Franck Thilliez - Puzzle

Encore fallait-il comprendre comment s’incruster dans ce fichu jeu. Et, paramètre non négligeable, être le meilleur parmi les meilleurs.

Ilan rentra, se servit un Coca, grignota un morceau de pizza réchauffée. Puis il se dirigea vers la salle de bains, alluma un petit chauffage électrique à fond, ôta ses vêtements et se glissa sous la douche. L’eau était glacée, il avait l’impression qu’elle lui déchirait la peau.

D’un coup, il entendit des voix et se contracta. Elles étaient là, toutes proches, diffuses. Un homme et une femme qui discutaient, sans qu’il comprenne un mot à cause du brouhaha de l’eau. Il coupa le robinet instantanément.

— Il y a quelqu’un ?

Il sortit de la douche en courant, jeta un œil dans le couloir, complètement nu et trempé. Les voix s’étaient estompées. Ilan tremblait, ses dents claquaient. Les ombres, les voix à présent. Que lui arrivait-il ?

Perturbé, il retourna sous la douche, se savonna un minimum, se rinça et se rhabilla immédiatement, tout grelottant. Il enfila de nouveau son blouson et son écharpe, histoire d’avoir bien chaud. Aux dernières nouvelles, le chauffagiste ne viendrait pas avant deux jours.

Il s’installa dans le canapé, alluma la télé, mit le son à fond pour se rassurer. Il se lova dans les coussins, sous une couverture. Ses yeux papillonnèrent, le sommeil l’enveloppait. Son regard tomba doucement sur la table basse.

Il se redressa alors subitement : tout le courrier avait disparu.

Ilan fouilla alentour. Pas d’enveloppe au sol, rien.

Quelqu’un était venu ici, il en avait cette fois la preuve formelle.

En apnée, il regarda partout autour de lui. Puis grimpa en quatrième vitesse à l’étage. La salle de bains, le miroir.

Il s’empara du cahier et l’ouvrit.

Il eut l’impression d’un cauchemar éveillé.

La carte de son père s’était volatilisée. La page avait été arrachée méticuleusement.

Ilan redescendit en courant et verrouilla la porte d’entrée à double tour. La serrure semblait intacte. Comment étaient-ils entrés ? Ils avaient forcément les clés. C’était impossible, Ilan prenait particulièrement garde de toujours les porter sur lui ou de les mettre à l’abri. Et les serrures avaient été changées dès qu’Ilan avait senti ces présences fantômes.

Le jeune homme fit le tour des fenêtres, des issues, vérifia dans le jardin. Les arbres, les champs, le chemin… sans la moindre activité humaine. Très vite, il décolla une plinthe, derrière un meuble, et récupéra un double de la carte codée. Heureusement, il l’avait photocopiée et en avait dissimulé des exemplaires à plusieurs endroits, y compris dans ses ordinateurs et sur des clés USB.

Mais il avait l’impression d’avoir été violé. On était entré chez lui. On avait fouillé dans ses affaires, celles de ses parents.

Les ombres existaient.

Et renforçaient sa conviction que son père et sa mère n’avaient pas eu un simple accident.

On en avait après leurs recherches. Leurs découvertes.

Ilan s’assit sur une chaise, la tête dans les mains, et réfléchit. Pourquoi avoir dérobé le courrier en plus de la carte au trésor ? Il n’y avait que des factures, des réponses négatives d’entreprises, et…

Un déclic, dans sa tête. Il se rappela soudain la mystérieuse lettre arrivée chez lui par erreur, destinée à cette Béatrice Portinari. Celle qu’il avait oublié de remettre à la poste. Instantanément, Ilan fit un lien.

Béatrice Portinari était la mystérieuse « B. P. ».

Mêmes initiales que celles à la fin de l’étrange message trouvé dans sa poche.

Béatrice Portinari était sans aucun doute la femme brune qu’il venait de croiser aux laboratoires Effexor. Celle qui l’avait bousculé sur la péniche et lui avait glissé le mot.

Ilan sentit soudain une douleur à la tête, comme si on lui enfonçait une longue aiguille à tricoter à l’arrière du crâne. Il se courba en deux, les dents serrées, avec l’impression que son os occipital vibrait et allait imploser. La douleur était atroce, intérieure, brûlante. Comme si des boîtes de punaises s’agitaient à présent en lui. Alors qu’il fermait les yeux, les ombres se dessinèrent sous ses paupières, elles se penchaient vers lui, comme pour l’entraîner dans les ténèbres.

Il rouvrit les yeux, trempé de sueur. Titubant, il se traîna jusqu’à la cuisine. Il parvint à se servir un grand verre d’eau avec une aspirine. Malgré le froid, des gouttes perlaient sur son front, et il avait une sensation de fièvre.

Il se rallongea quelques minutes, tout tremblotant, en attendant que le mal s’estompe.

Les voix sous la douche, et la douleur insupportable dans le crâne à présent. Que se passait-il ?

Quand le mal passa enfin, il tenta de réfléchir. Il n’y comprenait plus rien. Il avait reçu la lettre avant que Chloé débarque et lui parle de Paranoïa . Son ex réapparaissait et, quelques jours plus tard, on volait les recherches de son père. Elle seule et une poignée d’autres savaient pour la carte. Ilan ne pouvait s’empêcher de faire le rapprochement.

Non, impossible. Pas Chloé.

Il réfuta l’hypothèse que son ex-petite amie puisse être impliquée, ça n’avait aucun sens. D’autant plus qu’elle connaissait l’existence de cette carte depuis toujours. Elle aurait pu la photocopier tant et tant de fois sans qu’il s’en aperçoive.

Il se sentit pris au piège : il ne voulait pas appeler les flics, ces derniers n’étaient même pas au courant pour le cahier. En apparence, on ne lui avait rien volé. La porte d’entrée n’était pas fracturée. Au mieux, on lui dirait qu’il avait tout inventé.

Fébrilement, il se releva et fonça vers son ordinateur. Il se rappelait assez précisément l’adresse inscrite sur l’enveloppe de cette Béatrice Portinari, même s’il ne se souvenait plus du numéro exact. Quelque part sur le boulevard Raspail, 6 earrondissement de Paris.

Sur son navigateur Internet, il ouvrit le site des Pages Blanches, tapa le nom, le prénom, l’adresse. Cela fonctionna : il obtint un numéro de ligne fixe. L’annuaire n’avait peut-être pas encore été mis à jour, ce qui expliquait pourquoi Béatrice Portinari était encore enregistrée à cette adresse alors que le courrier indiquait qu’elle n’habitait plus là.

Il composa le numéro. Dieu merci, la douleur sous son crâne s’était totalement effacée. Quelqu’un décrocha.

— Allô ?

— Bonjour, je m’appelle Ilan Dedisset. J’aimerais parler à l’ancienne locataire ou propriétaire, elle s’appelait Béatrice Portinari. Auriez-vous son numéro de téléphone ou sa nouvelle adresse, par hasard ?

— Vous avez de la chance, cette Béatrice Portinari est venue il y a deux ou trois semaines, elle m’a donné son numéro de portable au cas où quelqu’un chercherait à la joindre.

Ilan s’empara d’une feuille de papier. Il ne pouvait s’empêcher de songer qu’il ne s’agissait pas d’un hasard.

— C’était une grande brune, assez carrée d’épaules ? demanda-t-il.

— Et fringues de mecs, oui. Voici son numéro…

Ilan le nota, la remercia et composa ce nouveau numéro de portable.

— Oui ?

— Béatrice Portinari ?

Un silence.

— Qui êtes-vous ? fit la voix avec un léger accent italien.

— Vous m’avez bousculé sur la péniche, vous avez glissé un mot dans ma poche. Nous nous sommes vus ce matin dans les laboratoires Effexor.

— Comment avez-vous trouvé mon numéro ?

Ilan se dirigea vers la fenêtre qui donnait vers le jardin et observa à l’extérieur d’un œil méfiant. Instinctivement, il parla à voix basse, comme s’il avait peur que quelqu’un, dans la maison, puisse l’entendre.