Balduin Groller - Detektiv Dagobert

Auch die Erz­her­zo­gin dank­te be­wegt und frag­te: Wer also ist der Ab­sen­der?

Eine Dame.

Eine Dame? Das ist un­glaub­lich!

Es ist so, Ho­heit – eine Dame der Ge­sell­schaft.

Die Herr­schaf­ten muss­ten sich erst fas­sen, um dar­an glau­ben zu kön­nen. Dann forsch­ten sie na­tür­lich sehr eif­rig nach dem Na­men.

Ich er­stat­te­te zu­nächst Be­richt über die Ein­zel­hei­ten mei­ner Un­ter­su­chung, so­weit ich es im ge­ge­be­nen Fal­le für rät­lich und zu­läs­sig hielt, und man karg­te da­bei nicht mit Lob­sprü­chen. Schließ­lich – man kann ja sa­gen, dass ich nicht frei bin von Ei­tel­keit, aber ich bin ein­mal nicht der Mann, der sein Licht un­ter den Schef­fel stellt.

Was nun den Na­men be­trifft, schloss ich mei­nen Be­richt, so möch­te ich die Ent­schei­dung, ob ich ihn wirk­lich nen­nen soll oder nicht, der Weis­heit und der Gna­de Eu­rer Kai­ser­li­chen Ho­hei­ten selbst über­las­sen.

Ich schil­der­te die Din­ge, wie sie la­gen, und ver­schwieg nicht, dass die Preis­ge­bung des Na­mens mei­ner­seits al­ler Wahr­schein­lich­keit nach eine Ka­ta­stro­phe zur Fol­ge ha­ben wür­de.

Der Erz­her­zog run­zel­te die Brau­en. Hier sei doch wahr­haf­tig kein An­lass, be­son­de­re Gna­de wal­ten zu las­sen.«

»Das glau­be ich auch!« fiel hier Frau Vio­let dem Er­zäh­ler ins Wort. Sie war in sehr grau­sa­mer Stim­mung ge­gen die fei­gen Ab­sen­der von an­ony­men Brie­fen, und sie hat­te ja gu­ten Grund dazu.

»Ich plä­die­re den­noch für Mil­de, fuhr ich fort, und ent­wi­ckel­te auch mei­ne Grün­de da­für. Ich war über­zeugt, dass die An­dro­hung des Selbst­mor­des kei­ne lee­re Re­dens­art ge­we­sen war. Ich wies zur Be­kräf­ti­gung mei­ner Auf­fas­sung die gol­de­ne Dose mit den Cy­an­ka­li­stücken vor und füg­te hin­zu, dass ich ver­spro­chen hät­te, sie heu­te noch zu­rück­zu­stel­len.

Das dür­fen Sie nicht, Herr Da­go­bert! rief der Erz­her­zog.

Ich habe es ver­spro­chen. Kai­ser­li­che Ho­heit. Und dann – wenn ein­mal ein sol­cher Ent­schluss fest­steht, dann weiß man sich auch ohne eine sol­che Dose zu be­hel­fen. Ich wer­de den Na­men nen­nen, wenn Ihre Ho­hei­ten dar­auf be­ste­hen, al­lein ich möch­te zu­vor einen Um­stand der gnä­di­gen Er­wä­gung an­heim­ge­ben. Ho­hei­ten ha­ben ge­wünscht, dass die An­ge­le­gen­heit in al­ler Stil­le und ohne Aus­se­hen er­le­digt wer­de. Bei ei­nem Selbst­mord kann man nie wis­sen, ob nicht ein Brief zu­rück­ge­las­sen wird, der dann zu auf­se­hen­er­re­gen­den und un­er­freu­li­chen Wei­te­run­gen füh­ren könn­te. Ich habe, Ihre gü­ti­ge Zu­stim­mung vor­aus­ge­setzt, der Ver­bre­che­rin die Stra­fe der fünf­jäh­ri­gen Ver­ban­nung von Wien auf­er­legt.

Der Erz­her­zog stimm­te so­fort zu, und sei­ne ra­sche Sin­nes­än­de­rung über­rasch­te mich ei­ni­ger­ma­ßen.

Üb­ri­gens glau­be ich, sag­te er mit ei­nem Blick auf sei­ne Ge­mah­lin, dass wir hier das Ur­teil der Erz­her­zo­gin zu über­las­sen ha­ben.

Die Erz­her­zo­gin hat­te sin­nend das töd­li­che Gift in der Dose be­trach­tet, die sie mir aus der Hand ge­nom­men hat­te. Nun blick­te sie auf und sag­te: Es kommt mir nicht zu, ein To­des­ur­teil zu spre­chen.

Dann gab sie mir die Dose zu­rück, dank­te noch ein­mal mit vie­ler Wär­me und reich­te mir die Hand zum Kus­se. Wäh­rend sie sich zu­rück­zog, tipp­te mich der Erz­her­zog heim­lich auf die Schul­ter. Ich nahm das als ein Zei­chen, dass ich noch ver­wei­len sol­le, um eine ver­trau­li­che Mit­tei­lung ent­ge­gen­zu­neh­men, und hat­te mich nicht ge­täuscht.

Ei­nen Au­gen­blick noch, Herr Da­go­bert; sag­te er dann, als sei­ne Ge­mah­lin das Zim­mer ver­las­sen hat­te, ich möch­te Ih­nen noch et­was sa­gen. Ich ken­ne die Tä­te­rin. Denn ich habe mit ei­nem Bli­cke be­merkt, was so­wohl Sie als mei­ne Frau über­se­hen hat­ten. In den ver­schlun­ge­nen Or­na­men­ten auf dem De­ckel der Dose ist in win­zi­ger Aus­füh­rung und förm­lich ver­steckt ein Wap­pen an­ge­bracht, das ich ken­ne.

Ich über­zeug­te mich und schäm­te mich. Das hat­te ich wirk­lich über­se­hen!

Und doch wa­ren Sie viel klü­ger als ich, Herr Da­go­bert. Es ist ei­gent­lich eine sehr trau­ri­ge Ge­schich­te. Ich habe die­se Dame ge­liebt, und ich darf an­neh­men, dass auch sie für mich ge­fühlt hat. Es ist wohl mög­lich, dass es die Lie­be war, die hier in ihr häss­lichs­tes Zerr­bild um­schlug, und es wird ganz gut sein, wenn der Dame nun ei­ni­ge Jah­re Muße ge­gönnt wer­den, auf ih­ren Sch­lös­sern oder mei­net­we­gen in Lon­don oder Pa­ris über ihre schmäh­li­che Ver­ir­rung nach­zu­den­ken. – – –

Das, Frau Vio­let, ist die Ge­schich­te mei­nes ers­ten Fal­les mit an­ony­men Brie­fen.«

»Sie ha­ben doch die Grä­fin wie­der­ge­se­hen, Da­go­bert?«

»Na­tür­lich; noch an dem­sel­ben Tage; wie ich es ver­spro­chen hat­te.«

»Nun – und?«

»Sie war ge­fasst, auf al­les ge­fasst. Sie be­reu­te und nahm die Stra­fe auf sich.«

»Eine schö­ne Stra­fe – auf den Sch­lös­sern oder in Pa­ris!«

»Im­mer­hin eine Stra­fe, Gnä­digs­te, die Ein­kehr und Um­kehr, viel­leicht völ­li­ge Bes­se­rung mög­lich er­schei­nen ließ, wäh­rend –!«

»Sie wür­den nicht so von Hu­ma­ni­tät trie­fen, lie­ber Freund, wenn sie viel­leicht we­ni­ger hübsch ge­we­sen wäre!«

»Wohl mög­lich; man soll nichts ver­schwö­ren«, er­wi­der­te Da­go­bert, in­dem er wie­der an sei­nem Pe­trus­schöpf­chen dreh­te. »Je­den­falls war und bin ich auch mit mir in die­ser Sa­che voll­kom­men zu­frie­den. Die Grä­fin bat mich, die klei­ne Dose zum An­den­ken an sie und als Pfand ih­rer Um­wand­lung zu be­hal­ten. Auch ich sol­le an sie den­ken, da sie in un­aus­lösch­li­cher Dank­bar­keit im­mer mei­ner ge­den­ken wer­de. Ich be­hielt das Klein­od und habe es mei­ner Samm­lung ein­ver­leibt.«

»Es fällt mir nur auf, Da­go­bert, dass ich in mei­nem Le­ben noch nichts von ei­nem gräf­li­chen Ge­schlecht der Leys ge­hört habe!.«

»Ja, ha­ben Sie denn wirk­lich vor­aus­ge­setzt, mei­ne Gnä­digs­te, dass ich ir­gend­ei­nem Men­schen auf der Welt den wah­ren Na­men ver­ra­ten wür­de? Der Name war na­tür­lich er­fun­den.«

»Aber die Per­son lebt?«

»Sie lebt, und sie hat ihr Ver­spre­chen bis­her ge­hal­ten. Es ist auch we­nig Aus­sicht vor­han­den, dass sie bald oder über­haupt je­mals wie­der­keh­ren soll­te. Sie ist jetzt die Gat­tin ei­nes Pairs im Aus­lan­de und soll dort eine große Rol­le spie­len.«

»Mich in­ter­es­siert vor­nehm­lich«, nahm nun Herr Grum­bach, der bis­her schwei­gend zu­ge­hört hat­te, das Wort, »wie eine fein­ge­bil­de­te, hoch­ste­hen­de jun­ge Dame zu ei­ner so ent­setz­li­chen und ent­eh­ren­den Ver­ir­rung kom­men kann.«

»Da sind wir ja wie­der beim Aus­gangs­punkt«, ent­geg­ne­te Da­go­bert. »Ich habe die gan­ze Ge­schich­te nur er­zählt, um dar­zu­tun, dass wir uns vor vor­ge­fass­ten Mei­nun­gen zu hü­ten ha­ben. ›So schreibt kei­ne Frau!‹ hat Frau Vio­let in ka­te­go­ri­scher und fast je­den Wi­der­spruch aus­schlie­ßen­der Wei­se aus­ge­ru­fen. Ich habe ge­zeigt, dass al­ler­dings eine Frau und so­gar ein zar­tes Mäd­chen so schrei­ben kann und noch är­ger. Da­mit will ich ja nicht sa­gen, dass auch die­se Brie­fe von ei­ner weib­li­chen Hand her­rüh­ren müss­ten, ich woll­te nur zur Vor­sicht mah­nen und vor vor­schnel­lem Ur­teil war­nen.«