Franck Thilliez - Puzzle

Ilan n’en revenait pas. Un hôpital psychiatrique.

Pas Chloé, impossible.

Et pourtant, il lui fallait bien admettre la vérité. Et si Chloé l’avait quitté parce qu’elle n’allait pas bien ? Qu’elle recevait déjà ces croix alors qu’ils étaient ensemble et qu’elle ne lui avait rien dit ?

Et s’il n’avait rien remarqué sur son état de santé, bien trop préoccupé par ses propres problèmes ?

Doucement, il referma la porte fracturée de ce sinistre appartement vide, habité seulement par les araignées et les vieux souvenirs.

Ilan regagna sa voiture, encore sonné par ses découvertes.

Chloé, internée dans un hôpital pour les fous.

La croix mortuaire, collée chaque jour sur sa porte.

Chloé avait-elle réellement basculé dans la folie ? Avait-elle commis des actes dont elle était incapable de se souvenir ? Ou quelqu’un avait-il cherché à la rendre dingue ?

Ilan pensa à ceux qui s’acharnaient sur lui. Ces ombres qu’il n’apercevait jamais, qui entraient chez lui, qui évoluaient dans son sillage. Lui non plus, il n’était pas loin d’un petit tour en HP.

Et si ces ombres avaient rôdé aussi autour de Chloé ?

Son téléphone sonna. C’était elle, justement. À peine eut-il décroché que la jeune femme parla :

— Ilan ? J’ai eu tes messages ! Raconte-moi ! Que se passe-t-il ?

— Je veux te voir Chloé. Il faut que je te parle ou je vais péter les plombs.

En pénétrant dans l’habitacle, il se rendit compte qu’il n’était pas loin de crier.

— Ne viens pas chez moi, je ne préfère pas, fit Chloé. Retrouvons-nous dans notre endroit, plutôt, place d’Italie. Laisse-moi dix minutes le temps d’y arriver.

Ilan hésita, puis répliqua d’une voix aussi neutre que possible :

— Très bien. Je me mets en route aussi…

Il laissa sa voiture sur place et remonta à pied vers la place d’Italie, engoncé dans ses épais vêtements, l’écharpe remontée jusqu’au nez. Il rasait les murs, avec cette impression tenace que tout le monde l’observait, ou que des flics allaient débarquer d’un instant à l’autre pour lui passer les menottes. Il baissa encore plus les yeux et éteignit son portable. Il savait qu’on était capable de le suivre à la trace à cause des émissions d’ondes. D’autant plus que les policiers l’avaient déjà identifié.

De combien de temps disposait-il avant qu’on lui tombe dessus ?

Les rues, les avenues se chargeaient de vie. Ilan se glissa parmi la foule des passants, observant à droite, à gauche. Le moteur d’une moto qui démarra violemment le fit sursauter.

Il devenait complètement paranoïaque, il lui fallait se calmer s’il voulait réfléchir.

Après un quart d’heure, il atteignit la place d’Italie et s’engouffra dans la brasserie O’Jules. Chloé l’attendait au fond, assise seule devant une petite table ronde. Elle touillait machinalement un café crème, les yeux dans le vague. Des cernes lui creusaient le visage, à elle aussi. Ilan s’installa en face d’elle, ôta ses gants mais garda son bonnet. Il lorgna autour de lui et se pencha vers l’avant, sondant la jeune femme au fond de ses iris artificiels. Il essaya de mettre ses dernières découvertes de côté et dit :

— On m’a mené jusqu’à l’appartement d’une femme que j’ai retrouvée assassinée. Une flic, je crois, du nom d’Annie Beaucourt.

Il parlait tout bas. Chloé porta les mains à sa bouche.

— Une femme assassinée ? Mon Dieu… Comment ça s’est passé ? Qui t’a fait aller là-bas ?

— Eux. Paranoïa .

Ilan réfléchissait entre chaque phrase. Il ne savait pas par où commencer.

— Ils l’ont tuée à coups de tournevis dans le dos. Le tournevis avec le manche orange, celui sur lequel j’ai laissé mes empreintes et mon sang lors des tests dans ces laboratoires bidons. Quand j’ai vu le corps, tout m’est revenu brutalement en tête. Ils avaient tout prévu depuis le début.

Le garçon arriva, Ilan commanda un café et un verre d’eau avant de poursuivre :

— Quand le médecin m’a repris le tournevis des mains, il portait des gants en latex, j’en suis sûr. Ainsi, il n’y a que mes empreintes et mon ADN dessus. La femme brune de la péniche, cette soi-disant Béatrice Portinari, n’était que leur complice. Leur but était de me rendre parano et de m’orienter vers cet appartement de la rue de Rennes, très tôt le matin. De me faire endosser un meurtre que je n’ai pas commis.

Il parlait vite, reprenant à peine son souffle.

— Quelqu’un s’est arrangé pour que les flics débarquent juste au moment où j’étais dans l’appartement. Si je n’avais pas pris la fuite, j’aurais été arrêté sur-le-champ. Tout m’incrimine, je n’ai aucun moyen de réchapper à…

Chloé lui serra les mains, qui s’agitaient dans tous les sens.

— Calme-toi Ilan, d’accord ? Vas-y doucement. Je ne comprends pas bien cette histoire de Béatrice Portinari. Comment tu es arrivé chez elle, ou plutôt chez cette Annie Beaucourt ? Vous avez communiqué par téléphone, c’est ça ?

Ilan écrasa son index sur la table.

— Imagine : tu veux contraindre quelqu’un à se rendre à une adresse de ton choix, par exemple, le 27, rue de Rennes. Tu te mets en contact avec la nouvelle locataire d’un appartement quelconque de Paris, en te faisant passer pour l’ancienne habitante, qui s’appelait réellement Béatrice Portinari. Tu donnes à cette nouvelle locataire ton propre numéro de portable, au cas où quelqu’un chercherait à joindre celle pour qui tu te fais passer. Tu me suis ?

— Je crois. Tu endosses en fait l’identité de l’ancien locataire, dont personne ne connaît vraiment le visage.

— Exactement. J’ai compris que le « B. P. », sur le mot dans ma poche, était les initiales d’une certaine Béatrice Portinari, dont j’ai reçu le courrier par erreur, il y a une semaine.

— Courrier qu’on t’a volé.

— Oui. Afin que, là aussi, il ne reste aucune trace du passage de Paranoïa , je suppose. Pas de courrier, pas de preuve, rien…

Il marqua un silence, intégrant ce nouveau paramètre, puis revint vers Chloé.

— Bref, j’ouvre l’annuaire, j’appelle, et on me donne un numéro de portable qui n’est pas celui de la vraie Béatrice Portinari, mais de cette fameuse femme brune aux allures de mec qui se fait passer pour elle. Cette brune me dit de me rendre rue de Rennes, chez cette femme qu’ils ont assassinée, et je tombe dans le panneau.

Chloé se lissa les cheveux vers l’arrière, apparemment abattue.

— Avoue que c’est compliqué.

— Justement, ils ont monté un stratagème extrêmement complexe, tordu, pour que rien de ce que je pourrais raconter aux flics ne soit crédible. Tout était calculé. Ces tests ultra bizarres, tu te rappelles ? Ces pages d’annuaire à recopier qu’on déchire ensuite, ces questions débiles, cet enfermement dans une pièce, avec les magnétophones d’il y a vingt ans et un faux type, Mario, qui a une crise d’épilepsie. C’est complètement irréaliste. Même ce mot, avec mon écriture imitée dans ma poche. Que vont penser les flics si je leur raconte une chose pareille ? Qui va me croire ?

Il était au bord de la panique.

— On me colle un meurtre sur le dos. On vole la carte codée de mon père. Je n’y comprends plus rien. Pourquoi tout ça ?

Chloé lui prit les mains et parla plus bas encore.

— Les enjeux des découvertes de tes parents doivent être bien au-delà de ce qu’on peut imaginer. Tu n’as absolument aucune idée de ce qu’ils avaient trouvé ? Ils ne t’en ont jamais parlé ? Je crois que si, finalement. Sinon, comment aurais-tu pu savoir que ton père avait fait ce dessin et le cachait derrière le miroir ?