Marie Lu Pera - Schneekugelsturm - Band 1

Ich tausche meine, von außen komplett blickdicht getönte, Skibrille, die ich zum Schutz vor direkter Sonneneinstrahlung, Laserpointer-Angriffen und anderen latent lauernden Gefahren, die mein Augenlicht für immer irreparabel schädigen könnten trage, gegen meine, ebenfalls mit getönter Folie zugeklebte, Taucherbrille mit Schnorchel. Auf den OP-Mundschutz kann ich aber nicht verzichten, den ich mir über das Mundstück ziehe.

Schnelligkeit ist die Devise. So komme ich nur minimal mit Keimen in Kontakt und erreiche doch das, was ich will: Ein Stückchen vorgegaukelte Normalität, auch wenn sie nur von kurzer Dauer ist. Dass mir dabei der Ärger meines Bruders sicher ist, macht das Ganze noch lukrativer.

Einfach nicht zu viel darüber nachdenken , sage ich mir, balle die Fäuste, fülle das Blasrohr bis auf Anschlag mit meiner gefilterten Luft, laufe, so schnell ich kann, aus dem Zimmer, erreiche die Tür meines Bruders, die glücklicherweise schon offensteht, hebe den OP-Mundschutz von meiner Haut ab, nehme das Mundstück heraus und presse mit meinem letzten Atem seinen Namen „Charly“ hervor, bevor ich mir den Schnorchel wieder in den Mund ramme, ohne dabei die Türschwelle zu passieren. Immerhin habe ich noch nie zuvor sein Zimmer betreten. Wer weiß, was tatsächlich darin auf mich lauert.

Stille.

Die Möglichkeit, dass er so fest schläft, sodass er mich nicht mal rufen hört, hatte ich nicht vorhergesehen, als ich den Plan schmiedete.

„ Kunststück, es ist kurz nach drei Uhr morgens und deine Stimme glich eher einem Mäusepiepsen als dem Gebrüll eines Löwen “, gluckst der Puppenspieler gehässig.

Nun stehe ich im Halbdunkeln in der Tür meines Bruders und röchle, da ich so geringe Dosen wie möglich von meinem Schnorchel verbrauchen will und dabei angestrengt lausche, ob ich noch ein anderes Mäusepiepsen vernehme als das meine.

Reinzugehen ist keine Option – ich könnte stolpern oder in Krümel treten. Der Gedanke an potenziell allergieauslösende Nussreste, die die Barriere meiner Plastikschlappen überwinden ( Aichmophobie: Angst vor spitzen Gegenständen ), lässt mich beinahe auf dem Absatz kehrt machen, aber ich rühre mich nicht vom Fleck. Zu groß ist die Versuchung, ihm seine Gemeinheiten endlich heimzuzahlen – und natürlich die Angst, die meine Glieder bereits wieder versteifen ließ.

Heute ist aber der Tag der Abrechnung , also kneif die Arschbacken zusammen, sage ich mir immerzu.

Meine Knie schlottern. Meist ein untrügliches Zeichen dafür, dass die Zeit bald gekommen ist, sich in Fötusstellung in die Badewanne des bis in den letzten Winkel desinfizierten Nassbereiches meines, an mein Zimmer angrenzenden, Badezimmers zu flüchten, aber dennoch stehe ich still. Das ist sowieso mein nächstes Ziel, wenn das hier vorbei ist, denn ich hab schließlich Außenwelt geschnuppert, die überall an mir haftengeblieben ist.

Für mich ist das Verlassen meines Zimmers so, als hätt ich eine Expedition in den Dschungel hinter mir. Ich sehe mich im schweißgetränkten Khakikostüm stehen, wie ich gegen eine fleischfressende Pflanze ankämpfe, die mich zu verschlingen droht.

Bathonophobie: Angst vor Grünzeugs . Phagophobie: Angst, gegessen zu werden .

Adrenalinausschüttung – Pulsrasen – Schnappatmung – Pupillenerweiterung – Schweißausbruch.

„ HÖR JETZT ENDLICH AUF ZU DENKEN! “, kam jetzt deutlich lauter über meine Lippen, was, bedingt durch das Mundstück meines Schnorchels, durch den ich – auch wenn ich weiß, dass das nichts bringt – wieder normal atme, da meine mitgebrachte Atemluft längst aufgebraucht ist, eher als unverständliches Gebrabbel herausgetreten ist.

Stille.

Das große, unförmige Knäuel unter seiner Bettdecke, unter der ich meinen Bruder vermute, rührt sich kein Stück vom Fleck.

Sag mal, wie tief kann man eigentlich schlafen?

‚ So tief, wies eben geht, wenn man nicht bei jedem Mäusefurz hochschreckt, wie du es tust ‘, beantwortet der Puppenspieler meine Frage.

Am Lichtschalter könnte ich mir einen Stromschlag holen – Electrophobie – also fällt das schon mal flach.

Mum wecken auch.

Das Schlafzimmer meiner Eltern befindet sich in der darüber liegenden Etage. Und die ist mit der Treppe verbunden. Die Treppe geht schon mal gar nicht.

Climacophobie: Angst, hinunterzufallen .

Die Treppe ist so böse wie der Lichtschalter.

Darum habe ich in meinem Zimmer diese Schalter, die auf Klatschlaute reagieren. Das hat auch am Anfang Überwindung gekostet, immerhin könnte ich mir dabei die Finger brechen. Glücklicherweise ist das Teil relativ sensibel eingestellt und reagiert auch bei topflappengepolsterten Händen.

Die ich übrigens beim Tausch der Skibrille in meinem Zimmer vergessen habe. Ich will schon umdrehen und mich in mein Reich retten, da wird mir klar, dass mein Bruder wieder gewonnen hat, wenn ich jetzt zurückweiche.

Diese günstigen Umstände darf ich einfach nicht ungenutzt verstreichen lassen. Wer weiß, wann sich wieder so eine Chance ergibt, ihn so richtig schön um kurz nach drei Uhr morgens aus den Federn zu hauen.

Möglicherweise nie mehr wieder.

In meinem Inneren baut sich dieses Gefühl auf: Schadenfreude. Und es fühlt sich gut an.

Der bloße Gedanke daran ihn zu ärgern, ist stark genug, um über die Schwelle zu treten und mich im Licht der Rinnsale seines deutlich kleineren Fensters nach Stolperfallen umzusehen. Ich entdecke einige potenziell gefährliche, nicht definierbare Häufchen auf seinem Teppichboden, die ich als achtlos weggeworfene Kleidung identifiziere. Mir vorzustellen, es könnten vergammelte, mit Schimmelpilz befallene Lebensmittel sein, würde mir jetzt den Rest geben.

Darauf bedacht, jedem Objekt auszuweichen, stakse ich wie ein Storch im kniehohen Wasser durch das Minenfeld und bewege mich immer weiter auf sein Bett zu.

Schon beinahe erleichtert, dass dieser Spießrutenlauf endlich ein Ende hat, touchiere ich mit meinem Fuß etwas Hartes. Beim folgenden Ausweichmanöver trete ich direkt auf etwas Weiches, das sich wie ein mit Wasser gefüllter, kleiner Eisbeutel anfühlt. Als ein leises „ Plopp “ gefolgt von einem „ Platsch “ das Platzen des Dings einläutet und sich auf der Außenseite meiner Plastikschlappen eine charakteristische Nässe abzeichnet, gehen alle Pferde gleichzeitig mit mir durch.

Hygrophobie: Angst vor Feuchtigkeit.

Ab jetzt geht alles ganz schnell: Nach dem ersten, von Angst genährt-geschnorchelten Aufschrei, versuche ich, alles abzuschütteln, was meine vollkommen desinfizierte Oberfläche zerstören könnte, bevor ich keuchend auf das Bett meines Bruders hechte, um dieses große, unförmige Knäuel unter seiner Bettdecke zu umklammern, als wärs eine Boje, die auf dem Ozean treibt.

Da erfasst mich die Meeresobsession wieder, die in die Erkenntnis, dass ich mich gerade, zusammen mit meinem Bruder, in seinem versifften Bett befinde, übergeht und mich wie einen Fisch, den man in einen Korb abgelegt hat, bevor man ihm mit einen Knüppel eins über die Rübe zieht, zappeln lässt.

Was ich sogar herbeisehne, damit dieses Martyrium endlich ein Ende hat.

Sofort kehrt Leben in die Decke ein, was mich – obwohl es ja mehr als vorhersehbar war – so erschreckt, dass es mir erneut Laute des Horrors entreißt.

Als hätte ich nicht schon längst alles, was für einen ausgewachsenen Nervenzusammenbruch vonnöten wäre, zusammengekratzt, ertaste ich ein nacktes Etwas, das erstaunlich viel schwabbelige Masse besitzt. Proteinphobie: Angst vor proteinreicher Nahrung .

Igitt, ich kotz gleich. Wenn ichs nicht besser wüsste, würde ich sagen, mein sonst so durchtrainierter Bruder hätte zugenommen.