Peter W. Klein - Die eiserne Hand

Mit einem Kopfnicken drehte ich mich in Richtung Ausgang, murmelte noch ein „danke für die Auskunft“ und wollte mit Kurt den Laden verlassen.

„Was ist mit den Schuhen?“ rief uns die sportliche Schönheit nach.

„Das nächste mal!“ rief mein Kollege ohne zurückzuschauen.

„Die Fahrt hätte man sich sparen können“ war Kurt`s knapper aber bissig vorgetragener Kommentar, als wir schon wieder im Auto saßen.

„Wir haben es wenigstens versucht“ – mehr konnte und wollte ich in diesem Moment auch nicht sagen.

„Wo zum Teufel ist Patagonien?“ geiferte Kurt weiter.

„Südamerika, ein Gebiet bei Argentinien und Chile – ungefähr – glaube ich wenigstens“ nuschelte ich vor mich hin.

„Was jetzt“, fast gleichzeitig sprachen wir diese Frage aus, während Kurt nach seinem Zündschlüssel fingerte.

Lukas im Heim zu besuchen erschien uns sinnlos.

„Ich rufe jetzt Freddy, den Kripochef an, vielleicht weiß der was Neues“ meinte mein Reporterkollege und während er seinen Geländewagen startete griff er mit der anderen, freien Hand nach dem Handy.

„Nicht während der Fahrt“ raunzte ich im Befehlston zur Fahrerseite, wobei ich ein wenig Speichel versprühte. Unbeabsichtigt natürlich.

Kurt`s völlig dilettantische Fahrweise kombiniert mit einem Handy am Ohr – nein danke – das wollte ich mir nicht antun lassen.

Mein Partner würgte den Motor ab und widmete sich nun ganz seinem Mobiltelefon während ich mir die Beine vertrat und eine Zigarette rauchte.

Enttäuscht darüber, dass man unsere erste Spur einen Reinfall nennen konnte, war ich doch gespannt, was die Mordkommission zu berichten hatte.

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