Richard G. Buzzi - Der zweite Tod des Che Guevara

„Lewis Norman“, murmelte der Mann mit der Narbe, „kanntest du ihn?“

Red Cloud nickte. „Er arbeitete im Büro für indianische Angelegenheiten in Rapid City und traf für die Reservation ein paar unpopuläre Entscheidungen, aber im Grunde war er kein schlechter Mensch. Er ging jeden Sonntag in die Kirche und betete für uns Indianer, verrückt oder? Kannst mich da vorne bei dem Haus rauslassen.“

„Ist gut alter Mann.“

Der Fremde stoppte den Wagen. Red Cloud kletterte mühsam aus dem Pick-up. Bevor er die Tür zuwarf, warf er einen letzten Blick in die Fahrerkabine. Jetzt erst entdeckte er über der Fahrertür eine Winchester, die in einer provisorischen Halterung steckte. Viele Indianer führten ihre Waffen im Auto bei sich, das war nichts Außergewöhnliches. Aber Red Cloud sah den erschossenen Norman vor sich und schluckte.

„Gibt es ein Problem?“, fragte der Fahrer.

„Nein, ich wollte nur fragen, ob du auch auf den Rest deines Kaffees verzichten könntest, wer weiß, wann ich heute den nächsten bekomme.“

Der Mann zögerte kurz, dann nahm er den Becher aus der Halterung und reichte ihn Red Cloud.

„Danke, Fremder. Ich wünsche dir eine schnelle und sichere Heimfahrt.“ Mit diesen Worten schlug Red Cloud die Beifahrertür zu und ging zum Haus von Phil Killing Straight, der ein Telefon besaß. Phil war im selben Alter wie Red Cloud, nur weitaus gebrechlicher, da er im Gegensatz zu seinem Freund nie vom Alkohol losgekommen war, obwohl er es immer wieder versucht hatte. Deshalb räumte er schnell die leeren Bierdosen vom Küchentisch, als er Malcolm kommen sah.

Red Cloud erzählte ihm von der Leiche im Graben.

„Was gedenkst du jetzt zu tun?“, fragte Phil.

„Ich rufe die Stammespolizei an.“

„Von meinem Telefon?“

„Ich bin extra deswegen hergekommen.“

Phil überlegte. Ihm war nicht wohl bei der Vorstellung, dass Malcolm von seinem Telefon aus einen Mord meldete. Das FBI würde unangenehme Fragen stellen, Presseleute würden tagelang herumschnüffeln und Wounded Knee erneut in die Schlagzeilen bringen. „Es ist deine Entscheidung“, sagte er schließlich zu Red Cloud. „Ich würde die Cops nicht anrufen.“

„Ich habe nichts zu verbergen“, erwiderte Malcolm, der inzwischen den Kaffee des Fremden ausgetrunken hatte. „Übrigens kennst du einen Cherokee mit heller Hautfarbe und einer großen Narbe auf der linken Wange?“

„Warum fragst du?“

„Der Kerl hat mich auf der Straße aufgelesen und in seinem Pick-up mitgenommen. Ich habe gerade den Rest seines Kaffees getrunken. Mir war der Mann ein wenig unheimlich. Vor allen Dingen, weil über der Fahrertür eine Winchester klemmte.“

Phil Killing Straight überlegte. „Möglich, dass es einer der AIM-Leute war, die in Wounded Knee das FBI gefickt haben. Ich glaube, da war ein Narbengesicht dabei. Kann gut sein, dass er dein Chauffeur war.“

Phil lachte und entblößte dabei seine sieben verbliebenen Zähne, von denen drei faule Stumpen waren, die ihm arge Schmerzen bereiteten. Nur mit Mühe konnte der alte Indianer damit seine labbrigen Toastbrote kauen. Für ein saftiges Steak reichten seine Zähne schon lange nicht mehr.

„Du meinst, der Fremde war von der AIM? Kann sein, dass du Recht hast. Der Kerl hatte etwas Kriegerisches an sich, auch wenn er nicht mehr der Jüngste war.“ Malcolm erhob sich und wählte die Nummer der Lakota-Polizei. Es dauerte keine 20 Minuten, da gaben sich dutzende Polizeiautos in Pine Ridge ein Stelldichein.

Red Cloud musste mit in die Stadt, wo er von den zuständigen Marshalls verhört wurde. Immer wieder erzählte er ihnen, wie er den Toten fand. Es waren weiße Marshalls, keine Indianerpolizisten.

„Wann hast du ihn gefunden?“

„Habe ich doch schon gesagt“, erwiderte Red Cloud. „Es war morgens, ich war auf dem Weg zum Klo, als ich in der Ferne ein Bündel sah.“

„Warum hast du nicht sofort die Polizei verständigt?“

„Ich habe kein Telefon.“

„Hast du Schüsse gehört?“

„Nein, ich habe keine Schüsse gehört, Sir. Darüber habe ich mich auch gewundert, denn ich habe einen leichten Schlaf.“

„Hast du den Toten berührt?“, wollte ein Beamter wissen.

„Nein!“ Red Cloud reagierte empört. „Ich habe den Mann nicht angefasst. Ich habe ihn sofort erkannt und wusste, dass es Schwierigkeiten geben könnte. Mister Norman war ein bekannter Mann im Reservat.“

„Du hast nicht zufällig in die Taschen gegriffen und sein Geld gestohlen oder andere Wertgegenstände?“

Malcolm Red Cloud blickte den Marshall mit müden Augen an. „Ihr Weißen ward es, die sämtliche Verträge mit den Indianern gebrochen haben, nicht wir“, sagte er mit leiser Stimme. „Ihr habt uns die `Black Hills´ genommen, unsere Heiligen Berge. Ihr habt unser Gold gestohlen und dafür mussten viele Menschen sterben. Wir haben dem weißen Mann noch nie etwas weggenommen. Ich greife keinem Toten in die Taschen, die Geister würden das nicht gutheißen.“

„Die Geister, natürlich, wie konnten wir das vergessen“, lästerten die Marshalls. „Hast du vielleicht einen Geist auf zwei Beinen in der Nähe des Tatorts gesehen, eventuell mit einer Winchester?“

Red Cloud schüttelte den Kopf. „Da war niemand“, sagte er.

Die Marshalls ließen Red Cloud sechs Stunden im Verhörzimmer schmoren, ehe sie ihn nach Hause schickten.

Trotz aller Befragungen verlief die Spurensuche im Mordfall Lewis Norman im Sande. Niemand hatte etwas gehört und gesehen.

Der Tote wurde zwei Wochen später auf einem Friedhof nahe der Black Hills begraben, die Witwe hatte es so gewollt. „Seine Seele soll über dieses wunderschöne Tal blicken und mit dem Wind spielen können“, schrieb sie auf die Kondolenzkarten.

Der Mörder von Lewis Norman wurde nie ermittelt, der Fall landete über die Jahre im Archiv.

Obwohl Luise Norman eine stattliche Rente bekam, sammelten die Lakota Geld, damit die Mutter weiter in ihrem Haus wohnen bleiben und ihre beiden Söhne auf die Highschool schicken konnte. Für Greg war dieser Akt der Nächstenliebe ein Beweis mehr, dass die Indianer ein schlechtes Gewissen hatten. Für ihn war klar, dass sie am Tod seines Vaters die Schuld trugen. Das Geld nahm er dennoch gerne an.

Die Aufregung über den kuriosen Zwischenfall im Great Jones Café hatte sich schnell gelegt und Greg bekam für seinen wagemutigen Einsatz ein Bud Light spendiert. Der Regen hatte nachgelassen. In den riesigen Wasserlachen spiegelten sich die Lichter der Reklameschilder, während die letzten Ratten zurück in den Untergrund der Millionenmetropole huschten, wo sie auf den nächsten großen Regen hofften, der sie erneut nach oben spülen würde.

Greg wollte sich ebenfalls auf den Weg nach Brooklyn machen, wo er in der Livingston Street, nahe des New York Transit Museums, ein Loft bewohnte. In einer Halle, in der früher die alten U-Bahnen gewartet wurden, hatte er sich ein repräsentatives Zuhause über 130 Quadratmeter Wohnfläche eingerichtet. Die Miete von 4000 Dollar riss das größte Loch in sein monatliches Budget.

Greg hatte sich gerade von seinem Stuhl erhoben, als eine Frau das Lokal betrat. Das pechschwarze Haar war kurz geschnitten, die Frisur ließ ihr markantes Gesicht zur Geltung kommen. Die Haut war dunkel, die Augen groß und braun. Die Frau war gertenschlank, sie trug Jeans, ein schwarzes T-Shirt und eine kurze, helle Lederjacke, deren Kragen hochgestellt war.

Sie sah sich kurz im Lokal um, ehe sie den Wirt hinter der Theke etwas fragte. Der zuckte mit den Schultern und schüttelte den Kopf.

„Du musst Ramon helfen“, hörte Greg die Frau, die er auf etwa 30 Jahre schätzte, sagen.

„Ich kann nicht, mein Wagen ist drüben bei Steven.“ Der Mann machte eine Handbewegung und zeigte hinüber zur Autowerkstatt, die gleich nebenan war.