Balduin Groller - Detektiv Dagobert

»Jetzt be­grei­fe ich auch«, rief nun Frau Vio­let, »warum Sie die schä­bi­ge Ele­ganz un­se­rer Brie­fe gar so sehr be­dau­ert ha­ben, Da­go­bert.«

»Sehr mit Recht, Gnä­digs­te, wie Sie se­hen. Ja, so be­quem hat man es nicht im­mer! Auf die­sem Pa­pier schrei­ben in Wien zehn- oder zwan­zig­tau­send Leu­te. Da kann ich nicht die Pa­pier­hand­lun­gen ab­lau­fen.«

»Aber Sie wer­den sich doch Mühe ge­ben, Da­go­bert?«

»Ge­wiss, Gnä­digs­te, ich wer­de mir Mühe ge­ben.«

»Sie ver­spre­chen es?«

»Ich ver­spre­che es.«

Da­go­bert nahm die Brie­fe mit sich und er bat sich bei Grum­bach ent­schie­den aus, dass nun von den etwa noch ein­lan­gen­den, ja mit Be­stimmt­heit zu er­war­ten­den, kei­ner mehr in den Pa­pier­korb ge­wor­fen wer­de. Un­ge­le­sen moch­ten sie im­mer­hin blei­ben von Grum­bach, auch Frau Vio­let täte am klügs­ten, wenn sie sie nicht läse, aber er müss­te sie alle in die Hän­de be­kom­men. Je mehr Ma­te­ri­al, de­sto bes­ser. Der Fall war ent­schie­den schwie­ri­ger als der, von dem er er­zählt hat­te, und es muss­te nun mit al­ler Sorg­falt nach An­halts­punk­ten ge­forscht wer­den. Dazu muss­te je­der ein­zel­ne Brief ge­nau durch­stu­diert wer­den. Nicht ei­ner durf­te un­be­ach­tet blei­ben.

Frau Vio­let war recht un­ge­dul­dig. Sie hät­te wo­mög­lich auch schon am nächs­ten Tage das Ge­heim­nis gern ent­hüllt ge­se­hen. Da­go­bert wie­gel­te aber ab und mahn­te zur Ge­duld. Er konn­te kei­ne be­stimm­te Zu­sa­ge ma­chen, ob es ihm über­haupt ge­lin­gen wer­de, den Schlei­er zu lüf­ten, un­ter al­len Um­stän­den wür­den aber dar­über Wo­chen, wenn nicht Mo­na­te ver­ge­hen. Schließ­lich, um Ruhe zu ha­ben, ver­bot er Frau Vio­let über­haupt, von der An­ge­le­gen­heit zu spre­chen. Er wür­de schon sel­ber an­fan­gen, wenn es et­was zu be­rich­ten gäbe. Frü­her hät­te al­les Re­den kei­nen Zweck, und könn­te gar nichts nüt­zen.

Frau Vio­let hielt auch brav Dis­zi­plin. Sie frag­te nicht mehr, aber es fiel ihr furcht­bar schwer. Denn sie war sehr neu­gie­rig und wenn sie auch die Ver­ein­ba­rung ge­treu­lich ein­hal­tend, nicht frag­te, so rich­te­te sie doch man­chen ver­lan­gen­den Blick auf Da­go­bert, wenn sie nach Tisch in ge­wohn­ter Wei­se im Rauch­zim­mer plau­dernd bei­sam­mensa­ßen, sie auf ih­rem Lieb­lings­plätz­chen beim Mar­mor­ka­min. Da­go­bert ihr ge­gen­über und Grum­bach auf sei­nem be­que­men Lehn­ses­sel mehr in der Mit­te des Zim­mers.

Nach­dem sie so meh­re­re Tage tap­fer aus­ge­hal­ten hat­te, ließ sich Da­go­bert durch ihre sehn­süch­ti­gen Bli­cke doch rüh­ren.

»Es geht lang­sam, Frau Vio­let«, be­gann er, »aber es geht doch vor­wärts. Ei­ni­ge leich­te Spu­ren hät­ten wir doch schon.«

»Ha­ben Sie wirk­lich schon et­was her­aus­ge­bracht, Da­go­bert?« frag­te sie in höchs­ter Span­nung.

»Es ist sehr we­nig, aber im­mer­hin ein Aus­gangs­punkt, viel­leicht der ar­chi­me­di­sche Punkt.«

»Was für ein Punkt?«

»Der ar­chi­me­di­sche. Den braucht man näm­lich, um die Welt aus den An­geln zu he­ben. Sie wis­sen ja, Gnä­digs­te, dass Archi­me­des –«

»Ja, ich weiß, aber nur jetzt kei­ne My­tho­lo­gie, Da­go­bert!«

»Er­lau­ben Sie, Gnä­digs­te, Archi­me­des ge­hört doch nicht –«

»Ja doch mei­net­we­gen! Las­sen Sie jetzt nur die Archi­man­dri­ten, oder wie sie hei­ßen, in Ruhe. Ich glau­be Ih­nen al­les un­be­se­hen, aber jetzt er­zäh­len Sie nur, was Sie her­aus­ge­bracht ha­ben!«

»Ei­ni­ge Klei­nig­kei­ten. Also: der Schrei­ber – ich bin näm­lich nun ziem­lich si­cher, dass es ein Schrei­ber und kei­ne Schrei­be­rin ist – ist glat­tra­siert und raucht Zi­ga­ret­ten. Be­lie­ben ein ent­täusch­tes Ge­sicht zu ma­chen. Gnä­digs­te? Es ist in der Tat recht we­nig, aber man kann wei­ter­bau­en dar­auf.«

»Sie kön­nen doch un­mög­lich alle Leu­te stel­len, Da­go­bert, die glat­tra­siert ge­hen und Zi­ga­ret­ten rau­chen!«

»Das wäre al­ler­dings ei­ni­ger­ma­ßen um­ständ­lich, wenn auch nicht gar so sehr, wie Sie sich das vor­stel­len, Frau Vio­let. Der Brief­schrei­ber – das ist er­wie­sen – kennt Sie sehr ge­nau. Sie se­hen also, dass wir da schon einen Kreis mit ganz be­stimm­ten Gren­zen ha­ben. Also gar so um­ständ­lich wäre es nicht, mir wäre es nur nicht si­cher ge­nug.«

»Also – warum glat­tra­siert?«

»Es ist nur eine Ver­mu­tung und noch kei­ne Ge­wiss­heit. Da­rum möch­te ich mich auch dar­über jetzt noch nicht äu­ßern. Ich er­bit­te also noch acht Tage Frist. Da wer­de ich Ih­nen schon mehr, viel­leicht al­les sa­gen kön­nen.«

»Und warum – Zi­ga­ret­ten­rau­cher?«

»Dar­über lässt sich re­den. Zi­ga­ret­ten­rau­cher al­lein, das wäre auch mir als An­halts­punkt zu we­nig. Ich bin in der Lage, in mei­nen Schlüs­sen et­was wei­ter zu ge­hen. Es ist ei­ner, der die Ge­wohn­heit hat, selbst­ge­dreh­te Zi­ga­ret­ten zu rau­chen. Auch da­mit ist ja noch nicht viel er­reicht, aber je­der Um­stand ist von Wert, der den Kreis en­ger zieht.«

»Wie sind Sie dar­auf ge­kom­men, Da­go­bert?«

»Bei mei­nem Ge­schäft muss man ein Klei­nig­keits­krä­mer sein. In zwei­en der vie­len Brie­fe fand ich je ein win­zi­ges Atom von Ta­bak, kaum grö­ßer als eine Steck­na­del­spit­ze, so viel eben an der ein­trock­nen­den Tin­te ei­nes Buch­sta­ben­teils hän­gen blei­ben kann. In Ta­ba­ken – das wis­sen Sie – bin ich Ken­ner. Ich nahm die Lupe, um mir zu be­stä­ti­gen, was ich so schon wuss­te. Denn ich habe gute Au­gen. Das wa­ren Par­ti­kel­chen von Sul­tan flor .«

»Und mit die­ser Wis­sen­schaft aus­ge­rüs­tet, wol­len Sie auf den Räu­ber­fang aus­ge­hen, Da­go­bert?«

» Sul­tan flor ist ein lang- und fein­ge­schnit­te­ner, licht­gel­ber tür­ki­scher Rauch­ta­bak. Er wird nur zu selbst­ge­roll­ten Zi­ga­ret­ten ver­wen­det und höchs­tens noch aus dem Tschi­buk ge­raucht. Da­rum muss ich mir auch noch vor­be­hal­ten, mei­ne ur­sprüng­li­che An­ga­be zu be­rich­ti­gen. Es könn­te also auch ein Tschi­bu­krau­cher sein, ob­schon sol­che bei Wei­tem nicht so zahl­reich sind, wie die Zi­ga­ret­ten­rau­cher. Sul­tan flor ist ein ganz gu­ter Ta­bak, und er ist ins­be­son­de­re den Leu­ten zu emp­feh­len, die halb­wegs an­stän­dig und da­bei doch bil­lig rau­chen wol­len. Man gibt nicht viel aus und hat doch et­was Or­dent­li­ches.«

»Se­hen Sie, das be­ru­higt mich un­ge­mein!« ent­geg­ne­te Frau Vio­let ein we­nig emp­find­lich über die Dürf­tig­keit der ihr ge­wor­de­nen Ent­hül­lun­gen, aber mehr war an je­nem Tage aus Da­go­bert durch­aus nicht her­aus­zu­krie­gen. Und da war eben wei­ter nichts zu ma­chen.

Wah­rend der nächs­ten acht Tage kam Frau Vio­let glück­li­cher­wei­se nicht dazu, sich mit der un­leid­li­chen Brie­faf­fä­re viel zu be­schäf­ti­gen. Sie hat­te den Kopf voll mit an­de­ren Din­gen, und alle Hän­de voll zu tun. Zwei große Soi­reen im Hau­se Grum­bach in ei­ner Wo­che! Da­go­bert hat­te sie an­ge­ord­net und sich da­bei hin­ter Grum­bach selbst ge­steckt. Frau Vio­let soll­te von sei­ner Ab­sicht gar nichts er­fah­ren. Er woll­te sich ein­mal den gan­zen Grum­bach­schen Kreis be­quem in der Nähe be­se­hen. Es wä­ren zu viel Leu­te ge­wor­den für einen Abend, und so wur­den denn zwei ver­an­stal­tet. Man nahm eine Tei­lung vor. Erst ka­men sei­ne Freun­de dran und dann ihre Leu­te. Zwei Soi­reen vor­zu­be­rei­ten und durch­zu­füh­ren – na­tür­lich hat­te Da­go­bert in die­ser Zeit Ruhe vor Frau Vio­let.