Franck Thilliez - Puzzle

Un homme d’une trentaine d’années finit par ouvrir. Il était torse nu, plutôt beau gosse, genre surfeur blond. Un nuage de poils clairs ombrageait ses pectoraux et ses cheveux étaient regroupés en queue-de-cheval.

— Pas trop tôt, fit-il. Qui m’a filé un coup de pouce pour sortir ?

Mocky leva brièvement la main.

— Moi.

— Merci pour ton aide, ça m’a évité de perdre du temps à chercher.

Il pointa Jablowski du doigt.

— Toi, t’es pas cool.

Il enroula une serviette autour de ses épaules et, tenue de patient sous le bras, se dirigea vers les douches.

— Et tu t’appelles ? demanda Chloé.

— Ray Leprince. Je te filerai ma carte si tu veux.

Il avait un sourire de star et marchait en slip devant tout le monde.

Un nouveau claquement de porte les fit se retourner. Plus au fond du couloir, Naomie Fée apparut. Elle referma sa chambre derrière elle et glissa la clé dans une poche de sa blouse blanche.

— Voilà l’odieuse petite garce, murmura Chloé à l’oreille d’Ilan. Habillée en médecin, évidemment.

Fée se contenta d’un simple « salut » collégial. Elle fixa le couple d’un air neutre, avant de revenir vers Jablowski.

— On peut manger un morceau dans le coin ?

— Il y a un endroit sympa pour petit-déjeuner, oui, c’est la taverne du schizo, on y sert du fou en barre, des céréales au Valium, mais rien d’autre. En fait, niveau bouffe, on n’a que dalle pour le moment.

Il sortit quelque chose de sa poche.

— Par contre, j’ai ça. En tant que blouses blanches de cet établissement, vous en avez une aussi les filles, je suppose ?

Chloé et Naomie Fée acquiescèrent.

Toutes les deux présentèrent une seringue pleine d’un liquide translucide.

Quatre candidats en tenue de médecin.

Trois en tenue de patient, Mocky refusant toujours de porter la sienne.

Et quatre seringues, posées côte à côte sur la table de la cuisine.

Le quatrième « médecin », Maxime Philoza, était le dernier des candidats à être sorti de sa chambre et à avoir rejoint le groupe.

Les huit participants étaient là. L’estomac vide, l’inquiétude marquée sur leurs visages creusés par une nuit blanche.

Chloé avait ôté la petite coque de plastique qui protégeait l’aiguille de sa seringue et versé une minuscule goutte sur la table. Elle avait reniflé. Selon elle, la gamme des produits possibles était large : sédatifs, antipsychotiques, neuroleptiques, anesthésiques. Quelque chose de costaud, dans tous les cas. Quant à la matière du tube, c’était du verre, comme ce qui se faisait dix ou vingt ans plus tôt et non du plastique.

Le participant aux lunettes carrées, Vincent Gygax, tripotait nerveusement ses cartes de tarot.

— Ça pourrait aussi être du poison. En tout cas, personne ne m’approchera avec son aiguille. Non, personne.

— Je propose qu’on les jette immédiatement à la poubelle, dit Mocky. Il n’y a aucune raison que vous en ayez et pas nous.

Naomie Fée reprit sa seringue et la fourra dans sa poche. Jablowski l’imita immédiatement.

— Si, il y a une raison, avança la brune aux piercings. Forcément. Je la garde tant que je n’aurai pas compris son utilité.

— Son utilité ? À quoi sert une seringue bourrée d’un produit bizarre, hormis la planter dans le cul d’un patient ?

Celui qui avait parlé était le « patient » blond surfeur, assis en tailleur sur la table. Ray Leprince, le décomplexé… Ilan détestait ce genre de crétin, avec son air supérieur, ses lunettes de vue dans ses cheveux et sa façon snobinarde de découper les syllabes. Naturellement, de fil en aiguille, le ton monta autour de la question des seringues.

Philoza parla d’une voix posée :

— On essaie de se calmer, d’accord ? Nous sommes tous arrivés ici en situation de stress, et on a tous quasiment passé une nuit terrible, ce qui nous rend extrêmement susceptibles, pour ne pas dire irascibles. Volontairement : ces tenues, le mot trouvé dans nos chambres et l’absence de nourriture sont des éléments de tension supplémentaires, tout comme cet horrible endroit.

Mocky passa une main dans ses dreads, les rejetant vers l’arrière.

— Non, tu crois ? J’ai l’impression que Jack Nicholson va débarquer ici avec sa hache et tous nous découper en morceaux. Il n’y a même pas de chauffage dans les couloirs. Si je ne mange pas d’ici deux heures, je vais tomber en syncope.

— Je suis persuadé que tout se résoudra à 9 heures, lorsque nous rencontrerons Hadès dans le hall. En attendant, je propose qu’on se présente. Je m’appelle Maxime Philoza, j’ai presque trente ans. Je travaille à La Défense, dans la sécurité des réseaux informatiques, et à mon avis, je vais être viré en revenant. Heureusement, il y a les trois cent mille euros minimum sans compter les cygnes, et ils seront pour moi.

Il sourit et sortit ses cartes de tarot de sa poche.

— J’ai découvert ces quatre cavaliers dans ma chambre. Sans doute parce que je suis un passionné d’échecs et de tout ce qui est logique, ce qui ne m’empêche pas d’avoir fait quelques études en théologie.

— Dieu et tout le tralala ? demanda Mocky.

— Exactement. Mais décrypter les énigmes, c’est ça mon truc. Au fait, quelqu’un s’y connaît en tarot divinatoire et serait capable d’expliquer ce que ces cavaliers signifient ?

Personne ne répondit. Il hocha alors le menton vers le surfeur blond qui présenta à son tour ses cartes. Des trois.

— Moi, c’est Ray Leprince, trente-quatre ans. Trois, c’est le nombre de voitures que je vais acheter si je remporte le pactole. Une pour sortir les chiens, une pour emballer les filles et la dernière pour aller bosser. Je vends depuis plus de quinze ans des systèmes d’alarme, le business a explosé avec la crise et ça, c’est le pied. J’ai bossé dix ans aux States, du côté de Los Angeles, avant de venir m’installer en France. C’est un gamin chez qui je vérifiais une alarme qui m’a branché sur Paranoïa . Un gosse brillant, un autiste, qui aurait sans aucun doute eu sa place ici s’il n’avait pas été aussi jeune. Ni autiste…

— Je vois, fit Jablowski. Lui bosse, et toi, tu récoltes. Ray, c’est pour Raymond ? Tu sais, les lunettes de vue dans les cheveux, ça ne sert pas à grand-chose. Bon, moi, c’est Fred, vingt-sept ans. Mon premier job, c’est la décontamination d’endroits comme celui-ci, surtout l’amiante. Et mon second, c’est le jeu : le poker, et tout ce qui peut rapporter du…

— Et moi ? Moi, pourquoi j’ai eu ces cartes-là ?

Gygax s’était approché de la table, le visage fermé. Il y balança quatre cartes identiques, côté face. Des squelettes avec leurs faux. Les arcanes sans nom. La Mort.

Mocky frotta ses grosses joues d’un mouvement rapide.

— Ça déménage mais c’est plutôt cool.

— Parce que vous trouvez ça « cool », vous ?

— Au moins, on sait à qui s’adresse le principe numéro 2.

Curieusement, personne ne rit à la blague, et encore moins Gygax, qui le fusilla du regard puis demanda à voir les cartes de tous les joueurs. Des cinq pour Fée, des sept pour Chloé… Rien d’aussi morbide que ses squelettes. Il récupéra ses arcanes et les fourra minutieusement dans une poche, les unes derrière les autres, avant de retourner dans son coin, les deux poings fermés devant la bouche.

Les discussions se poursuivirent. Ilan observait les visages, les comportements. La carte au trésor de son père ainsi que son courrier avaient été dérobés, et il se souvenait des propos d’Hadès : Un concurrent serait allé jusqu’à pénétrer chez vous pour vous écarter de la compétition ?