Franck Thilliez - Puzzle

— On dirait que son passé meurtrier se reproduit. Gygax a tué huit personnes, selon les flics. Et si nous comptons cette pauvre femme, nous sommes potentiellement…

— Huit victimes.

Ils se trouvaient à présent devant la fenêtre qui donnait sur l’arrière de l’hôpital. Chloé observa les montagnes toutes proches avec appréhension, sous ce ciel immanquablement gris. Troublées par les rideaux de neige, elles lui bouchaient l’horizon, donnaient une impression d’enfermement. Ils descendirent par l’échelle, et au lieu de prendre vers la gauche pour rentrer, Ilan l’emmena vers la droite.

— Une dernière chose que je voudrais te montrer. Et tu vas peut-être finir par accepter que ce que je te dis est la vérité.

Ils coururent le long de la façade arrière, jusqu’aux petites stèles qui dépassaient à peine de la neige.

— Le cimetière dont a parlé Hadès, fit Chloé en haletant.

— Viens voir.

Il l’emmena devant un bloc arrondi et lui demanda de lire.

— Né en 1972, et mort en…

Elle ne termina pas sa phrase et se rendit à côté.

— 1980. Et là, 1987.

D’elle-même, stupéfaite, elle chassa la neige d’autres stèles.

— Des anonymes qui sont morts l’année dernière, chaque fois. Merde Ilan, qu’est-ce que ça veut dire ? Cet hôpital était censé être fermé.

Il en restait quelques-unes à découvrir, mais Chloé se tenait là, abattue, les bras ballants.

— Je n’en sais rien, répliqua Ilan. Ça doit être lié à ce protocole Memnode… À cette femme, enfermée là-haut, prisonnière d’une camisole de force. J’ai la certitude qu’avant notre arrivée il s’est passé des choses horribles dans cet établissement psychiatrique. Et ce jusqu’à l’année dernière.

Chloé fut parcourue d’un grand frisson. Elle se contracta sous son blouson.

— Attends deux secondes. Il y a huit stèles, pas une de plus. Et… Merde !

— Qu’est-ce qu’il y a ?

Elle pointa son doigt sur l’une des dates.

— 1987… C’est…

— Ton année de naissance.

Ilan bondit de tombe en tombe.

— 1980. C’est Mocky qui est né en 1980, non ? Et là, 1982. 1987. 1979 ici, ça pourrait être Leprince. Là, cette autre tombe, c’est mon année de naissance.

Chloé réfléchissait à voix haute.

— C’est forcément un décor du jeu.

— Et à quoi il servirait, ce décor, puisque Hadès nous a demandé de ne pas sortir ?

De la neige se décrocha du toit et chuta juste à côté d’eux. Ilan avait beau essayer de comprendre, il n’y arrivait pas. Comment expliquer l’incompréhensible ?

— Qu’est-ce qu’on va faire maintenant ? demanda la jeune femme.

Les pupilles d’Ilan se rétrécirent jusqu’à ressembler à deux petites groseilles sombres.

— On met Gygax hors d’état de nuire, on récupère ses clés, on monte au troisième pour sauver la femme et on se tire de cet enfer.

Ilan avait fracturé la porte de la chambre de Gygax tandis que Chloé surveillait le couloir, s’assurant que personne n’approchait. Il s’avança avec une grande appréhension, celle de pénétrer dans la chambre d’un fou meurtrier. Si Gygax avait été sur le point d’être transféré en UMD, c’était parce qu’il avait été jugé pénalement non responsable du massacre dans le refuge. Qu’il avait tué sous l’emprise de la folie. Qu’il était au-delà du mal.

Le lit était fait au carré, rien ne débordait, l’endroit ne semblait jamais avoir été occupé. Les tenues de patient, dans l’armoire, étaient alignées avec une perfection maladive. Aucune trace de la combinaison orange. Ilan fouilla les poches, il ne trouva ni clé, ni cygne, ni carte, ni tournevis, mais une poignée de céréales au chocolat. Coup d’œil sous les draps, le lit, rien.

— Alors ? fit Chloé.

— C’est clean , il a été prudent, mais…

Dans le tiroir, en revanche, il dénicha huit cygnes. Il reçut un choc supplémentaire quand il découvrit que l’un d’entre eux avait le bec cassé. Il le prit et le tendit à Chloé.

— C’est celui qu’on m’a dérobé dans la salle des électrochocs. C’est lui qui m’a électrocuté, Chloé.

Elle manipula le petit objet en bois tandis qu’Ilan se remit à fouiller. Au fond du tiroir, il trouva de vieilles photos, dont les premières le stupéfièrent. Il les montra à Chloé.

— On ne s’est pas trompés.

Sur le papier glacé, on voyait Gygax au milieu de la scène de théâtre de Swanessong, un peu plus jeune, entouré d’autres personnes en costume. Il était déguisé en soleil au milieu d’un décor identique à celui figé dans la salle abandonnée. Il s’agissait d’un spectacle, peut-être, ou d’une pièce qu’il jouait. Quelques têtes de spectateurs dépassaient au premier plan.

— Ça explique ses pleurs l’autre fois, commenta Chloé. Les souvenirs qui remontent à la surface.

Ilan examina les clichés, tous représentaient Gygax/Chardon dans diverses situations, avec différents patients, mais toujours entre les murs de cet hôpital.

Soudain, devant la dernière photo prise dans une salle qui ressemblait à un atelier de peinture, Chloé réagit :

— Ce tableau, derrière eux… Ce n’est pas l’un de ceux qui sont accrochés chez tes parents ?

Elle écrasa son index sur la partie gauche du cliché. La toile reposait sur un chevalet, en arrière-plan. Elle représentait une nature violente, avec un arbre dont les feuilles étaient arrachées par une tempête. Les tons étaient sombres, tirant sur des couleurs de mort. Ilan en resta bouche bée.

— Si. C’est bien lui. Il se trouve au fond de la salle à manger.

Ils échangèrent un regard grave.

— Et comment peut-on expliquer qu’un tableau peint par des malades mentaux, dans un hôpital psychiatrique caché au fin fond des montagnes, se soit retrouvé accroché dans la maison de tes parents ?

Ilan marqua un long silence. Il avait beau réfléchir, aucune explication ne lui vint à l’esprit.

— Comment veux-tu que je te réponde ? C’est incompréhensible.

— Tes parents t’ont déjà parlé de cet hôpital ?

— Je n’en ai aucun souvenir.

De nouveau, Ilan avait l’impression de sombrer dans un pur délire, mais cette fois, le délire était heureusement partagé. Chloé était tout autant perdue que lui.

— Il y a forcément une explication. Tes parents ou toi êtes déjà forcément venus ici.

— C’est impossible.

— C’est pourtant la réalité.

Elle garda le silence un moment.

— Je commence à me demander si tout ce que tu racontes depuis le début n’est pas la vérité, concéda-t-elle. Ces gens qui rôdent autour de toi et qui te torturent la mémoire existent peut-être. Ces inconnus en veulent aux recherches de tes parents et semblent mener des expériences interdites. Je pense encore aux tombes, dehors, avec cette année de décès commune, et ça me glace le sang. Tout cela existe bel et bien et défie toute logique. C’est comme si on évoluait dans une dimension irréelle, où le temps et l’espace sont distordus.

Ilan pensait à son rêve, avec l’horloge et son aiguille des secondes qui tournait à l’envers. Il se souvenait du légiste et des flics qui sortaient plusieurs fois de la salle d’autopsie. Quelque chose qui leur échappait clochait sérieusement.

Une voix les fit sursauter.

— Qu’est-ce que vous faites dans la chambre de Gygax ?

Jablowski se tenait dans l’embrasure de la porte. Il remarqua les dégâts au niveau de la poignée, complètement défoncée. Chloé se précipita vers lui et lui mit les clichés entre les mains.