Franck Thilliez: Puzzle

Elle le regarda curieusement.

— L’énigme de ton père ? Il n’a jamais été question de ton père dans l’histoire.

Ilan n’était pas sûr de bien comprendre.

— Qui te l’a montrée, dans ce cas ? Qui t’a parlé de Jacob ?

— Mais… C’est toi.

— D’accord, d’accord, c’est moi. Dis-m’en davantage.

Ses pupilles parurent s’ouvrir sur le passé.

— Tu trouvais le paysage extérieur tellement beau. Ils te laissaient souvent monter au troisième pour voir le panorama ; sous surveillance, bien sûr. Partout ailleurs, ce fichu mur d’enceinte bouchait la vue. Ce paysage, tu l’as dessiné en regardant par l’une des fenêtres, à l’arrière de cet hôpital.

Ilan tituba, il posa une main sur le lit pour éviter de tomber.

— Non, c’est impossible.

Elle ricana.

— Tu n’as pas changé, fit-elle.

Elle mentait, Ilan en avait la certitude. Elle était là pour le détruire, comme les autres. Il essaya de réagir :

— C’est mon père qui a réalisé ce dessin. La résolution des codes mène vers d’importantes recherches, des découvertes qui peuvent…

— Changer le monde, c’est ça ? C’est le terme que tu employais : « Des recherches capables de changer le monde. » Je t’aurais bien cru si je ne t’avais pas vu faire ce dessin et élaborer toi-même cette énigme. La Harpie nous laissait souvent ensemble, sous haute surveillance évidemment, parce qu’elle estimait que nos rencontres, notre amitié étaient bénéfiques pour nous deux. Pour nos « problèmes ».

Elle promena ses doigts osseux sur le dessin.

— Je t’ai vu dissimuler l’échelle de Jacob derrière ces petits H et ces chiffres au bas de la carte. Puis, deux jours plus tard, tu es venu vers moi avec ce dessin terminé en me disant qu’il avait été fait par ton père, parce qu’il craignait pour sa vie. Qu’il y avait caché des recherches de la plus haute importance. Et qu’il était désormais de ton devoir de les protéger.

Elle haussa ses frêles épaules. Son regard changea, un sourire mauvais apparut sur ses lèvres.

— Tes parents n’ont jamais été chercheurs. Ton père était juste ouvrier dans une cristallerie, ta mère ne travaillait pas. Les médecins avaient beau te répéter que tout ça n’existait pas, que ce n’était que pure invention, tu n’y croyais pas. Moi, je suis restée de ton côté, je suis rentrée avec toi dans le jeu… Parce que le jeu, c’était ton seul moyen de fuir la terrible vérité. On a tous nos démons, hein, Ilan ?

Ilan était sonné. Elle ajouta, d’une voix désormais très grave :

— Cette vérité, personne ne peut te la dicter. Ton esprit doit la découvrir par lui-même. C’est le sens de tout ceci. Quant à moi… c’est fini maintenant, il est temps de sortir du jeu.

Sans prévenir, elle détendit les jambes et frappa Ilan en plein abdomen. Il s’effondra, le souffle coupé. La folle se leva, s’empara de l’arme hérissée de tessons et l’utilisa pour se labourer le visage.

— Tu as les mains si chaudes.

Ce furent ses derniers mots.

Deux secondes plus tard, elle se tranchait la gorge avec un morceau de verre.

Le temps sembla ne plus s’écouler de la même façon. Ilan se sentit piégé dans des secondes interminables, durant lesquelles il vit C. J. Lorrain se vider de son sang. Ses muscles refusaient de se contracter et son organisme de lui obéir.

Le flux pourpre vint lécher ses semelles. Ilan voulut se relever, glissa dans la flaque et s’étala de tout son long. À genoux, il partit se recroqueviller dans un coin de la pièce. Ses mains et ses vêtements étaient couverts de sang.

Cette femme avait-elle dit vrai ? Ilan avait-il lui-même inventé l’énigme de la carte et toute sa quête pour se couper de la réalité ? Parce que le jeu, c’était ton seul moyen de fuir la terrible vérité , avait-elle dit. Quelle terrible vérité ? Pourquoi l’avait-on enfermé dans un hôpital psychiatrique ?

Il fixa le dessin. Oui, il reconnaissait bien son trait, sa « patte », mais n’en avait-il pas hérité de son père ? Il eut beau chercher, il ne se rappela aucun dessin fait par Joseph Dedisset, hormis la carte.

La vue du cadavre souriant, avec sa gorge grande ouverte, lui était insupportable. Il tira le lit pour en masquer la vue, détourna la tête, ferma les yeux et essaya de réfléchir. Comment distinguer la réalité de la fiction ? Comment savoir si son propre cerveau lui mentait ?

Peut-être avait-il inventé une partie de l’histoire, peut-être, dans sa mémoire, le prétendu bateau de ses parents s’appelait Hudson Reed parce que Ilan lui avait inconsciemment donné un nom qu’il avait chaque jour sous les yeux, dans les douches de cet hôpital. Peut-être n’avait-il jamais été torturé dans le cabinet de dentiste. Peut-être avait-il vu un chien qui n’existait pas, dehors. Peut-être avait-il simplement caché la carte de son père — ou plutôt sa carte — dans sa poche de blouson, depuis le début, pour la ressortir dans la voiture en feu.

Mais la trace de seringue dans son bras, ce n’était pas de la fiction. Pas plus que ces cadavres autour de lui. Ni C. J. Lorrain, ni Hadès, ni Paranoïa n’étaient de la fiction.

S’il avait été enfermé ici par le passé, quand en était-il sorti ?

Qui était-il vraiment ?

La solution était toute proche. Il suffisait d’attendre que le jour se lève.

Et il saurait si cette folle avait dit vrai.

Il se frotta les mains l’une contre l’autre, observa ses paumes empourprées : Tu as les mains si chaudes . L’ultime phrase prononcée par Lorrain bourdonnait encore dans ses oreilles. C’était curieux, cette histoire de mains. Parce que Ilan avait remarqué à quel point Chloé avait les mains froides, même lorsqu’il avait pris sa douche avec elle sous l’eau brûlante.

Comme Jablowski. Comme Mocky… Et tous les candidats. Des morts, selon la folle. Des silhouettes dénuées de chaleur, qui erraient dans cet hôpital en quête de repos. Le mot, le même mot revenait toujours à son esprit : purgatoire.

Il fixa la croix noire en frissonnant, se cala la tête entre ses genoux regroupés contre son torse et ne bougea plus.

Dès les premières lueurs, il enjamba le cadavre et sortit avec prudence de la chambre, son bâton dans une main, la carte au trésor dans l’autre. Il fallait vérifier si le paysage qu’il avait dessiné existait vraiment.

Lorsqu’il tourna la tête vers la salle de douches, il se rendit compte que le corps de Jablowski avait disparu. Ne restaient plus que quelques gouttes de sang. Où Chardon l’avait-il traîné ? Où cachait-il tous les corps et qu’en faisait-il ?

Ilan atteignit le grand hall rapidement. Pour la première fois depuis son arrivée ici, une belle couleur se reflétait à travers le grand vitrail ovale. Des triangles de lumière dansaient sur le carrelage comme de petites fées pressées. Dans des teintes éclatantes, le visage du Christ rayonnait.

Le jeune homme plongea quelques secondes son visage dans ce bain de clarté, les paupières closes, avant de se diriger vers les étages. Les grilles étaient restées ouvertes, le silence était infini. Ilan brandissait son arme à chaque intersection. Philoza se cachait forcément dans les environs, prêt à terminer son sinistre ouvrage.

Le jeune homme bifurqua dans le couloir du troisième étage, longea les grilles, passa sous les réseaux de câbles. Il avançait tant qu’il pouvait, essayant d’ouvrir les portes qui donnaient vers l’arrière de l’hôpital, sans succès. Il dépassa la cellule où avait été enfermée C. J. Lorrain, poursuivit sa progression mais jamais il ne parvint à déverrouiller ces fichues portes. Il n’y avait que des chambres et la grille du fond, fermée, interdisait l’accès aux bureaux. Il retourna au deuxième, récupéra une vieille chaise et l’emporta avec lui dans la salle de contention du troisième. Il la positionna sous la fenêtre située en hauteur et grimpa dessus.