Frédéric Dard - Mausolée pour une garce

Elle restait toujours le même monstre assoupi que les cahots de l’existence réveillaient et qui devenait féroce…

— Vous n’êtes pas laide ! C’est pire… Vous êtes déplaisante ! Vous êtes…

Jeanne ne comprit pas très bien pourquoi le revolver se mettait à trépider dans sa main. On eût dit qu’il cessait d’être un objet inerte, un objet dur et froid et que la chaleur de sa main lui avait communiqué brusquement une vie propre…

Lorsqu’il cessa de remuer, un fracas terrifiant emplissait ses oreilles… Agnès se tenait pliée en deux et le parquet était jonché de porcelaine et de verre brisés.

Il y eut un claquement de porte. Valmy parut, hirsute, pareil à ce à quoi il ressemblait lorsqu’il était clochard, avec ses cheveux en bataille, sa barbe mal rasée, ses yeux bouffis…

— Jeanne ! cria-t-il, en apercevant le revolver.

Il avait l’impression que rien n’était encore fait, qu’il pouvait empêcher le drame…

Il regarda Agnès, allongée par terre, les jambes repliées, hoquetante et sanglante.

Il tomba à genoux près de son ex-femme et se pencha sur elle.

C’était la fin. Elle poussa deux ou trois brefs gémissements et resta immobile.

Le Notaire considéra Jeanne avec indifférence. Elle ne savait quelle attitude prendre. Elle était dégrisée et pitoyable devant sa victime. Elle n’osait pas lâcher l’arme, elle n’osait pas crier, elle n’osait pas partir…

— On dirait qu’elle rit ! chuchota-t-elle très bas.

— Ce n’est pas vrai, dit Lucien, elle pleure !

D’instinct, il alla se réfugier près de la croisée.

Le jour se levait sur Paris.