Britta Bendixen - Das Geheimnis der Anhalterin

Kri­mi­nal­o­ber­kom­missar Cars­ten An­dre­sen und sein Kol­le­ge, Kri­mi­nal­kom­missar Lutz Wei­chert, stie­gen aus An­dre­sens al­tem Mer­ce­des und sa­hen sich um. Hier, auf der West­li­chen Hö­he, wie die­ser Teil Flens­burg ge­nannt wur­de, hat­ten sie nicht oft zu tun.

Die Ge­gend war ru­hig, fast ge­die­gen. Es gab mehr Bäu­me als Au­tos, und bis auf ei­ni­ge Rad­fah­rer und ei­ne äl­te­re Da­me, die ein ver­mut­lich rein­ras­si­ges Schoß­hünd­chen spa­zie­ren führ­te, war nie­mand zu se­hen.

An­dre­sen leg­te den Kopf in den Na­cken und sah skep­tisch zum Him­mel. Von Os­ten her ka­men im­mer mehr Wol­ken her­an.

Hof­fent­lich blieb es tro­cken. Nicht nur, dass er Re­gen nicht lei­den konn­te – sei­ne Schei­ben­wi­scher­blät­ter muss­ten drin­gend aus­ge­wech­selt wer­den. Bei ei­nem Platz­re­gen wür­de er prak­tisch blind fah­ren.

Ne­ben­ein­an­der gin­gen sie auf das Haus zu.

Die ge­pflas­ter­te Auf­fahrt war mit Ein­satz­wa­gen der Po­li­zei und der Spu­ren­si­che­rung zu­ge­parkt.

An­dre­sen und Wei­chert bahn­ten sich ih­ren Weg um die Fahr­zeu­ge her­um, wo­bei An­dre­sens Blick auf dem un­ge­wohnt stop­pe­li­gen Kinn von Lutz Wei­chert hän­gen­blieb. Schon bei ih­rem Zu­sam­men­tref­fen war ihm auf­ge­fal­len, dass ir­gen­det­was an­ders war an sei­nem sonst über­aus ge­pfleg­ten Kol­le­gen. Nun wuss­te er, was es war.

»Ist Ihr Ra­sier­ap­pa­rat ka­putt?«, frag­te er.

»Wie­so?«

»Sie wir­ken heu­te we­ni­ger adrett als üb­lich«, ant­wor­te­te An­dre­sen und strich sich mit der Hand über sein ei­ge­nes stop­pe­li­ges Kinn.

»Ich ha­be mich ab­sicht­lich nicht ra­siert«, er­klär­te Wei­chert. »So ein kur­z­er Bart, wie Sie ihn ha­ben, ist doch ganz prak­tisch. Man muss sich nicht mehr täg­lich ra­sie­ren und kann mor­gens län­ger schla­fen. Au­ßer­dem ist Bart wie­der in.«

»Ver­ste­he.« An­dre­sen nick­te und wand­te den Kopf ab, um sein Grin­sen zu ver­ber­gen. Dem spär­li­chen Bart­wuchs sei­nes Kol­le­gen nach zu ur­tei­len wür­de es min­des­tens ei­ne Wo­che dau­ern, be­vor er einen Drei-Ta­ge-Bart vor­wei­sen konn­te.

Die Haus­tür stand of­fen und sie tra­ten in den dämm­ri­gen Flur. Der Ge­ruch von Tod und Ver­we­sung emp­fing sie.

An­dre­sen zog ei­ne an­ge­wi­der­te Gri­mas­se und Wei­chert ließ sei­ne un­te­re Ge­sichts­hälf­te hin­ter dem Re­vers sei­nes laub­frosch­grü­nen Bla­zers ver­schwin­den. »Him­mel, das ist ja grau­en­voll!«, stöhn­te er durch den Stoff.

An­dre­sen at­me­te durch den Mund ein und aus, wäh­rend er sich um­sah. Ein en­ger, dunk­ler Flur mit Schlüs­sel­käst­chen an der Wand und ei­ner Gar­de­ro­be in Ei­che rus­ti­kal. Selbst Wän­de und De­cke wa­ren mit dunklem Holz ge­tä­felt.

Nur durch die ge­öff­ne­te Haus­tür drang ein Licht­strahl, der die düs­te­re At­mo­sphä­re al­ler­dings eher be­ton­te als ab­mil­der­te. Aus dem Raum rechts von ih­nen ka­men Stim­men.

Als sie das Wohn­zim­mer be­tra­ten, sa­hen sie auf den ers­ten Blick nur zwei uni­for­mier­te Po­li­zei­be­am­te, die dicht an der Tür ste­hen­ge­blie­ben wa­ren.

Als An­dre­sen über ih­re Schul­tern späh­te, er­kann­te er die Mit­ar­bei­ter der Spu­ren­si­che­rung in ih­ren wei­ßen Schutz­an­zü­gen.

»Dür­fen wir mal durch?«, frag­te er. Die Be­am­ten ga­ben ihm und Wei­chert den Weg frei.

Im Fern­seh­ses­sel saß das Op­fer. Es war ge­fes­selt. Über dem Mund be­fand sich ein großer Kle­be­strei­fen. Der äl­te­re Mann war bes­tia­lisch zu­ge­rich­tet wor­den. Kopf­haut und Ge­sicht wa­ren mit Brand­bla­sen über­sät, dun­kel­rot und zum Teil auf­ge­platzt.

An­dre­sen hör­te Wei­chert hin­ter sich lei­se wür­gen und hat­te selbst Schwie­rig­kei­ten, sein Früh­stück bei sich zu be­hal­ten. Den­noch zwang er sich, ge­nau­er hin­zu­schau­en.

Der Ober­kör­per des Man­nes wies zahl­rei­che Stich­wun­den auf. Ge­trock­ne­tes Blut zier­te den hell­grau­en Pull­over. Flie­gen summ­ten um die Lei­che her­um und lie­ßen sich im­mer wie­der auf ihr nie­der.

Ein Kol­le­ge trat auf sie zu. Auch er war blass um die Na­se. »Der Mann heißt He­ri­bert Jen­sen«, be­rich­te­te er. »Achtund­sech­zig Jah­re alt, Pen­sio­när, ver­wit­wet.«

»Kin­der?«

»Fo­tos von Kin­dern oder En­keln sind nir­gends zu se­hen, aber wir wer­den das noch über­prü­fen.«

»Wer hat ihn ge­fun­den?«

»Ei­ne Nach­ba­rin. Sie hält sich in ih­rem Haus zur Ver­fü­gung.«

Der Ge­richts­me­di­zi­ner Dr. Karl-Heinz Schwarz­haupt kam auf sie zu und zog sich da­bei sei­ne Ein-weg-Hand­schu­he aus.

»Moin, Cars­ten.« Sei­ne Stim­me klang dumpf, da ein Mund­schutz sei­ne un­te­re Ge­sichts­hälf­te be­deck­te. Sie reich­ten sich die Hän­de.

»Hal­lo, Kal­le. Kön­nen wir drau­ßen re­den?«

Dass Dr. Schwarz­haupt schmun­zeln muss­te, er­kann­te man nur an der Ver­tie­fung der Lach­fält­chen um sei­ne blau­en Au­gen.

Er nahm sei­nen Mund­schutz ab. »Gern. Wie du weißt, bin ich ei­ni­ges ge­wohnt, aber selbst mir wird hier drin lang­sam schlecht.«

Sie tra­ten durch die schma­le Ter­ras­sen­tür nach drau­ßen. Wei­chert folg­te ih­nen und at­me­te tief durch. »Das tut gut«, seufz­te er.

An­dre­sen grins­te.

In dem klei­nen Gar­ten gab es links ei­ne Ra­sen­flä­che samt Ap­fel­baum. Auf dem Grün la­gen ver­ein­zel­te wei­ße Blü­ten­blät­ter wie große Schnee­flo­cken.

Das Gras stand hoch, Klee, Moos und Lö­wen­zahn hat­ten sich dar­auf aus­ge­brei­tet. Auf der rech­ten Sei­te des Gar­tens wa­ren Blu­men- und Ge­mü­se­bee­te, in de­nen das Un­kraut wu­cher­te wie Pi­ckel auf ei­nem Tee­na­ger. Ein mit Stein­plat­ten be­leg­ter Weg trenn­te die Hälf­ten.

Schmet­ter­lin­ge und Bie­nen schwirr­ten um die Pflan­zen, die Luft roch wür­zig. Fröh­li­ches Vo­gel­ge­zwit­scher ver­stärk­te den idyl­li­schen Ein­druck noch. Ver­g­li­chen mit dem In­ne­ren des Hau­ses war es hier di­rekt pa­ra­die­sisch.

An­dre­sen und Schwarz­haupt setz­ten sich auf zwei der vier Plas­tik­gar­ten­stüh­le, die auf der klei­nen Ter­ras­se stan­den. Wei­chert wisch­te et­was Schmutz von der Sitz­flä­che, be­vor er sich eben­falls nie­der­ließ.

»Es ist nur ei­ne Ver­mu­tung«, wand­te sich An­dre­sen an den Me­di­zi­ner, »doch ich ge­he da­von aus, dass der ar­me Mann län­ger als ein paar Stun­den tot ist.«

»Min­des­tens ei­ne Wo­che«, nick­te Schwarz­haupt und schlug die Bei­ne über­ein­an­der. »Die To­ten­star­re hat sich be­reits voll­stän­dig ge­löst, die Au­gäp­fel sind ein­ge­sun­ken, die Ma­den ha­ben sich noch nicht ver­puppt. All das deu­tet auf ei­ne Zeit­span­ne von sie­ben bis zehn Ta­gen hin. Ab­ge­se­hen da­von war der Brief­kas­ten ziem­lich voll und in der Kü­che ha­ben dei­ne Kol­le­gen ei­ne Ta­ges­zei­tung ge­fun­den. Sie ist vom zwei­ten Mai. Letz­tem Mon­tag.«

»Zwei­ter Mai«, wie­der­hol­te Wei­chert und fuhr sich mit der Hand über die Stirn. »Das wä­ren zehn Ta­ge. Ganz schön schau­rig.«

Dr. Schwarz­haupt sah ihn ein we­nig mit­lei­dig an.

»Es pas­siert lei­der im­mer häu­fi­ger, dass al­lein ste­hen­de Men­schen, die ver­stor­ben sind, erst spät ge­fun­den wer­den«, sag­te er. »Manch­mal ver­ge­hen so­gar Mo­na­te.«