Martin Conrath - Das Archiv des Teufels

Ein Amerikaner! Sein Akzent ist nicht zu überhören.

Ich gehorche, presse mich an meine Zellenkameraden. Ein ohrenbetäubender Krach lässt mich zusammenfahren, in meinen Ohren pfeift es. Sie haben die Tür gesprengt.

Ein Mann kommt in die Zelle, wedelt mit der Hand. »Raus hier, ihr seid frei. Wir bringen euch in Sicherheit.« Er macht kehrt und verschwindet.

Ich bin betäubt von der Explosion und der plötzlichen Freiheit. Ich rappele mich auf, stolpere auf den Gang, mühe mich die steile Treppe hinauf, überall liegen Tote, meine Knochen schmerzen, meine Muskeln sind schnelle Bewegungen nicht mehr gewöhnt. Verwesungsgeruch liegt in der Luft. Ich muss würgen, wanke durch die Flure, weiche Blutlachen und Exkrementen und Eingeweiden aus. Und dann stehe ich auf der Straße, atme die frische Luft. Die Übelkeit verfliegt. Aber es stellt sich kein Hochgefühl ein, so wie ich es mir vorgestellt habe. Nein, ich bin traurig, ich tanze nicht, ich singe nicht. Denn die Welt ist aus den Fugen, und es scheint, als würde sie nie wieder heil werden. Für einen Moment schließe ich erneut die Augen. Doch diesmal nicht, um mein Totengebet zu sprechen, sondern um zu HaSchem zu sprechen. Es ist warm, die Sonne scheint, Vögel zwitschern. Es könnte so wunderbar sein, das Leben. Ich danke HaSchem, dass er mir meines ein zweites Mal geschenkt hat.

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