Britta Bendixen - Das Geheimnis der Anhalterin

»Doch«, nick­te Jans Va­ter. »Es sieht recht mo­dern aus.«

»Bes­ten Dank« Un­be­merkt war Yvon­ne nä­her ge­kom­men. »Find ich ja duf­te, dass Sie mal vor­bei­schau­en.« Sie reich­te ih­ren zu­künf­ti­gen Schwie­ger­el­tern freund­lich lä­chelnd die Hand. »Soll ich Sie ’n biss­chen her­um füh­ren?«

»Oh ja, gern!« Pa­me­la hak­te sich bei Yvon­ne ein und ge­mein­sam be­tra­ten sie den zum Fest­saal um­ge­mo­del­ten Trai­nings­raum.

Jan hör­te noch, wie sei­ne Mut­ter vor­schlug: »Das mit dem ›Sie‹ soll­ten wir jetzt aber las­sen, mei­ne Lie­be. Schließ­lich sind wir bald ver­wandt.«

Jan wand­te sich an sei­nen Va­ter. »Und? Wie­so seid ihr wirk­lich hier?«

»Was meinst du da­mit? Dei­ne Mut­ter war neu­gie­rig und woll­te wis­sen, wo du ar­bei­test. Ist das so un­ge­wöhn­lich?«

»Schon gut, ver­giss es«, lenk­te Jan ein. »Möch­test du einen Kaf­fee?«

»Sehr ger­ne.«

Sie gin­gen in die Kü­che. Jan hol­te einen Be­cher mit dem Fit­ness-Lo­go aus dem Schrank und füll­te ihn, ah­nend, dass sein Va­ter je­den Mo­ment die Kat­ze aus dem Sack las­sen wür­de.

»Was ver­dienst du jetzt ei­gent­lich?«, er­kun­dig­te Mar­tin Schro­eder sich in bei­läu­fi­gem Ton­fall. »Si­cher deut­lich we­ni­ger als da­mals bei der Com­puter­fir­ma, oder?«

Aha, es geht los, dach­te Jan. Ganz ru­hig blei­ben!

»Mehr ist es je­den­falls nicht ge­wor­den«, gab er zu und reich­te sei­nem Va­ter den Kaf­fee.

»Ab­ge­schlos­se­nes BWL-Stu­di­um, Su­per-Job in ei­ner rie­si­gen Fir­ma, und dann – Fit­ness-Trai­ner.«

Jans Va­ter spuck­te das Wort re­gel­recht aus und schüt­tel­te miss­bil­li­gend den Kopf. »Klingt nicht ge­ra­de doll.«

»Tut mir leid, dass ich dei­ne hoch­ge­steck­ten Er­war­tun­gen nicht er­füllt ha­be«, er­wi­der­te Jan bis­sig. »Aber dan­ke der Nach­fra­ge, ich bin sehr zu­frie­den mit mei­nem Le­ben. Die Ar­beit macht mir Spaß und Yvon­ne und ich ver­die­nen ge­nug, um dem Kind hin und wie­der Win­deln kau­fen zu kön­nen.«

Sein Va­ter ging nicht dar­auf ein. »Ich ha­be mich üb­ri­gens ein biss­chen in­for­miert«, sag­te er und sah an­ge­le­gent­lich in sei­nen Kaf­fee­be­cher.

»Wor­über?«

»Über die Ver­hand­lung im letz­ten Jahr.« Er hob den Kopf wie­der und sah sei­nen Sohn an. »Es war sehr auf­schluss­reich.«

Jan lehn­te sich ge­gen die Ar­beits­plat­te und ver­schränk­te die Ar­me. »In­wie­fern?«

»Zum einen wur­de er­wähnt, dass es sich nicht um ei­ne ›Be­läs­ti­gung‹ ge­han­delt hat, wie du sag­test …«

»Ich ha­be nur Rück­sicht auf Yvon­nes Ge­füh­le ge­nom­men«, un­ter­brach Jan sei­nen Va­ter.

»Ah, okay, das ver­ste­he ich na­tür­lich.«

»Wie schön. Was noch?«

»Na ja, es wur­de an­ge­deu­tet, dass Yvon­ne frü­her – sa­gen wir mal – einen et­was un­s­te­ten Le­bens­wan­del hat­te.«

Jan deu­te­te ein Lä­cheln an. »Wie blu­mig du das aus­drücken kannst«, sag­te er tro­cken. »Und?«

»Nichts und. Ich fra­ge mich nur – ich mei­ne, im­mer­hin ist dei­ne Freun­din schwan­ger und -«

»Sie ist mei­ne Ver­lob­te . Und ja, wir be­kom­men ein Kind. Wo ist das Pro­blem? Spuck schon aus, was dich stört.«

»Ich ma­che mir na­tür­lich Sor­gen um mei­nen En­kel«, stieß Mar­tin Schro­eder her­vor. »Der Va­ter ein Mör­der, die Mut­ter ei­ne ehe­ma­li­ge Nut­te -«

Jan at­me­te tief ein und aus und be­trach­te­te sei­nen Va­ter an­ge­wi­dert. Dann wies er mit aus­ge­streck­tem Arm zur Tür. »Ver­schwin­de bes­ser, und zwar so­fort. Du hast von nichts ei­ne Ah­nung, aber reißt das Maul auf.«

»Na hör mal! Im In­ter­net ha­be ich er­fah­ren, dass -«

»Scheiß aufs In­ter­net!«, brüll­te Jan. »Ich bin kein eis­kal­ter Kil­ler. Und Yvon­ne hat für ein un­ab­hän­gi­ges, bes­se­res Le­ben ge­kämpft. Sie wird ei­ne ver­dammt gu­te Mut­ter sein, weil sie das wirk­li­che Le­ben kennt und sich durch­ge­bis­sen hat. Sie ist kei­ne ober­fläch­li­che Bar­bie­pup­pe und ich bin kein her­ab­las­sen­der Mist­kerl wie du, der sich auf sein Au­to, sei­ne Fin­ca und sei­ne Ro­lex re­du­ziert!«

»Sag mal, wie re­dest du ei­gent­lich mit dei­nem Va­ter??«

»So, wie ich es schon längst hät­te tun sol­len!« Jan dreh­te sich um und stapf­te wü­tend aus der Kü­che. Jetzt brauch­te er wirk­lich drin­gend ein Bier.

»An­dy!«, brüll­te er ge­nervt. »Wo steckst du, zum Teu­fel?«

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