Britta Bendixen - Das Geheimnis der Anhalterin

»Ich weiß das ja«, mur­mel­te Wei­chert. »Aber es ist et­was an­de­res, wenn man …« Er brach ab und sah in den Gar­ten.

»… wenn man es mit ei­ge­nen Au­gen sieht?«, vollen­de­te An­dre­sen den Satz. »Ja, das stimmt. Bei mei­ner ers­ten ver­wes­ten Lei­che bin ich so­gar in Ohn­macht ge­fal­len. Sie hal­ten sich al­so ganz gut.« Er lä­chel­te Wei­chert auf­mun­ternd zu.

»Sie?! Sie sind in Ohn­macht ge­fal­len?«

An­dre­sens Kol­le­ge konn­te es of­fen­bar nicht fas­sen, dass ein Zwei-Me­ter-Hü­ne wie er beim An­blick ei­ner Lei­che ein­mal um­ge­kippt war wie ein Sack Kar­tof­feln.

An­dre­sen kratz­te sich ver­le­gen an der Na­se. »Ich bin nicht stolz dar­auf, al­so kon­zen­trie­ren wir uns lie­ber wie­der auf das We­sent­li­che.« Er wand­te sich an den Arzt. »Hast du schon die To­des­ur­sa­che?«

Schwarz­haupt schüt­tel­te den Kopf. »Er ist ganz schön ge­fol­tert wor­den. Ihm wur­den nicht nur bü­schel­wei­se Haa­re aus­ge­ris­sen, am Hals fand ich ei­ne Ver­bren­nung, die of­fen­bar von ei­ner Zi­ga­ret­te stammt. Faust­schlä­ge gab es auch, da­von zeu­gen meh­re­re Hä­ma­to­me an den Wan­gen­kno­chen, dann die Ver­brü­hun­gen am Kopf und im Ge­sicht, die Mes­ser­sti­che …« Der Arzt strich nach­denk­lich mit Dau­men und Zei­ge­fin­ger sei­nen dunklen Schnauz­bart glatt. »Vi­el­leicht wa­ren es die Stich­ver­let­zun­gen, es könn­te al­ler­dings auch ein Her­z­an­fall auf­grund der Miss­hand­lun­gen ge­we­sen sein, der schlus­send­lich zum Tod ge­führt hat. So ad hoc kann ich dir das nicht sa­gen. Da musst du schon mei­nen Be­richt ab­war­ten.«

»Gab es sonst noch et­was In­ter­essan­tes?«

»Nun, er hat sich ein­ge­nässt«, ant­wor­te­te der Arzt.

»Der ar­me Kerl muss ei­ne Scheiß­angst ge­habt ha­ben. Aber ob dir die­se In­fo was bringt …«

»Dan­ke trotz­dem.« An­dre­sen er­hob sich und nick­te Wei­chert zu. »Ich schla­ge vor, wir un­ter­hal­ten uns als Ers­tes mit der Nach­ba­rin, die ihn ge­fun­den hat.«

»Kön­nen wir au­ßen her­um ge­hen?«, bat Wei­chert mit ei­nem ban­gen Blick Rich­tung Wohn­zim­mer.

»Si­cher.« An­dre­sen lä­chel­te. »Doch vor­her fra­gen Sie die Kol­le­gen nach Na­men und Adres­se der Zeu­gin.«

»Mir bleibt auch nichts er­spart.« Wei­chert seufz­te, ver­steck­te er­neut sei­ne Na­se hin­ter dem Stoff sei­nes Bla­zers und be­trat mit der Mie­ne ei­nes Mär­ty­rers zum zwei­ten Mal das Wohn­zim­mer.

Knapp fünf Mi­nu­ten spä­ter klin­gel­ten die Kom­missa­re am Nach­bar­haus rechts vom Tat­ort. Der me­lo­di­sche Klin­gel­ton war kaum ver­hallt, als die Tür sich auch schon öff­ne­te.

Da hat wohl je­mand be­reits un­ge­dul­dig ge­war­tet, dach­te An­dre­sen leicht amü­siert.

Die Frau, die im Tür­rah­men er­schi­en, war et­wa Mit­te Sech­zig. Sie trug ei­ne ge­blüm­te Blu­se und einen dun­kelblau­en Fal­ten­rock. Hin­ter ih­ren di­cken Bril­lenglä­sern sa­hen die hell­brau­nen Au-gen grö­ßer aus, als sie ver­mut­lich wa­ren.

»Ja, bit­te?«

»Frau Lie­se­lot­te Schlü­ter?«

»Die bin ich.« Frau Schlü­ter hob den Kopf und sah ih­re Be­su­cher ab­war­tend an. Bei­de hiel­ten ih­re Aus­wei­se hoch.

»Kri­mi­nal­o­ber­kom­missar Cars­ten An­dre­sen. Das ist mein Kol­le­ge, Kri­mi­nal­kom­missar Lutz Wei­chert. Wir sind von der Mord­kom­mis­si­on Flens­burg und hät­ten ein paar Fra­gen an Sie.«

Lie­se­lot­te Schlü­ter nick­te und öff­ne­te die Tür wei­ter. »Ich hab Sie er­war­tet. Na, denn kom­men Sie man rein.«

Sie folg­ten ihr in ein hel­les, bie­de­res Wohn­zim­mer, im Land­haus­stil ein­ge­rich­tet und per­fekt auf­ge­räumt. Kein Staub­körn­chen war zu se­hen. Die de­zent ge­blüm­ten Ses­sel stan­den auf zier­li­chen Fü­ßen, Couch- und Bei­stell­tisch schmück­ten ge­hä­kel­te Deck­chen und auf al­len Abla­ge­flä­chen ver­brei­te­te Por­zel­lan-Nip­pes ei­ne Au­ra der Tu­gend und An­stän­dig­keit.

Frau Schlü­ter wies ein­la­dend auf das So­fa. »Set­zen Sie sich. Darf ich Ih­nen was an­bie­ten? Ei­nen Kaf­fee oder lie­ber einen Schnaps?«

An­dre­sen schüt­tel­te den Kopf. »Dan­ke, nein. Wir sind ja noch im Dienst.«

»Al­so, ich brauch jetzt ’n Schluck«, ver­kün­de­te sie. »So was er­lebt man ja nicht al­le Ta­ge.«

An­dre­sen setz­te sich vor­sich­tig auf die Kan­te der zier­li­chen Couch, da­mit der ex­ak­te Knick in dem Kis­sen hin­ter ihm nicht ver­rutsch­te. Selbst in der gu­ten Stu­be sei­ner Oma war es nicht so or­dent­lich ge­we­sen wie hier. Es kam ihm vor, als ent­wei­he er ein Mu­se­um.

Auch Wei­chert fühl­te sich sicht­lich un­wohl, als er sich in ei­nem der schma­len Ses­sel nie­der­ließ.

Lie­se­lot­te Schlü­ter steu­er­te die Kirsch­baum-Schrank­wand an und öff­ne­te ei­ne Klap­pe, die sich nach un­ten öff­ne­te und ei­ne klei­ne, ver­spie­gel­te Bar zu­ta­ge för­der­te. Dort stan­den meh­re­re an­ge­bro­che­ne Fla­schen; An­dre­sen er­kann­te ein paar Co­gnac­sor­ten, zwei ver­schie­de­ne Fla­schen Bour­bon und ei­ni­ge Li­kö­re. Mit si­che­rem Griff nahm Frau Schlü­ter einen Co­gnac zur Hand und goss sich einen groß­zü­gi­gen Schluck ein.

Mit dem zier­li­chen Kris­tall­glas in der Hand setz­te sie sich auf einen der bei­den Ses­sel. Dann kipp­te sie den Co­gnac hin­un­ter, stell­te das Glas mit ei­nem zu­frie­de­nen Seuf­zer auf ei­nem Fil­zun­ter­set­zer ab und lehn­te sich zu­rück.

An­dre­sen beug­te sich vor. »Jetzt er­zäh­len Sie doch mal, Frau Schlü­ter. Am bes­ten von An­fang an.«

Sie ver­schränk­te die Hän­de lo­cker im Schoß, als be­gän­ne nun Lie­se­lot­tes Mär­chen­stun­de.

An­dre­sen ver­mu­te­te, dass ihr Le­ben an­sons­ten eher ein­tö­nig ver­lief und sie es ge­noss, im Mit­tel­punkt von et­was so Auf­re­gen­dem wie ei­nem Mord­fall zu ste­hen. Das gab ge­wiss Ge­sprächss­toff für Mo­na­te.

»Wis­sen Sie, ich kenn Herrn Jen­sen ja schon, seit er und sei­ne Frau her­ge­zo­gen sind. 2008 war das, glaub ich. Im März oder April. Oder im Mai? Na, egal, je­den­falls war es im Früh­ling. Sie – al­so Frau Jen­sen – ist ja vor ein oder zwei Jah­ren ver­stor­ben, Krebs, wis­sen Sie? Ei­ne net­te Frau war das, ’n bü­schen ru­hig viel­leicht. Je­den­falls, seit­dem sah man nicht mehr viel von ihm. Er war zwar ban­nig oft in sei­nem Gar­ten, aber be­son­ders red­se­lig war er nicht ge­ra­de.«

Vi­el­leicht kam er auch nur nicht zu Wort, dach­te An­dre­sen und nutz­te ei­ne Atem­pau­se der Zeu­gin für ei­ne Fra­ge. »Was ge­nau ist denn heu­te pas­siert?« Aus den Au­gen­win­keln be­ob­ach­te­te er, dass Wei­chert sich eif­rig No­ti­zen mach­te.

Lie­se­lot­te Schlü­ter er­hob sich schwer­fäl­lig, hol­te die Co­gnacfla­sche und schenk­te sich un­ge­niert noch ein­mal ein. Ih­re an­fäng­li­che vor­neh­me Zu­rück­hal­tung hat­te sie über­ra­schend schnell ab­ge­legt. Sie war­te­te mit der Ant­wort, bis der Schnaps ih­re Keh­le hin­un­ter ge­lau­fen war und räus­per­te sich dann.

»Neu­lich ist mir auf­ge­fal­len, dass ich Herrn Jen­sen schon län­ger nicht ge­se­hen hab. Gera­de im Früh­ling ist das sehr un­ge­wöhn­lich, wis­sen Sie? Er ist ei­gent­lich je­den Tag ei­ne Wei­le drau­ßen. Denn ist mir noch auf­ge­fal­len, dass der Gar­ten mit Un­kraut über­wu­chert ist. Ja, und da fing ich an, mir ernst­haft Sor­gen zu ma­chen. Sonst ist der näm­lich im­mer pi­ko­bel­lo, wis­sen Sie? Kein an­de­rer Nach­bar küm­mer­te sich so gründ­lich um sei­nen Gar­ten wie Herr Jen­sen. Bei ihm ge­dieh auch ein­fach al­les.«