht ver­zich­ten woll­ten; trotz­dem ge­sch­ah es auch aus Bil­dung, Ein­sicht und Pf­licht­ge­fühl, dass sie bei Ju­den­ver­fol­gun­gen durch den Pö­bel hin­dernd und stra­fend ein­schrit­ten. In die­ser er­hitz­ten Stim­mung ver­schärf­te sich teils der Glau­bens­hass, teils wur­de er Vor­wand. Oh­ne­hin nahm im 13. Jahr­hun­dert der Fa­na­tis­mus der Ku­rie zu, so­wohl in Be­zug auf die Ket­zer als auf die Ju­den. In­no­cenz III. er­ließ ein Ge­setz, das den Ju­den eine be­stimm­te Tracht vor­schrieb, die sie kennt­lich und zu­gleich lä­cher­lich mach­te. Die spit­zen gel­ben Hüte ga­ben sie dem Hohn der Gas­se preis.

Die Ju­den­ver­fol­gun­gen des 14. Jahr­hun­derts wühl­ten auf, was an bes­tia­li­schen Trie­ben in den Un­tie­fen des deut­schen Vol­kes sich ver­barg, und of­fen­bar­ten den He­ro­is­mus, des­sen die Ju­den fä­hig wa­ren. So pflegt die ewi­ge Ge­rech­tig­keit Ge­winn und Ver­lust zwi­schen Ver­fol­gern und Ver­folg­ten zu ver­tei­len. Die Ein­sicht, dass die Deut­schen in Be­zug auf das Geld­ge­schäft oft schlech­ter als die Ju­den han­del­ten, ohne die­sel­ben Ent­schul­di­gun­gen zu ha­ben, mach­te nie­man­den in sei­ner Wut wan­kend. Der Mönch von Win­ter­thur, der um die Mit­te des 14. Jahr­hun­derts die Ge­schich­te sei­ner Zeit nie­der­schrieb, er­zählt ein­mal, in Lin­dau sei bei den meis­ten Men­schen Got­tes­furcht und Nächs­ten­lie­be so ver­schwun­den, dass sie ge­gen das aus­drück­li­che ka­no­ni­sche Ge­bot, ver­wor­fe­ner als die Ju­den, ho­hen Zins ver­lang­ten. Sie wä­ren in der Ge­wis­sen­lo­sig­keit so ver­här­tet, dass sie den Mi­no­ri­ten Schuld gä­ben, weil sie, wie sie be­haup­te­ten, ih­nen bei der Beich­te kei­ne Sün­de dar­aus mach­ten. Da sei ein wohl­ha­ben­der Jude ge­kom­men, habe um Auf­nah­me ge­be­ten und ver­spro­chen, ge­gen ge­rin­gen Zins wö­chent­lich Geld aus­zu­lei­hen. Die Bür­ger hät­ten sich ge­freut, und der Rat habe be­schlos­sen, dass Chris­ten künf­tig­hin kei­nen Wu­cher trei­ben dürf­ten. Der­sel­be Mönch er­zählt, dass in Über­lin­gen Un­wil­le ge­gen die Ju­den ent­stan­den sei, weil sie einen Kna­ben er­mor­det hät­ten. Das Volk von Über­lin­gen wünsch­te nun die Ju­den zu ver­nich­ten, ohne dass Kai­ser Lud­wig, von dem man wuss­te, dass er die Ju­den schütz­te, die Stadt be­straf­te; man glaub­te das zu er­rei­chen, in­dem man die Ju­den über­re­de­te, zu ih­rem Schutz in ein ho­hes stei­ner­nes Haus zu flüch­ten. Nach­dem sie das ge­tan hat­ten und alle dar­in ein­ge­schlos­sen wa­ren, zün­de­te man das Haus un­ten an. Da sie nicht her­aus­konn­ten, flo­hen die Be­tro­ge­nen im­mer hö­her hin­auf, bis sie zu­letzt auf dem Dach er­schie­nen. In ih­rem Zorn und ih­rer Verzweif­lung war­fen sie Stei­ne und Bal­ken auf die Volks­men­ge, die sich gaf­fend un­ten an­ge­sam­melt hat­te. Dann ver­san­ken sie un­ter Ge­sän­gen in das in eine Flam­men­py­ra­mi­de ver­wan­del­te Haus.

Ket­zer wa­ren ein­zel­ne, die es bes­ser wis­sen woll­ten, und Völ­ker, die als Son­der­we­sen ihre be­son­de­re Be­zie­hung zu Gott und den gött­li­chen Din­gen zum Aus­druck brin­gen woll­ten.

Das Chris­ten­tum ist kei­ne Re­li­gi­on wie die üb­ri­gen. Es ist der Glau­be, in dem sich die Mensch­heit vollen­det, es be­zeich­net den Au­gen­blick, wo sie, in Chris­tus, mit Gott eins wird, wo sie in Chris­tus ih­res gött­li­chen Ur­sprungs und Zie­les in­ne­wird. Der Gott­mensch ist die Wahr­heit, der Weg und das Le­ben. Was die­se Re­li­gi­on lehrt und spen­det, ist, so voll von Über­sinn­lich­keit sie auch sein mag, doch nichts der Mensch­heit We­sens­frem­des, son­dern eine Ent­fal­tung, ein Er­strah­len­las­sen des Mensch­heits­ge­dan­kens. Eine Re­li­gi­on, die über sie hin­aus­gehn kann, ist so we­nig denk­bar wie ein Zu­rück­gehn auf das Hei­den­tum, das im Chris­ten­tum mün­de­te, in ihm ent­hal­ten ist; die ein­mal christ­lich ge­wor­de­ne Mensch­heit kann, wenn sie nicht christ­lich bleibt, nur zer­fal­len, ver­wil­dern und in ei­nem ent­göt­ter­ten und na­tur­fer­nen Zu­stand ihr Da­sein weiter­schlep­pen. In­ner­halb des Chris­ten­tums aber sind un­zäh­li­ge Be­son­der­hei­ten der Auf­fas­sung mög­lich ent­spre­chend den un­zäh­li­gen Völ­kern und ein­zel­nen in­ner­halb der Mensch­heit. Die Kir­che er­fass­te ihre Auf­ga­be, die Wel­tre­li­gi­on zu ver­kün­den, den großen Ge­dan­ken, die gan­ze Mensch­heit, zu­nächst we­nigs­tens das Abend­land, in ei­nem Glau­ben zu ver­ei­nen, mit Ernst und Klug­heit. Es schi­en selbst­ver­ständ­lich und auch leicht, so­lan­ge das Chris­ten­tum im Kamp­fe ge­gen den rö­misch-heid­nischen Staat alle sei­ne Kräf­te im Na­men des Er­lö­sers zu­sam­men­fass­te; kaum aber war es herr­schend ge­wor­den, als die un­end­li­che Man­nig­fal­tig­keit der Men­schen die Sch­licht­heit des Be­kennt­nis­ses durch­brach und über den großen Sym­bo­len und Wor­ten des Herrn der ein­zel­ne ein ver­wi­ckel­tes Ge­dan­ken­ge­bäu­de auf­türm­te. So wie je­der Mensch un­ter Mil­lio­nen sein ei­ge­nes Ant­litz trägt, das ihn von al­len an­de­ren un­ter­schei­det, sein ei­ge­nes Schick­sal er­lebt, das kei­nem an­de­ren gleicht, so ge­hen auch sei­ne Ge­dan­ken ei­ge­ne Wege, und un­über­wind­lich ist die Lust ei­nes je­den, die Welt mit ei­ge­nen Au­gen zu be­trach­ten und ihre Rät­sel mit ei­ge­nem Scharf­sinn zu durch­drin­gen. Die­sem Dran­ge nach ei­ge­ner Er­kennt­nis steht der kind­li­che Hang ge­gen­über, sich den An­schau­un­gen der Vä­ter, dem Zeug­nis Ehr­wür­di­ger an­zu­schlie­ßen, und das un­mit­tel­ba­re Ein­strö­men der großen Geis­ter in die gött­li­chen Of­fen­ba­run­gen der Vor­zeit. Wäre das nicht, die geis­ti­ge Welt der Men­schen und da­mit die Welt über­haupt wäre längst zer­fal­len. Den­noch grei­fen die auf­lö­sen­den Kräf­te so zahl­reich und so kräf­tig an, dass au­ßer­or­dent­li­che Ge­walt am Werk sein muss, um ih­nen den sinn­voll ge­stal­te­ten Kos­mos zu ent­rei­ßen. Als die Ju­den in der Wüs­te das Gol­de­ne Kalb an­be­te­ten, er­schlug Mo­ses drei­tau­send Mann; da das wan­dern­de Volk durch kein an­de­res Band zu­sam­men­ge­hal­ten wur­de, als durch den Glau­ben an sei­nen Gott, zog er es vor, einen Teil zu op­fern, um das Gan­ze zu er­hal­ten. Das Ge­bot »Die Zau­be­rer sollst du nicht le­ben las­sen«, das spä­ter die Auf­schrift über ei­ner düs­te­ren Pe­ri­ode der abend­län­di­schen Ge­schich­te wur­de, will die An­wen­dung ma­gi­scher Mit­tel zur Er­rei­chung ei­nes Zweckes durch­aus, auch mit den schärfs­ten Mit­teln aus­schlie­ßen. Im­mer bran­de­te un­ter­ir­disch ein ti­ta­ni­scher Strom ge­gen die herr­schen­de Ord­nung, die auf un­an­tast­ba­ren Grund­wahr­hei­ten be­ruht.