Britta Bendixen - Das Geheimnis der Anhalterin

Das Geheimnis der Anhalterin

Kriminalroman

Britta Bendixen

Neobooks

Erstausgabe im April 2018

als Orange Cursor-eBook

Alle Rechte bei Verlag/Verleger

Copyright © 2018

Britta Bendixen

24983 Handewitt

Alter Kirchenweg 66

www.brittabendixen.de

Coverdesign: Amaris Campbell

978-3-7427-5552-0

02. Mai

Es ist merk­wür­dig, je­man­den zu be­ob­ach­ten, der in we­ni­gen Stun­den tot sein wird und nichts da­von weiß. Was wür­de er wohl tun, wenn er ah­nen könn­te, dass sein Le­ben bald vor­bei ist? Si­cher nicht Ra­sen­mä­hen und in der Er­de wüh­len.

Er wür­de sein Haus auf­räu­men, sei­ne An­ge­le­gen­hei­ten re­geln und sich von Na­he­ste­hen­den ver­ab­schie­den. Oder et­was tun, was er schon im­mer ma­chen woll­te. Fall­schirm­sprin­gen oder sei­nem Chef auf den Schreib­tisch pin­keln.

Wäh­rend ich durch die He­cke lu­ge wird mir klar, dass der Ge­dan­ke an sei­nen Tod in die­sem Au­gen­blick weit weg sein muss, denn um ihn her­um tobt das Le­ben.

Schmet­ter­lin­ge tan­zen in der Luft, die Vö­gel zwit­schern und um ihn her­um blüht und ge­deiht al­les. Selbst das Un­kraut, das er ge­ra­de aus den Blu­men­bee­ten zupft.

Die Son­ne wan­dert be­reits Rich­tung Wes­ten, als er müh­sam auf­steht – er hält sich das Kreuz, das vom vie­len Bücken und Ho­cken zu schmer­zen scheint – und sei­ne Gar­te­nu­ten­si­li­en zu­sam­men­räumt, ehe er sie in ei­nem klei­nen Schup­pen ver­staut.

Et­was Zeit hat er noch.

Ge­nug für ei­ne war­me Mahl­zeit und ein we­nig Zer­streu­ung vor dem Fern­se­her.

Doch wenn es dun­kel ist, kom­me ich zu­rück.

Dann ist es so­weit.

Dann wird er ster­ben.

Es blitzt und don­nert. An ih­rem Rücken spürt Kris­ti­na den wei­chen Tep­pich.

»End­lich, Kris­si!«, keucht Jan und dringt tiefer in sie ein. »End­lich!«

Eng um­schlun­gen be­we­gen sie sich, fin­den ih­ren Rhyth­mus. Sein Stöh­nen in ih­ren Ohren, sei­ne glat­te Haut auf ih­rem er­hitz­ten Kör­per … Es ist so schön, doch sie kann es nicht ge­nie­ßen, weil sie spürt, dass ein Un­heil naht, ei­ne furcht­ba­re Ka­ta­stro­phe.

Wie­der don­nert es. Dann wird es mit ei­nem Mal so hell, dass sie glaubt, ein Blitz sei ein­ge­schla­gen. Das grel­le Licht blen­det sie und ihr Herz be­ginnt so hart ge­gen ih­ren Brust­korb zu häm­mern, als su­che es pa­nisch einen Weg hin­aus, raus aus ih­rem Kör­per.

Sie sieht zur Tür.

Dort steht Ste­phan, die Hand am Licht­schal­ter, und starrt sie an. Sei­ne Au­gen blit­zen vor Wut und sein Ge­sicht ver­zerrt sich zu ei­ner gräss­li­chen Frat­ze …

Kris­ti­na Wil­bert keuch­te und setz­te sich mit auf­ge­ris­se­nen Au­gen ruck­ar­tig im Bett auf. Ihr Puls ras­te.

Schon wie­der die­ser Traum! Wür­de er sie bis an ihr Le­bens­en­de ver­fol­gen?

Schwer at­mend ver­grub sie das Ge­sicht in den Hän­den, bis sich ihr Herz­schlag wie­der nor­ma­li­siert hat­te. Dann fuhr sie sich durch das kur­ze dunkle Haar. Im Na­cken war es feucht, ihr T-Shirt kleb­te am Rücken. Sie kniff die Au­gen zu­sam­men und drück­te ih­re Zei­ge­fin­ger ge­gen die Li­der, bis bun­te Punk­te und Mus­ter auf­tauch­ten wie sur­rea­le Licht­re­fle­xe.

Sie ließ die Hän­de sin­ken, blin­zel­te und war­te­te ab, bis sie im Däm­mer­licht die ver­trau­ten Kon­tu­ren er­ken­nen konn­te; das Fern­seh­ge­rät auf dem klei­nen Re­gal, die Grün­pflan­ze in der Ecke vor dem Fens­ter und die Um­ris­se des Klei­der­schranks.

Mü­de schau­te sie zum We­cker. Bis er klin­gel­te, dau­er­te es noch ei­ne hal­be Stun­de. Ob­wohl es noch so früh war, drang be­reits die Mor­gen­däm­me­rung an den Sei­ten des Ver­dun­ke­lungs­rol­los durch.

Es schi­en wie­der ein son­ni­ger Tag zu wer­den. Für Mai war das Wet­ter di­rekt som­mer­lich ge­we­sen in der letz­ten Wo­che und laut dem Wet­ter­be­richt soll­te es zu­min­dest noch bis zum nächs­ten Tag so blei­ben. Vi­el­leicht so­gar län­ger. Doch in die­sem Jahr ge­lang es dem schö­nen Früh­lings­wet­ter nicht wie sonst, Kris­tinas Lau­ne zu he­ben.

Sie hör­te ein lei­ses Schnar­chen ne­ben sich, ver­mischt mit kur­z­en Grunz­tö­nen, und wand­te den Kopf. Ste­phan lag auf dem Rücken, der nack­te Ober­kör­per war un­be­deckt, das Ge­sicht völ­lig ent­spannt. Er sah so fried­lich und un­schul­dig aus. Kris­ti­na muss­te bei dem An­blick lä­cheln. In Mo­men­ten wie die­sen war er ihr fast so nah wie frü­her.

Sie seufz­te lei­se, leg­te sich wie­der hin und starr­te an die De­cke. Ge­wiss wür­de sie nicht mehr ein­schla­fen kön­nen. Statt sich in den nächs­ten drei­ßig Mi­nu­ten un­ru­hig her­um­zu­wäl­zen, konn­te sie ge­nau­so gut auf­ste­hen.

Vor­sich­tig, um Ste­phan nicht zu we­cken, schlug sie die De­cke zur Sei­te, setz­te sich auf und ver­ließ lei­se den Raum.

Kurz dar­auf durch­zog an­re­gen­der Kaf­fee­ge­ruch die Kü­che. Kris­ti­na saß mit ei­nem damp­fen­den Be­cher am Ess­tisch und starr­te vor sich hin.

Die Mor­gen­son­ne tauch­te den Raum in war­mes Licht. Klit­ze­klei­ne Staub­par­ti­kel tanz­ten in den Son­nen­strah­len. Auf der Ei­che vor dem Fens­ter zwit­scher­ten ein paar Vö­gel ih­re mor­gend­li­che Ou­ver­tü­re, von Fer­ne war ein ver­gnüg­tes La­chen zu hö­ren und das über­mü­ti­ge Bel­len ei­nes Hun­des.

Auf dem Tisch lag der Brief, den Jan ihr im März ge­schickt hat­te. Sie er­in­ner­te sich, dass noch tiefer Schnee ge­le­gen hat­te. Ein har­ter und lan­ger Win­ter hat­te Nord­deutsch­land fest im Griff ge­habt. Sie über­flog das vor ihr lie­gen­de Schrei­ben noch ein­mal, ob­wohl sie es mitt­ler­wei­le fast aus­wen­dig konn­te.

Es sei ihm und Yvon­ne un­heim­lich wich­tig, dass sie und Ste­phan zu ih­rer Hoch­zeit kämen, schrieb Jan. Er wol­le sich un­be­dingt noch bei Ste­phan ent­schul­di­gen und hof­fe, dass sie wie­der zu­rück­fin­den wür­den zu der Freund­schaft, die sie einst ver­bun­den hat.

Das sagt sich al­les so ein­fach, dach­te Kris­ti­na be­drückt und nipp­te an ih­rem Kaf­fee, doch ge­nau das ist es lei­der nicht.

Zu dem Zeit­punkt, als Jans Brief an­ge­kom­men war, schi­en es noch ei­ne Chan­ce für Ste­phan und sie zu ge­ben. Ihr Ver­hält­nis zu­ein­an­der war bei­na­he wie­der nor­mal ge­we­sen.

Sie hat­te schon er­leich­tert auf­ge­at­met. Zu früh, wie sich her­aus­stell­te. Der Brief riss die fast ver­heil­te Wun­de wie­der auf und in­zwi­schen heg­te Kris­ti­na große Zwei­fel, dass es zwi­schen Ste­phan und ihr je wie­der so wer­den könn­te, wie es frü­her ge­we­sen war.

Ih­re Bit­te, Jans Ein­la­dung an­zu­neh­men und nach Ber­lin zu fah­ren, hat­te die Sa­che nicht ge­ra­de bes­ser ge­macht. Ste­phan ver­spür­te nicht das ge­rings­te Be­dürf­nis, zur Hoch­zeit zu fah­ren. Er war noch im­mer ver­letzt und woll­te Jan kei­nes­falls wie­der­se­hen.

Kurz­zei­tig hat­te Kris­ti­na dann auch dar­über nach­ge­dacht, ab­zu­sa­gen und die Rei­se nicht an­zu­tre­ten. Doch Ste­phans stän­di­ge vor­wurfs­vol­le Mie­ne und sei­ne schlech­te Lau­ne rie­fen ir­gend­wann Trotz in ihr her­vor.