Paul Colize - L'avocat, le nain et la princesse masquée

Elle avait aussitôt repris.

— Par la même occasion, je vous présente les miennes.

J’étais resté interdit.

— Les vôtres ? Pourquoi ?

— Pour avoir profité de la situation, moi aussi.

— Je ne comprends pas.

Elle avait laissé échapper un léger rire.

— Vous savez, pour faire l’amour dans son sommeil sans s’en rendre compte, il faut avoir deux grammes d’alcool dans le sang ou une bonne dose de GHB, et j’étais loin d’avoir atteint ce stade.

J’étais resté stupéfait.

— Vous étiez consciente ?

— Bien sûr que j’étais consciente. Je suis désolée de vous avoir fait croire le contraire. J’étais sous une pression permanente depuis quatre ans. Cette mission me hantait, corps et âme. D’un coup, j’ai senti que j’approchais de la fin. J’ai eu besoin d’une soupape. Pour tout vous dire, j’en avais envie. Le lendemain, je m’en suis voulu d’avoir dérapé et d’avoir eu un comportement non professionnel.

— Alors, vous ne m’en voulez pas ?

Sa voix s’était durcie.

— Si, je vous en veux.

— Pourquoi ?

Elle m’avait interrompu.

— Je vous en veux d’avoir dit que vous n’en gardiez pas un souvenir impérissable.

J’avais marqué un long moment de silence, ne sachant comment rattraper ma muflerie.

Elle avait repris l’initiative.

— Je plaisante, Hugues, remettez-vous ! C’est déjà oublié. Je dois vous laisser, le devoir m’appelle. Venez me voir quand vous serez de passage à Paris, nous nous raconterons nos histoires d’anciens combattants.

J’avais balbutié.

— D’accord, je vous appellerai. À bientôt, capitaine.

Son rire avait résonné.

— Au revoir, Hugues. Au fait, appelez-moi Christine.

Witmeur fit son apparition dans mon bureau.

Je me levai et lui tendis la main.

— Bonjour, je suis heureux de vous voir. Merci d’avoir accepté mon invitation.

Il me serra la main sans sourire.

— Qu’est-ce que vous me voulez ?

Dès le lendemain de notre retour à Bruxelles, il était revenu au vouvoiement.

— Voir comment vous allez. Asseyez-vous, je vous en prie.

Il s’assit et croisa les jambes.

— La routine.

Je ne pus attendre plus longtemps pour lui poser la question qui me brûlait les lèvres.

— Alors, le trafiquant, vous l’avez arrêté ? Qu’est-ce qu’il y avait dans le paquet ?

Il prit un air énigmatique.

— Vous connaissez Rabah Driassa ?

Je supposai qu’il s’agissait d’un membre influent d’Al-Qaïda, mais ne voulus pas m’aventurer sur un terrain glissant.

— Ce nom me dit quelque chose.

Il soupira.

— Ça m’étonnerait. Rabah Driassa était l’icône de la chanson algérienne des années soixante à quatre-vingts. Le paquet contenait des CD d’un enregistrement pirate qui date de 1969. Le délit est passible d’une amende de deux mille euros.

J’accusai le coup.

— Je suis désolé.

Il souleva sa mauvaise épaule en un geste fataliste.

— C’est comme ça. Vous avez eu des nouvelles de Lapierre ?

— Il m’a téléphoné pour me faire part de sa satisfaction.

Selon la presse people, il continuait à voir la stripteaseuse que Nolwenn avait mise dans son lit, un élément qui m’aurait à coup sûr permis d’obtenir réparation. En plus de ses félicitations, il m’avait réitéré sa demande de discrétion quant à ce que nous nous étions dit, tant à Paris qu’au téléphone.

Witmeur décroisa les jambes et fit mine de se lever.

— C’est tout ce que vous vouliez savoir ?

— Non, j’aimerais vous montrer quelque chose.

Il fit aller sa bouche de gauche à droite.

— Un autre tuyau crevé ?

— Je ne pense pas, suivez-moi.

Je me levai et sortis du bureau, Witmeur sur mes pas. Nous prîmes l’ascenseur et nous arrêtâmes au sous-sol.

Il m’interrogea du menton.

— Où allons-nous ?

— Dans le garage.

— Vous avez acheté une nouvelle caisse ?

J’avais récupéré ma Mercedes, propre et intacte.

— Vous verrez.

J’actionnai l’interrupteur, et le parking souterrain s’éclaira.

En son centre trônait une Ducati rouge pétant.

Il s’exclama.

— Merde ! Une Ducati Superbike 1198 ! Il n’y a pas loin de deux cents chevaux qui piaffent là-dedans. Vous allez vous tuer avec ça.

— Je ne crois pas. Elle est pour vous, monsieur Witmeur. Je vous dois bien ça.

Il me dévisagea, incrédule.

— Pour moi ?

— Pour vous.

Il battit plusieurs fois des paupières et tenta de masquer son émotion. Il s’approcha du bolide, passa une main sur le carénage.

— Elle est magnifique. Je ne sais pas quoi dire. En tout cas, on dirait que ça paie, le divorce.

— De moins en moins. Avant, il fallait vingt minutes pour se marier et trois ans pour divorcer. Aujourd’hui, la tendance s’inverse.

Il enjamba le bolide et bomba le torse.

— Je vais vous dire un truc. Sans mariage, il n’y aurait jamais eu de divorce. Les gens se sépareraient. Point. Certains chialeraient, d’autres s’engueuleraient. Après ça, la vie continuerait. Je ne dis pas qu’il n’y aurait pas un meurtre ou un suicide de temps en temps, mais ce serait rare. En tout cas, il n’y aurait pas ces discussions merdiques, ces règlements de comptes à la con, ces polémiques pourries, ces déballages impitoyables et ces tentatives de réconciliation stériles. Sans mariage, le divorce n’existerait pas, ma femme aurait encore ses petits nichons et j’aurais gardé ma moto. Quant à vous, vous auriez fait autre chose de votre vie et vous n’en seriez pas arrivé là.

Il renifla et me tendit la main.

— Merci, vieux.