Bianca Schilsong - Ostwestfalen morden anders

„Ach was“, sagte Hubert, „das geht auch so. Wo ist die Birne?“

„Die habe ich schon rausgesucht, hier liegt sie“, sagte Gerlinde und reichte sie ihm vom Schuhschrank. „Aber wirklich nur, wenn du meinetwegen nicht in Schwierigkeiten gerätst“, rief sie ihm noch nach.

Das hörte Hubert vermutlich nicht mehr. Ihre fürsorglichen Worte gingen unter in dem Lärm, der entsteht, wenn in einem alten Haus in Blomberg eine gemauerte Treppe zusammenbricht, aus der einige Steine gelockert wurden.

„Es tut mir sehr leid, aber ich konnte nichts mehr für Ihren Mann tun“, sagte der noch junge Notarzt. „Er hat sich bei dem Sturz das Genick gebrochen und sicher nicht gelitten, vielleicht tröstet Sie das ein bisschen.“

„Ich danke Ihnen“, antwortete Gerlinde und wischte sich mit einem Papiertuch über die Augen.

„Er wollte diese Treppe schon vor Monaten reparieren, aber dann ist ihm etwas anderes dazwischen gekommen. Wie gut, dass er noch etwas von meinem Heringssalat gegessen hat. Das war sein Lieblingsessen, verstehen Sie?“

„Ah ja“, sagte der Notarzt, „das ist sicher schön für ihn gewesen. Ich muss jetzt die Kripo informieren, aber keine Sorge, das ist reine Formalität bei häuslichen Unfällen.“

„Natürlich, antwortete Gerlinde, „das verstehe ich. Die Adresse haben Sie ja und sein Name steht an der Klingel.

„Ja, Hubert“, sagte sie leiste, während sie in den Keller hinabsah, „nun wirst du doch für alle Ewigkeit hier in Blomberg bleiben müssen, aber das ist nicht schlimm, denn, wie jeder weiß, Bielefeld gibt es nicht.“

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