Marie Lu Pera - Schneekugelsturm - Band 1

Ich reiße die Augen auf. „ Nein “, keuche ich vorwurfsvoll. „So geht das nicht. Das würde doch ein vollkommenes Durcheinander ergeben. Ataxophobie, Angst vor Unordnung . Weißt du nicht mehr? Das war eine meiner ersten Phobien, als mir bewusst wurde, wie du die Spülmaschine einräumst.“

„Ich hab ehrlich gesagt schon lange den Überblick über deine zahllosen Ängste verloren“, gibt sie total geschafft zu.

Kann ich voll verstehen.

„Deshalb hast du doch deine Liste, Mum.“ Die Liste ist gut. Die Liste gibt mir kurzzeitiges, leichtes Behagen. „Trag es bitte ein, bevor du es noch vergisst. Athazagoraphobie, Angst zu vergessen . Die steht aber schon drauf.“

„Später“, speist sie mich ab.

„ Jetzt! “, bestehe ich darauf.

Sie steht kurz vor dem Verlust ihrer Geduld, während wir unseren üblichen, funkelnden Schlagabtausch mit unseren Augen vollziehen, bei dem ich eigentlich nur verlieren kann.

Genau in dem Moment schaltet sich meist mein Dad ein. Das macht er immer, bevor alles eskaliert, was immer passiert, wenn wir aufeinandertreffen.

Aber heute tut er nichts dergleichen. Er lehnt bloß mit verschränkten Armen an der Stelle neben meinem Bruder und sieht wie gebannt auf Mums, sich stetig füllende, Kaffeetasse mit der Aufschrift: „ Ich bin wach. Der tägliche Wahnsinn kann beginnen “. Er schläft wohl auch noch mit offenen Augen.

Genau wie mein Bruder, aber bei ihm ist das der Normalzustand.

Sie sind beinahe ein Ebenbild. Dad und er. Beide haben diese unbändigen, blonden, kurzen Haare und die stechend hellblauen Augen. Sie lassen sich sogar einen Dreitagebart in gleicher Länge stehen. Auch ihre Statur ist ähnlich muskelbepackt. Nur die Lachfältchen und das Alter meines Dads unterscheiden ihn von seinem Nebenmann.

Mein Bruder lacht nicht – niemals.

Keine zwei Sekunden nach dem Programmablauf schnappt Dad zu und führt Mums Kaffeetasse gierig an seine Lippen heran, während ihm Mum dabei voll Unverständnis zusieht, was er aber nicht zu bemerken scheint. Zu sehr ersehnt er sich die aufputschende Wirkung herbei.

Heute scheine ich Glück zu haben, denn meine Mum greift resignierend nach Dads Kaffeetasse mit der Aufschrift: „ Ja, ja, ihr wollt alle weiterschlafen. Und ich möchte mal wieder Sex, voluminöseres Haar und ein echtes Piratenschiff. Heule ich rum? Nein. Also “ und knickt ein: „Also gut. Dann also auf die Liste.“

Das ist wohl auch ihrer Müdigkeit zuzuschreiben, dass sie so schnell klein beigibt.

Meine Miene erhellt sich zusehends – stünde da nicht noch die hässliche, bisher ungesühnte Tat meines Bruders im Raum, die ich – zu gegebenen Zeitpunkt – wieder ins Spiel bringen werde.

Sie stapft zu ihrer Küchenlade, in der sie das blaue Büchlein aufbewahrt, zieht es heraus, knallt es ein bisschen zu gereizt auf den Tisch – zumindest für meinen Geschmack – tippt lautstark auf den Kugelschreiber und kritzelt die Worte mit schier roher Gewalt hinein.

Mich würde es nicht wundern, wenn sich nun die Buchstaben am Buchrücken abzeichnen würden.

Ich werde stutzig. „Hast du die richtige Reihenfolge beachtet?“

Ihr „Natürlich“ klang gepresst aggressiv und wenig glaubwürdig.

„Lass mal sehen“, verlange ich.

Sie schnappt sich das Büchlein, klappt es so fest zu, sodass sogar ein Zischlaut – hervorgerufen durch die komprimierte Luft – die morgendliche Stille durchdringt. Der Laut hat es immerhin geschafft, Dad von den Scheintoten zu erwecken, der irritiert blinzelt.

Mit flinken Fingern lässt sie es in der Schublade verschwinden, ehe ich sie erreichen kann. Zusätzlich verbarrikadiert sie mit ihrem Körper den Zugriff auf die Lade.

Ihr „Es ist vier Uhr morgens, Fräulein, falls du das schon vergessen hast“, glich eher einer Anschuldigung.

„Drei Uhr fünfundvierzig. Chronophobie , Angst vor der Zeit. Und ich vergesse nichts. Davor hab ich viel zu große Angst. Athazagoraphobie , weißt du nicht mehr?“, ergänze ich skeptisch. Das linke Auge meiner Mum zuckt kaum merklich. Ab jetzt kann es jederzeit so weit sein, dass sie in die Luft geht. Das ist bei ihr meist ein schmaler Grat.

Mein „Sag mir nochmal, welche Phobien dazugekommen sind“ gießt noch Öl ins Feuer. Aber ich kann nicht anders, immerhin bin ich leicht obsessiv veranlagt.

Gut, schwer obsessiv.

„Nacktheit, Haare und Zahlen“, antwortet sie durch zusammengebissene Zähne, was mich beruhigt. Na ja „Beruhigt“ ist der falsche Ausdruck. „Besänftigt“ triffts eher. Ich weiß nicht, was mich mehr überrascht, dass sie mir zugehört hat oder wir noch nicht aneinandergeraten sind.

Das haben wir gleich.

„Du hast meine Frage nicht beantwortet. Was hattest du in Charlys Zimmer zu suchen?“, stichelt sie weiter.

Okay, hab mich schon gewundert, warum sie heute so handzahm ist.

„Das wüsstest du, hättest du meinen Hilferuf über die Sprechanlage empfangen“, stoße ich besserwisserisch aus.

„Du meinst das Babyfon“, deckt sie mich volle Breitseite auf. Okay, das ist mir zugegebenermaßen etwas peinlich. Während ich noch ihren Seitenhieb verarbeite, seufzt sie geschafft und wendet sich ab.

Ihre heutige Lustlosigkeit, mit mir auf Konfrontation zu gehen, ist wohl ihrer Mattheit zuzuschreiben, denn sie räumt freiwillig das Feld.

Hey, warte. Sag nicht, mein Bruder kommt damit durch.

Schon wieder!

„HEY!“, pfeife ich meine Eltern zurück, die dabei waren, sich mit ihren Tassen aus der Affäre zu ziehen. „Charly. Nackter Mensch in seinem Bett. Schon vergessen?“ locke ich sie auf die richtige Fährte.

Kurz flackert bei meiner Mum ein Funke Erinnerung auf. Sofort sucht sie Dads Blick. Ich reibe mir gedanklich die Hände und ersehne die Standpauke, die meinen Bruder gleich ereilen wird.

„Das ist eine Arbeitskollegin deines Vaters, die ihren Flug verpasst hat und kurzfristig eine Bleibe für die Nacht brauchte. Da dein Vater weiß, dass ich dem nie zugestimmt hätte, hat er sie wohl unbemerkt reingeschmuggelt und damit die Regeln missachtet.“ Das wird ja immer besser. Also hat Dad auch Mist gebaut.

Meinen Wink mit dem Zaunpfahl „Und wieso schläft sie dann in Charlys Zimmer und nicht auf der Couch?“ ignoriert sie. Die Erinnerungen blitzen wieder in meinem Kopf auf und lassen mich beinahe würgen.

Emetophobie: Angst, sich übergeben zu müssen.

Nur so viel: Meine OP-Plastikschlappen waren nicht mehr zu retten. Ich werde der Reinigung dieser Stelle in den nächsten Jahrzehnten besonderes Augenmerk widmen. Und in Zukunft einen großen Bogen um kleine, gefüllte Luftballons machen.

Ihr „Das wird nie wieder vorkommen“ war unmissverständlich an den Übeltäter, Dad, gerichtet.

Dieses Durch-einen-gezielten-Blick-in-die-Schranken-Weisen beherrscht nur Mum zur Perfektion. Dass der Blick mal zur Abwechslung nicht mir galt, ist ganz amüsant anzusehen.

Bedauerlicherweise hat es den Falschen erwischt.

Ihre Ablenkung war nur von kurzer Dauer, bis ich wieder ihre ungeteilte Aufmerksamkeit habe: „Umso ärgerlicher, dass dein Vater das Gedächtnis dieser Frau manipulieren musste. Sie war völlig aufgelöst, stand unter Schock.“ Frag mich mal. „So etwas ist gefährlich für ihren Geisteszustand.“

Oh, das steckt die Prinzessin sicher locker weg.

Und was macht Mum? Das, was Mum immer macht, wenn Charly Scheiße gebaut hat. Sie kehrt alles unter den Teppich, stellt alles so dar, als wärs meine Schuld gewesen und geht sang- und klanglos zur Tagesordnung über.

Ich sehe meinen Bruder an, der keinerlei Regung zeigt.

Wie immer.

Er hat in seinem Leben noch kein einziges Wort gesprochen oder seine Gesichtszüge zu irgendetwas, das auch nur im Entferntesten mit Mimik oder einer anderen Art von Kommunikation zu tun hat, verzogen. Er hat noch nie gelacht oder böse gekuckt. Nicht mal genickt.