Britta Bendixen - Das Geheimnis der Anhalterin

Sie war es satt, zu Kreu­ze zu krie­chen.

Au­ßer­dem woll­te sie nach Ber­lin. Sie freu­te sich auf Jans un­be­küm­mer­tes Grin­sen, auf Yvon­nes Herz­lich­keit, auf Ma­ri­us‹ ru­hi­ge, freund­li­che Art, und vor al­lem auf Sven­ja, der sie mehr ver­trau­te als sonst je­man­dem.

Am ver­gan­ge­nen Abend hat­ten Ste­phan und sie er­neut dis­ku­tiert – nein, viel­mehr ge­strit­ten – und schließ­lich hat­te sie wü­tend zu ihm ge­sagt, wenn er nicht mit­wol­le, kön­ne er ja zu Hau­se blei­ben. Sie wür­de auf je­den Fall fah­ren. En­de der De­bat­te.

Und das Er­geb­nis? Wie­der ein­mal wa­ren sie schla­fen ge­gan­gen, oh­ne sich wie frü­her vor­her zu ver­söh­nen. Je­der fühl­te sich un­ver­stan­den. Sie la­gen zwar im sel­ben Bett, doch zwi­schen ih­nen war ei­ne Mau­er, so hoch und un­über­wind­lich wie ei­ne mit­tel­al­ter­li­che Fes­tung. Kein Wun­der, dass der Traum sie er­neut ge­quält hat­te.

Kris­ti­na leer­te ih­ren Be­cher und ver­tief­te sich in die Ein­la­dung zur Hoch­zeit. Noch war of­fen, ob sie al­lein fah­ren oder ob Ste­phan sie be­glei­ten wür­de.

In­zwi­schen war sie nicht ein­mal mehr si­cher, ob ihr über­haupt dar­an lag, dass er mit­kam.

»Mor­gen.« Ste­phan be­trat schlur­fend die Kü­che, in kur­z­en grau­en Shorts und dem aus­ge­wa­sche­nen gel­ben T-Shirt, das ihn im­mer so blass und krank aus­se­hen ließ.

Wäh­rend sie Jans Brief zu­sam­men­fal­te­te, mus­ter­te sie ihn. Dunkle Schat­ten la­gen un­ter sei­nen Au­gen. Er hat­te of­fen­bar nicht be­son­ders gut ge­schla­fen. Recht so. Sie hat­te schließ­lich auch kei­ne an­ge­neh­me Nacht ge­habt.

Ste­phan goss sich eben­falls einen Kaf­fee ein, dann setz­te er sich ihr ge­gen­über an den Tisch. Sein Blick fiel auf die Ein­la­dung und den Brief. Schwei­gend sa­hen sie sich an. Er nipp­te an sei­nem Kaf­fee und räus­per­te sich.

»Ich ha­be dar­über nach­ge­dacht. Wenn du un­be­dingt hin­fah­ren möch­test, dann kom­me ich eben mit.«

Sie wun­der­te sich über die Sin­nes­wand­lung, zuck­te aber nur mit den Ach­seln. »Wie du willst.«

Stil­le. Ei­ne ein­sa­me Flie­ge schwirr­te um­her, an­sons­ten war nur das Geräusch der Kü­chen­uhr zu hö­ren und das Zwit­schern der Vö­gel im Vor­gar­ten.

»Es ist dir egal, oder?«

Er be­müh­te sich sicht­lich, sei­ne Er­schüt­te­rung über die­se of­fen­sicht­li­che Tat­sa­che vor ihr zu ver­ber­gen, doch sie kann­te ihn zu gut, als dass es ihr ent­gan­gen wä­re. Sie hob das Kinn und sah ihn ge­ra­de­wegs an. »Ganz ehr­lich? Ja. Es ist mir gleich. Denn so, wie es im Mo­ment zwi­schen uns bei­den läuft, wä­re ei­ne Pau­se viel­leicht so­gar ganz gut.«

»Das könn­te dir so pas­sen!« Ste­phan stand so ab­rupt auf, dass die Stuhl­bei­ne auf dem Flie­sen­bo­den einen miss­tö­nen­den Laut er­zeug­ten. Er lehn­te sich an die Ar­beits­plat­te, fun­kel­te sie wü­tend an und ver­schränk­te die Ar­me. »Da­mit du dich un­ge­stört mit Jan auf ir­gend­ei­nem Tep­pich wäl­zen kannst. Oder mit ei­nem an­de­ren. Ver­giss es!«

Kris­tinas Hän­de, die sie um den lee­ren Kaf­fee­be­cher ge­legt hat­ten, ver­krampf­ten sich, so dass ih­re Fin­ger­knö­chel weiß her­vor­tra­ten.

»Zum ein­hun­derts­ten Mal: Ja, ich ha­be einen Feh­ler ge­macht. Und ich ha­be da­für be­zahlt, ver­dammt noch mal! Seit Mo­na­ten lässt du mich am aus­ge­streck­ten Arm ver­hun­gern, egal wie oft ich dich um Ver­zei­hung ge­be­ten ha­be.«

Er schwieg. Trau­rig schau­te sie ihn an. »Ich kann nicht mehr, Ste­phan. So geht es nicht wei­ter. Ent­we­der du kommst lang­sam dar­über hin­weg und gibst un­se­rer Ehe noch ei­ne ernst­haf­te Chan­ce, oder wir müs­sen den Tat­sa­chen ins Au­ge se­hen.«

Sei­ne Au­gen wur­den schmal. »Re­dest du von Schei­dung?«

Sie lehn­te sich auf dem Korb­stuhl zu­rück und nun war sie es, die die Ar­me ver­schränk­te. »Zu­min­dest von ei­ner räum­li­chen Tren­nung, ja. Denn wenn es so zwi­schen uns wei­ter­geht, macht es uns bei­de frü­her oder spä­ter ka­putt.«

Ste­phan schnaub­te und riss em­pört die Ar­me hoch. »Ent­schul­di­ge viel­mals, dass ich nicht gleich wie­der zur Ta­ges­ord­nung über­ge­hen kann, wenn du dich nackt mit dei­nem ›al­ten Freund‹ auf ei­nem Tep­pich her­um­wälzt wie ei­ne bil­li­ge -«

»Das reicht!« Kris­ti­na stand auf, so schnell, dass ihr Stuhl um ein Haar um­ge­fal­len wä­re. In schar­fem Ton fuhr sie fort. »Ich ha­be kei­ne Kraft mehr für die­se mü­ßi­gen Strei­te­rei­en. Und jetzt ent­schul­di­ge mich, ich muss die Kin­der we­cken. Wenn sie von dem Lärm noch nicht auf­ge­wacht sind.« Oh­ne ein wei­te­res Wort rausch­te sie an ihm vor­bei und ver­ließ den Raum.

Nach­dem Mar­co und Leo­nie ihr ver­schla­fen ver­si­chert hat­ten, sie wür­den gleich auf­ste­hen, ver­drück­te sich Kris­ti­na ins Bad. Dort starr­te sie in den Spie­gel.

Sie hat­te al­les ka­putt ge­macht. Hat­te sich von Jan ein­lul­len las­sen wie ei­ne fünf­zehn­jäh­ri­ge graue Maus, die um Auf­merk­sam­keit buhl­te. Woll­te ein­mal im Le­ben nicht ver­nünf­tig sein. Und was hat­te es ihr ge­bracht? Im­mer wie­der­keh­ren­de Alp­träu­me von dem furcht­ba­ren Mo­ment, in dem ihr Mann sie in fla­gran­ti er­wi­scht hat­te, und ei­ne Ehe, die auf der Kip­pe stand, so sehr, dass sie fast Bo­den­kon­takt hat­te.

Tief in ih­rem In­ne­ren ahn­te Kris­ti­na, dass das Wo­che­n­en­de bei Jan und Yvon­ne ei­ne Ent­schei­dung brin­gen wür­de. Ent­we­der wä­re da­nach al­les vor­bei, oder sie und Ste­phan wür­den wie­der zu­ein­an­der fin­den.

Im Au­gen­blick war sie ge­neigt, von Ers­te­rem aus­zu­ge­hen.

***

Wäh­rend Sven­ja Schil­ler Kar­tof­feln schäl­te, warf sie einen kur­z­en Blick auf die Wand­uhr. Es war vier­tel vor eins. Ju­li­an und Ja­na wür­den erst in ei­ner hal­b­en Stun­de hung­rig auf der Mat­te ste­hen.

Sven­ja sah aus dem Kü­chen­fens­ter hin­aus in den Vor­gar­ten. Vom Kirsch­baum wa­ren die schö­nen ro­sa Blü­ten ab­ge­fal­len und la­gen wie ei­ne flau­schi­ge De­cke um den di­cken Baum­stamm her­um.

Die hübsch ge­streif­te Nach­bars­kat­ze stapf­te vor­sich­tig dar­in her­um, und wenn der Wind die Blü­ten be­weg­te, jag­te sie wie ein Der­wisch hin­ter ih­nen her. Es war ein nied­li­cher, idyl­li­scher An­blick, der Sven­ja un­will­kür­lich lä­cheln ließ.

Als sie zwei Pa­ckun­gen mit Fisch­stäb­chen aus dem Ge­frier­schrank her­vor­kram­te, klin­gel­te das Te­le­fon. Die kal­ten Pa­ckun­gen in der Hand schlug sie die Schrank­tür zu und hetz­te ins Wohn­zim­mer.

Ein Blick auf das Dis­play zeig­te ihr, dass es Ma­ri­us war, der aus der Kli­nik an­rief.

»Hal­lo Lieb­ling,« mel­de­te sie sich er­freut.

»Hi!« Er klang ein we­nig ab­ge­hetzt. »Ich ha­be nicht viel Zeit, weil ich in den OP muss. Hol dir doch bit­te schnell einen Zet­tel und einen Stift.«

In der Kü­che leg­te sie die Fisch­stäb­chen zur Sei­te, öff­ne­te ei­ne Kü­chen­schub­la­de und zog einen Ku­li und einen No­tiz­block her­aus.

»Ok, ich bin be­reit. Worum geht es?«

»Mein Freund Rü­di­ger hat mich an­ge­ru­fen, du weißt schon, der An­walt. Er hat von ei­ner Kol­le­gin ge­hört, de­ren Part­ner aus ge­sund­heit­li­chen Grün­den kurz­fris­tig auf­hö­ren muss­te. Sie sucht da­her drin­gend je­man­den, der bei ihr ein­steigt. Ich dach­te, das wä­re viel­leicht das Rich­ti­ge für dich.«