Franck Thilliez - Puzzle

— Encore ce rapport à la mythologie, aux monstres, à l’enfer, dit Ilan. Drôle de façon de se soigner. L’un de ces patients était sacrément doué, mais… je n’aimerais pas l’avoir en face de moi vu la noirceur de ses peintures.

Ils s’intéressèrent aux photos. Sur certains clichés, il y avait des portraits. Des patients photographiés dans leur quotidien à l’hôpital en train de manger, de discuter, de passer le temps dans des ateliers. Des visages gais ou en souffrance, des yeux qui dévoraient l’objectif, provoquant à la fois attrait et répulsion.

Ilan se sentait mal à l’aise, plongé dans l’intimité de tous ces gens. Où étaient-ils à présent ? Morts ? Enfermés ailleurs ? Libres ? Pourquoi n’avait-on pas récupéré leurs photos ? Il prit Chloé par la main et ils sortirent. Ils poussèrent une grande porte entrouverte tapissée de velours pourpre d’où filtrait la lumière du jour.

Face à eux, un théâtre. Une centaine de sièges, sur une dizaine de rangées. Un plafond voûté et abîmé, de grandes fenêtres protégées, comme toujours, par des grilles. Et une scène encore encombrée de quantité de décors vieillots, au milieu de laquelle se tenait Gygax, assis en tailleur, la tête dans les mains.

Ses lunettes posées sur le sol, il pleurait à chaudes larmes.

Ilan et Chloé restèrent un moment sans réaction, avant de s’approcher doucement entre les fauteuils poussiéreux. Chacune des six grandes fenêtres était frappée par les bourrasques de neige. De part et d’autre, à l’extérieur, s’élevaient les murs gris d’autres bâtiments.

Gygax releva la tête et aperçut ses coéquipiers. D’un geste maladroit, il frotta ses larmes avec sa manche droite, ramassa ses lunettes et sauta de l’estrade. Puis il fonça entre eux deux et se dirigea vers la porte sans leur adresser le moindre mot.

— On aurait dit un gosse de dix ans, murmura Chloé. Ses manières, sa façon de nous regarder et de marcher.

Alors qu’elle sortait sans comprendre, Ilan resta là, quelques secondes supplémentaires, à observer cette scène de théâtre figée dans le temps et l’abandon. Ces arbres en carton-pâte, ces fausses maisons, ces nuages suspendus par des câbles grossiers, et les projecteurs allumés… Que s’était-il passé dans cet hôpital pour que tout reste en l’état ?

Il pensa à Gygax et se demanda alors ce qui était le plus difficile : un acteur sain interprétant la folie, ou un fou cherchant à paraître sain.

L’homme aux lunettes carrées était assurément l’un des deux.

Et Ilan commençait à entrevoir lequel.

C’étaient Gaël Mocky et Ray Leprince qui avaient trouvé.

Quelque part dans ce qui représentait le corps de la chauve-souris, une grille protégeait une petite pièce au sol de linoléum, à l’intérieur de laquelle se nichaient des stocks importants de nourriture, huit casiers numérotés de 1 à 8, ainsi qu’un emplacement supplémentaire sur lequel était inscrit « À lire en priorité ». Chaque casier contenait une enveloppe marron. Ils étaient malheureusement inaccessibles.

Gygax était revenu, il s’était assis contre le mur face à la grille. Ses yeux brillaient, mais il avait séché ses larmes, rechaussé ses lunettes et tenait ses genoux regroupés contre son torse.

— Je suppose que ces enveloppes contiennent nos objectifs, dit Naomie Fée.

Mocky lorgnait sur les pizzas, les pommes de terre, les crèmes desserts, les paquets de céréales hors d’atteinte, tandis que Fée auscultait attentivement le gros cadenas à six molettes.

— Ça aurait été trop facile qu’on y accède directement, fit-elle. Bon… Chiffres de 0 à 9 et lettres de A à F sur chaque molette. Ça nous fait…

— Un sacré de putain de nombre de possibilités, répliqua Ray Leprince.

Il tenta de forcer sur la grille aux mailles épaisses, sans succès.

— Je ne sais pas si vous avez remarqué, mais il y a des grilles partout, cet hôpital est pire qu’un chenil. Et maintenant, on fait quoi ?

— On réfléchit, intervint Jablowski. Parce que c’est bien ce que t’as dû faire pour arriver jusqu’ici, non ? Réfléchir ? Ou alors, t’as laissé ton cerveau sur le bureau du môme à qui t’as volé les recherches ?

— Arrête avec ça, OK ? Il ne pouvait pas venir, il était trop petit, trop malade, il vivait encore chez ses parents. Tu le verrais traîner sur une péniche, ou même ici ? Si je gagne, je lui donnerai un peu de fric.

— On te croit, oui, Raymond .

Leprince haussa les épaules. Il examina le cadenas de près, plaqua son oreille contre le métal en tournant les molettes.

— Système anti-crochetage… Et des goupilles qui arrêtent les chiffres et les lettres exactement au bon endroit, ça perturbe l’écoute. Ce n’est pas de la camelote, il va être impossible à ouvrir sans la combinaison. Quelqu’un a une idée ?

— Je serais d’avis qu’on commence par tester tout ce qui est dates, mots-clés, ou ce qui nous passe par la tête, intervint Maxime Philoza. À moins que quelqu’un ait autre chose à proposer ?

— Bonne idée, Spinoza , fit Jablowski. On teste.

Gygax n’ouvrit pas la bouche, tandis que les sept autres candidats y allèrent chacun de leurs propositions. Les minutes puis les heures s’enchaînèrent, au rythme des essais. Des insultes commençaient à fuser à l’attention d’Hadès, de cet endroit, de ce cadenas ; les nerfs se tendaient.

— Le jeu aurait dû commencer à 9 heures et il est déjà plus de midi, grogna Mocky. Va falloir trouver vite, maintenant.

Après concertation, les candidats se répartirent dans les alentours, à la recherche d’indices ou de la combinaison qui était peut-être notée quelque part bien en évidence. Gygax, lui, ne bougeait pas, ses cartes de tarot dans les mains.

Lorsque Ilan revint bredouille auprès de la grille, il découvrit que Gaël Mocky s’était confectionné une espèce de grappin avec une bande de tissu arrachée à un vieux drap et un morceau de pied de chaise noué à l’extrémité. Assis devant la grille, il était parti à la pêche et avait pu ramener deux paquets de pâtes et un sac de riz.

— Jolie pioche, sourit Ilan. Au moins, on ne mourra pas de faim.

— Pas tout de suite en tout cas, répliqua Philoza, toujours en train de tester des combinaisons.

Il s’interrompit et souffla sur ses doigts.

— J’ai fait ça il y a quelque temps, essayer de cracker ce qui pourrait ressembler à un mot de passe sur un ordinateur. C’était même mon job à l’époque. Le problème c’est qu’ici il y a plus de seize millions de combinaisons possibles.

— T’as une calculatrice dans la tête ?

— Disons que je me débrouille en calcul mental. Depuis tout petit, j’ai toujours compté dans ma tête. Une chose est certaine : on n’y arrivera pas de cette façon. Comme toujours avec Paranoïa , il doit forcément y avoir une astuce. Voire un indice évident. Le code est peut-être sous notre nez.

À presque trente ans, le Philosophe , comme l’appelait désormais Jablowski, avait un visage lisse, brillant, percé de deux yeux volontaires. Ilan s’assit à ses côtés et essaya d’engager la conversation, mais Philoza, qui avec les molettes avait écrit le mot « Décédé », mit tout de suite les points sur les i :

— On ne se connaît pas, on est même adversaires. Je ne te ferai pas de cadeau pour accéder au trois cent mille euros, j’en ai trop besoin. Alors, à quoi bon sympathiser ?