Franck Thilliez - Puzzle

— Libère-moi ! grogna Ilan.

Mocky lui agrippa les chevilles fermement et les pressa contre le fauteuil avant de les piéger dans les cerceaux d’acier. Ilan se retrouva complètement immobilisé, incapable de se défaire de ses entraves.

— Qu’est-ce qui te prend, bon sang ! Laisse-moi partir !

Mocky se redressa dans un nuage de fumée. Il fixa Ilan sans trop savoir quoi faire ni quoi dire, puis jeta sa clope qu’il écrasa du talon d’un air dépité.

— Ils font chier, bordel. Je ne voulais pas ça, c’est toi qui l’as cherché. Qu’est-ce que tu fichais ici ? Tu ne pouvais pas… je ne sais pas, te planquer ailleurs ?

Il leva les yeux vers son adversaire qui gesticulait en serrant les dents.

— Je suis désolé mec, c’est pas ma faute. Je ne cherchais pas de salle de musique, c’était juste un prétexte. C’est… C’est eux. Ils veulent nous monter les uns contre les autres.

— Ne fais pas une chose pareille, Gaël. Il se passe des choses pas claires avec ce jeu. Toi comme moi, on le sait. Libère-moi, s’il te plaît.

Mocky se plaqua les mains sur les oreilles et les retira aussitôt.

— Arrête !

Il se mit à faire les cent pas.

— Ça va aller, d’accord ? Je te laisse ton cygne dans ta poche pour te prouver ma bonne foi, parce que d’autres se seraient pas gênés pour te le piquer. Dans une heure ou deux, tu seras sorti d’ici, j’en suis persuadé. Tu réussiras à appuyer sur ces boutons qui débloquent les bracelets.

— Comment, bordel ?

— Tu vas y arriver, si, si. Ou alors, ça se débloquera tout seul à 19 heures. Oui, ça doit être ça. N’oublie pas, c’est qu’un jeu, un simple jeu. Je ne te veux pas de mal. Tu me comprends, j’espère ?

Mocky fit quelques pas à reculons sans cesser de s’excuser, tandis qu’Ilan le suppliait.

Puis il se retourna, sortit et ferma la porte derrière lui.

Ilan entendit le bruit de la clé dans la serrure.

Avant le grand silence dans cette pièce où même les cris ne trouvaient pas d’écho.

Il n’était plus question de jeu.

Ilan se trouvait seul dans une pièce fermée à clé, privé de sa liberté de mouvements. Il était frigorifié. Ses jambes, ses épaules s’engourdissaient, une pointe de douleur due à sa position naissait dans sa nuque. Quant à sa voix, elle était cassée à force d’avoir crié.

Il n’arrivait pas à distinguer le cadran de sa montre, il aurait fallu relever la manche à élastique de sa surchemise et celle de son gros pull, mais Ilan était persuadé que deux ou trois heures s’étaient écoulées et que bientôt la sonnerie de fin de jeu retentirait.

Il allait passer sa première nuit ici, sans eau, sans nourriture, face à ces murs jaunes et insonorisés. Chloé s’apercevrait de sa disparition, mais que ferait-elle ? Toutes les lumières de l’hôpital s’éteindraient, les candidats seraient confinés dans leur espace de vie comme des rats dans une cage. Au mieux, elle essaierait de lui venir en aide le lendemain, mais de quelle façon ? Mocky finirait-il par avouer qu’il l’avait enfermé ici ? Probablement pas : ce type n’en avait pas l’air, mais il était sûrement un joueur redoutable.

Ilan fixa de nouveau la caméra, cet œil de verre braqué sur lui. Puis il tourna la tête vers le miroir. Il imagina Hadès juste là, derrière un pupitre, à l’observer comme un animal de foire, à prendre des notes.

— Qu’est-ce que vous voulez, à la fin ?

Il avait juste murmuré, à bout de forces. Il laissa son menton retomber sur son torse et ferma les yeux.

Principe numéro 1 : Quoi qu’il arrive, rien de ce que vous allez vivre n’est la réalité. Il s’agit d’un jeu.

Jeu ou pas, il commençait à avoir envie d’uriner et n’osa imaginer ce qu’il adviendrait, d’ici une heure ou deux. Allait-il devoir se pisser dessus ? Était-ce ce que ces ordures attendaient ?

Principe numéro 2 : L’un d’entre vous va mourir.

La sentence résonnait, toujours plus fort. C’était lui qui allait mourir. C’était lui qu’une bande de pervers allait lentement regarder crever par caméras interposées. Peut-être des gens avaient-ils payé pour assister au spectacle, des observateurs sadiques, des espèces de richards qui s’offraient des morts cruelles en direct. Ou alors une toute nouvelle génération de télé-réalité, du trash extrême.

Il fallait se rendre à l’évidence : ça avait été de la folie de s’aventurer dans cet endroit nauséabond, en pleine montagne, sans avoir prévenu personne. Comment n’avait-il pas senti le piège ? Comment en était-il arrivé là ?

Principe numéro 3 : Vos amis sont vos ennemis. Saurez-vous détecter le ou les intrus ?

Le ou les intrus… Et si c’était Mocky, l’intrus ? Et s’il était, sous ses airs de gros nounours, le bras droit d’Hadès, une sorte d’exécuteur ?

Ilan n’en pouvait plus. Combien de temps pouvait-on tenir, attaché sur une chaise ? Oui, c’était ça : tous les candidats allaient y passer, les uns après les autres, et on ne retrouverait jamais leurs corps.

Ilan rouvrit les yeux. L’espace tournait, comme dans un rêve, la porte oscillait devant lui, on aurait dit qu’elle flottait. Son organisme manquait assurément de sucre, de calories, une hypoglycémie guettait, peut-être, déréglant son fonctionnement.

Plus tard, Ilan redressa la tête, les paupières lourdes, à demi fermées. Il fixa la poignée de la porte d’entrée. Elle tournait ! Ses doigts engourdis se crispèrent sur les accoudoirs.

— Je suis là ! Je suis Ilan Dedisset, candidat numéro 8, et je suis enfermé dans cette pièce ! Ouvrez, je vous en prie !

Rien, aucune réaction. La petite poignée ronde restait désormais complètement immobile. Ilan s’agita furieusement d’avant en arrière, faisant grincer le cuir. Il n’avait pas rêvé, quelqu’un avait essayé d’entrer. Quelqu’un allait venir le secourir.

Encore des minutes qui s’écoulent… les yeux qui roulent dans leur orbite… un sommeil qui arrive et repart, laissant un goût pâteux dans la bouche.

Soudain, une voix qui résonne, partout et nulle part à la fois. Ilan grimaça, rentra la tête dans les épaules. Il s’attendait à une nouvelle crise. À ces milliers de crabes qui grouillaient dans son corps et lui pinçaient les nerfs.

— L’objectif de ce test est de démontrer que l’individu développe des capacités mémorielles accrues lorsqu’il sait que chaque erreur de sa part entraînera une punition. C’est la fessée que vos parents vous donnaient, lorsque vous vous trompiez. C’est la main posée à plat sur une plaque brûlante.

Pour une fois, Ilan entendait distinctement les mots, même s’ils étaient distordus, comme crachés par une voix truquée, très grave, ni féminine ni masculine. Mais incroyablement monocorde, dépourvue d’émotion. Et si elle ne venait pas de l’intérieur de sa tête, cette fois ? Et si elle était réelle ? Il chercha les haut-parleurs, en vain.

— Quel test ? fit-il de sa voix fatiguée. Qui parle ? C’est toi Mocky ? Espèce de…

— Nous allons mesurer à quel degré la punition peut avoir une influence sur la mémoire.

Ilan s’agita encore.

Il aurait bien aimé se mettre les mains sur les oreilles, pour savoir si c’était seulement au fond de son crâne.

— Je vais vous lire une série de vingt couples de mots. Un nom suivi d’un adjectif. Je vous donnerai ensuite l’adjectif, vous me direz à quel nom il se rapporte. Nous répéterons l’opération dix fois, en tout et pour tout. Soyez brillant. À chaque erreur, une punition vous sera administrée.