Celine Ziegler - Einer von ihnen

Ich wollte mir seine Verletzung genauer ansehen, sicher gehen, dass sie gut verbunden war, und vielleicht dachte ich, dass es mich beruhigen würde, wenn die Wunde nicht mehr blutete, doch ihn anzufassen, wagte ich mich nicht. Wieso ich es mich überhaupt traute, dieses Zelt zu betreten, war sowieso fraglich. Vielleicht wollte ich mich vergewissern, dass es John gut ging, nachdem er meinetwegen in die Fluten gesprungen war.

Ich fasste schuldbewusst an das Haarband, das ich nun wieder um meinen Zopf gebunden hatte. Ja, er war meinetwegen gesprungen. Und ja, er hätte meinetwegen sterben können. Genauso wie dieser für mich namenlose Soldat aus diesem Zug.

Ich sollte mich auf ewig schuldig fühlen und das tat ich auch.

Plötzlich hörte man einen Mann neben dem Zelt laufen und wie er über etwas stolperte, daraufhin fluchte und weiterging. Es hörte sich in der ansonsten stillen Nacht so laut an, dass ich schnell zu John sah, um mich zu versichern, dass er noch schlief.

Ich wollte nicht, dass er in seinem wohltuenden Schlaf gestört wurde. Und ich wollte mich auf keinen Fall mit ihm unterhalten. Auch sollte er nicht sehen, wie ich neben seinem Bett saß. Ich hoffte, er würde einfach weiterschlafen.

Doch als sich seine Brust jetzt unregelmäßig hob und wieder senkte, und er ein murrendes Geräusch von sich gab, begriff ich, dass er wohl doch von dem Geräusch aufgewacht war.

Ich riss augenblicklich die Augen auf und hielt den Atem an. Vielleicht bemerkte er mich mich nicht, solange er den Kopf nicht zu mir drehen würde.

Sein Gesicht zeigte weiter in Richtung der Decke und ich konnte nun wieder seine Konturen sehen, die von dem flackernden Licht der Kerze beschienen wurden. Seine Augen waren noch geschlossen, auch wenn seine Miene sich verzerrte. Man konnte sehen, dass er Schmerzen erlitt.

Ich kniff mir in den Handballen, als er nun doch sein Gesicht etwas zu mir drehte und langsam die Augen öffnete.

Himmel, ich war so in Schock, dass ich nichts anderes tun konnte, außer ihn anzustarren, während er mich blinzelnd wahrnahm.

Mir sicher sein, ob er verstand, dass ich tatsächlich hier saß, konnte ich nicht, denn in seinem Ausdruck war keine Regung. Er schien noch total schlaftrunken, etwas verwirrt, als er wieder den Kopf zur Decke drehte und sich die Hand an die Stirn hielt.

„Verdammt nochmal“, brummte er leise. „Ich fange an mit offenen Augen zu träumen. Was sind das für furchtbare Schmerzmittel?“ Plötzlich schrie er: „James! Was zur Hölle hast du mir gegeben?“

Ich blinzelte verdutzt, öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch es kam nichts außer einem leisen Krächzen heraus. Er dachte, er halluziniert? Ich war mir nicht sicher, ob es vielleicht besser wäre ihn einfach in dem Glauben zu lassen und zu verschwinden, aber dann gab ich mir einen Ruck und versuchte erneut etwas von mir zu geben, indem ich mich räusperte. „Also“, fiepte ich leise und zwang mich aufzuhören mit meinen Fingern zu spielen, „eigentlich … bin ich … echt.“

John wandte seinen Kopf wieder zu mir und dieses Mal sah er tatsächlich durcheinander aus. Er betrachtete mich genau, schien nachzudenken und dann traf ihn die Erkenntnis. Zu schnell wollte er sich aufrichten, worauf ich etwas zurückwich, doch er kam nicht weit, stöhnte sofort vor Schmerz auf und ließ sich wieder auf den Rücken fallen, um ein weiteres Mal zu fluchen.

„Du bist echt“, raunte er und legte den Kopf weit in den Nacken, seine Hand lag schützend auf der linken Seite, dort, wo die Wunde war. „Und warum?“ Er schloss die Augen. Der Schmerz und die Schmerzmittel nahmen ihm alle Kraft.

Seine Frage irritierte mich, deswegen wurde ich unsicherer. „Warum ich … echt bin?“, fragte ich erstaunt.

John atmete einmal tief durch und schien sich wieder zu entspannen. „Warum du hier bist.“ Warum ich hier war, wollte er wissen. Ob ich darauf wirklich eine befriedigende Antwort hatte?

Ich konnte es nicht lassen, mit dem Stoff meines Kleides zu spielen, denn das war schon immer eine Angewohnheit von mir, an etwas herum zu knippeln, wenn ich verunsichert war. „Ich weiß es nicht“, antwortete ich, denn irgendetwas musste ich ja sagen.

„Beantworte mir eine Frage.“

Erwartungsvoll sah ich ihn an, auch wenn er mit geschlossenen Augen mit mir sprach.

„Warum, zum Teufel, wolltest du dich für dieses gottverdammte Stück Stoff umbringen?“

Ich wusste sofort, dass er mit „gottverdammtes Stück Stoff“ mein Haarband meinte und wollte reflexartig wieder zu meinem Zopf greifen, unterließ es aber. „Es ist für mich von großer Bedeutung“, erwiderte ich darauf.

„Es muss eine ziemlich mächtige Bedeutung haben, wenn du“ – Er richtete sich erneut etwas auf, musste sich stützen, um den Schmerz zu ertragen – „dafür alleine ins kalte Wasser springst.“

Ich sah ihm dabei zu, während er die Decke von seinen langen Beinen schob und sich gequält auf die Kante des Feldbettes setzte. Nun konnte ich erkennen, dass er einen weißen Verband um seine Hüfte trug, auf dem man einen roten, großen Blutfleck erkennen konnte. Allein, das zu sehen, brachte eine riesige Schuld in mir hervor.

John stemmte seine Ellen auf seine Knie und an seiner Mimik und den verkrampften Bewegungen merkte man, wie ihm seine Verletzung zusetzte. Er wirkte noch lange nicht ausgeruht, er schwitzte weiterhin stark, seine Haut war bleich.

„Ja“, hauchte ich und versuchte meine Augen von seiner Hüfte zu nehmen. „Es bedeutet mir sehr viel.“

Mit seinem rechten Arm wischte er sich den Schweiß von der Stirn und schloss wieder die Augen, als er sich erneut auf seine Knie stemmte. „Tu das … nie wieder.“

Er sprach so todernst mit mir, dass es mir tief ins Innere drang.

Nun sah er zu mir hoch, sein Gesicht flimmerte durch die Kerze. „Diesmal hattest du Glück. Beim nächsten Mal vielleicht nicht. Verstehst du das?“

Schließlich fand ich meine Stimme wieder. „Aber ich hatte kein Glück … Du …“

„Du kannst dich nicht auf mich verlassen, Annemarie“, unterbrach John mich und sah auf den Boden. „Mach nicht den Fehler und denke, dass immer jemand da sein wird, der dir hilft. Vielleicht bin ich schon morgen nicht mehr da.“ Er blickte mich wieder an. „Vielleicht ist James morgen nicht mehr da, oder deine Schwester oder du. Hier kannst du nur Glück haben. Mehr nicht.“

Ich schluckte schwer. Natürlich war mir klar, dass er Recht hatte, auch wenn ich hoffte, er würde es nur so vor sich hinsagen. Ich versuchte mit aller Kraft optimistisch zu denken, während jeder andere um mich herum jede Hoffnung zunichte machte.

Verunsichert sah ich auf meinen Schoß und versuchte Johns Blick auszuweichen. Ich mochte das Gefühl nicht, mit dem Tod rechnen zu müssen. Es passte nicht zu mir und fühlte sich falsch an, auch wenn es genau hier richtig sein sollte. Etwas in mir sträubte sich heftig dagegen.

Allem zum Trotz hatte ich bereits einen Tod verursacht. Ich wusste nicht, welcher Soldat in dem Fluss ertrunken war und ob ich ihm vielleicht einmal begegnete, aber er war passiert. Und das setzte mir stark zu. Es hätte noch so viel mehr passieren können. Ich hätte Katharina in den Tod reißen können. Oder uns alle.

Deswegen flüsterte ich irgendwann leise vor mich hin: „Danke …“

Kurz schwieg John noch, als würde er nicht verstehen, was ich sagte. Dann fragte er: „Danke?“

Ich blickte zu ihm auf, direkt in seine grünen Augen, die mich verwundert musterten. „Ja. Danke. Für … Dafür, dass du mir erlaubst hier zu sein, anstatt ertrunken in einem Fluss.“

Darauf erwiderte er nichts, hielt bloß meinem Blick stand. Irgendetwas schien er in meinen Augen zu suchen. Vielleicht sah er mir die Schuld an, die Sünde, vielleicht sah er auch meine tiefe Trauer und die Ehrlichkeit. Ich wusste es nicht, er sagte es mir auch nicht. Dann unterbrach er abrupt unseren Blickkontakt, als er sagte: „Wer hat dich hier reingelassen?“