Karine Giébel - Juste une ombre

Assis en face d’elle, les clients n’ont pas l’air de vouloir presser le mouvement. Peut-être se sentent-ils bien dans son bureau ? Il est vrai qu’elle a ouvert les stores et qu’une agréable lumière baigne l’atmosphère.

Tandis que les deux hommes, le patron d’une chaîne de restauration rapide et son conseiller en communication, décortiquent l’avant-projet sous tous ses angles, Cloé pense à Alexandre.

Un agréable frisson la traverse, un sourire trahit son désir.

Là, juste sous sa peau.

Elle réécouterait volontiers le message qu’il lui a laissé en fin de matinée. Sa façon de lui dire Je t’embrasse fort … Comme s’il voulait lui dire Je t’aime sans se dévoiler.

Elle aussi a eu envie de le lui avouer ce matin. Mais il faudrait déjà qu’elle se l’avoue à elle-même.

Un jour, peut-être. Bientôt, peut-être.

Baisser les armes, enfin. Ôter cette armure, enfin.

L’envie se fait plus forte, seconde après seconde. Sa peau est brûlante, maintenant.

Envie de le toucher, de se lover dans ses bras. Envie de lui.

Il n’y a qu’en sa présence qu’elle se sent bien, ces derniers temps. Alors, penser à lui, savoir qu’elle le retrouvera dans quelques heures, l’apaise un peu.

Car elle a une Cocotte-Minute logée au beau milieu de ses entrailles, une dose de TNT dans chaque main, un animal enragé à la place du cœur.

Chaque jour, ça empire. Surtout en milieu d’après-midi.

Envie de hurler, de tout casser.

Ses nerfs en fusion semblent prêts à se rompre. Ses muscles se tétanisent à intervalles réguliers comme si elle avait les doigts dans la prise. Une migraine atroce transforme son crâne en casserole où mijote un breuvage diabolique.

Elle a porté un stylo à sa bouche, le déchiquette méthodiquement entre ses dents, sans même s’en rendre compte. Le conseiller en communication lève ses yeux fadasses au-dessus de ses demi-lunes, Cloé éloigne précipitamment le stylo de ses lèvres.

Ce rendez-vous est le cinquième de la journée. Depuis que Martins a été sacré futur président, Cloé se tape les corvées. Comme si elle était son larbin.

D’ailleurs, c’est ce qu’elle est devenue.

Ces clients-là ont déjà demandé trois fois la refonte du projet. La routine.

Pourtant, lorsqu’ils remettent le couvert, Cloé rêve de leur enfoncer ce qu’il reste de son Bic dans la gorge. Elle se contrôle, tant bien que mal, essaie même de leur sourire.

Sauf que ça ressemble à une menace de mort.

Le Nous comptons sur vous pour nous adresser un nouveau projet dans les meilleurs délais lui fait l’effet d’une piqûre de frelon.

Elle devrait répondre qu’ils peuvent effectivement compter sur elle, mais garde le silence.

La main du conseiller en communication est moite, Cloé réprime une grimace de dégoût. Il quitte enfin le bureau, mais son patron s’attarde.

Qu’est-ce qu’il veut, encore ?

M’inviter à dîner. Manquait plus que ça !

Pourquoi pas dans un de ses restaurants pourris, pendant qu’il y est !

Cloé refuse, oubliant d’y mettre les formes ; l’homme est surpris mais ne s’avoue pas vaincu. Il aime sans doute qu’on lui résiste un peu. Après tout, il s’apprête à verser plusieurs dizaines de milliers d’euros à l’Agence, pense qu’il est naturel d’obtenir un bonus. La petite douceur offerte avec le café.

Cadeau de la maison.

Lui n’a pas les mains moites. Juste baladeuses.

Il s’imagine peut-être qu’il vient d’enflammer une charmante jeune femme. Alors que ce qu’il vient d’allumer, c’est la mèche d’un bâton de dynamite. Qui va lui exploser en pleine gueule.

La gifle qu’il reçoit résonne dans tout l’étage. Tout juste si elle ne fait pas trembler les cloisons.

Il fixe Cloé dans les yeux, elle soutient son regard. Et, comme si une claque ne suffisait pas, elle porte l’estocade.

— Tu crois que tu peux te servir, connard ? Tu t’es regardé dans la glace en te rasant ce matin ? Tu me donnes envie de vomir…

Il aurait mieux valu lui asséner une deuxième baffe, ça lui aurait fait moins mal.

Le roi du sandwich bio reste interloqué trois petites secondes. Puis il contre-attaque.

— Tu vas le regretter, salope, prédit-il en tournant les talons.

Cloé, immobile près de la porte, se sent curieusement apaisée. Ce n’est pas la première fois qu’un tel incident se produit. Qu’un client se montre un peu entreprenant, voire grossier. Mais c’est bien la première fois que Cloé répond par une gifle et des insultes. D’habitude, elle aurait raccompagné l’homme jusqu’à l’ascenseur, s’en serait débarrassé d’un sourire complice et pourquoi pas d’un clin d’œil.

Là, elle vient de lui administrer une humiliation qui restera dans les annales.

Un camouflet historique.

Enfin, elle reprend ses esprits, jette un œil dans le couloir. Et quand elle voit l’homme bafoué sortir du bureau de Pardieu, elle comprend qu’elle vient de commettre le faux pas de trop.

Le Vieux tente de retenir son client, lui court après. Tout juste s’il ne se met pas à genoux. Son arthrose l’en empêche, sinon il ramperait devant lui ou s’accrocherait à ses chevilles.

— T’as qu’à lui faire une pipe, murmure Cloé. C’est ça qu’il veut ; sacrifie-toi, vieux débile !

Mais le client reste de marbre et envoie un tonitruant : Je vous ferai de la pub, comptez sur moi ! Sachant qu’il s’adresse au patron d’une agence de publicité, ça ne manque pas d’humour. Pourtant, dans les couloirs et les bureaux, personne ne songe à rire. Le silence est total.

Lorsqu’il repasse devant Cloé, l’homme ne la regarde même pas. Sans doute craint-il de recevoir une nouvelle paire de claques. À moins qu’il ait honte.

Pardieu lui fait signe de venir, Cloé soupire. Elle marche lentement jusqu’à l’antre du Vieux qui claque la porte dans son dos.

— Vous m’expliquez ?

— Il m’a collé une main au cul, je lui ai collé une gifle, résume Cloé. Normal, non ?

— Nous venons de perdre un gros client ! hurle Papy. Vous l’avez frappé et insulté alors qu’il vous proposait simplement un dîner !

Cloé ne peut s’empêcher de sourire.

— Un dîner ? Ben voyons ! Je vous rappelle, monsieur le président , que mon contrat ne prévoit pas que j’accepte de me faire sauter par les clients pour emporter un marché.

— Taisez-vous ! s’époumone Pardieu. Je ne supporte plus vos mensonges !

Qu’il s’énerve de la sorte est inédit. Cloé a envie de lui conseiller de se calmer, tant l’attaque cardiaque ou cérébrale menace. Mais s’il rendait l’âme sous ses yeux, ça ne serait pas pour lui déplaire. Peut-être même que, prise de panique, elle oublierait momentanément le numéro du SAMU.

— Vous êtes devenue complètement folle, ma parole ! Vous voulez couler l’Agence ?

Il tombe dans son fauteuil, apparemment épuisé. Puis il lève ses petits yeux sur Cloé.

— Débarrassez-moi le plancher. Je vous licencie pour faute lourde. Ne remettez plus jamais les pieds ici, c’est compris ?

Prostrée dans son bureau, Cloé ne réalise pas encore.

Elle tente d’appeler Alexandre, qui saura sans doute lui conseiller comment réagir. Mais elle est dirigée vers sa messagerie, envoie un coup de pied furieux dans la corbeille à papiers.

— Alex, c’est moi. Je suis dans la merde ! Rappelle-moi, s’il te plaît. Rappelle-moi vite !

Lorsqu’elle raccroche, Pardieu s’invite.

— Vous êtes encore là ?

— Écoutez, monsieur, je…

— Je ne veux rien entendre ! braille le Vieux. Prenez ce qui vous appartient et disparaissez !