Karine Giébel - Juste une ombre

Le commandant s’est déjà endormi, ou fait semblant ; son jeune collègue lève les yeux au ciel. Bosser avec Alexandre Gomez est une aventure chaque jour renouvelée. On ne sait jamais comment il va réagir, où il va entraîner ses équipiers. Dans quel merdier ou quel magnifique coup de filet.

Ce mec est une énigme et le restera sûrement jusqu’à sa mort. Qui risque fort de ne pas se produire au fond d’un lit, dans une affreuse et paisible petite maison de retraite.

Bien trop mystérieux pour qu’on le connaisse vraiment.

Bien trop odieux pour qu’on l’apprécie réellement.

Bien trop intelligent pour qu’on le haïsse entièrement.

Bien trop courageux pour qu’on ne l’admire pas secrètement.

Bien trop féroce pour qu’on ose l’affronter directement.

Il fait nuit, il fait froid. Il est tard.

Ils rient aux éclats.

Tandis que Bertrand l’enlace passionnément, Cloé cherche la clef de la maison dans son sac. Un peu éméchée, elle peine à coordonner ses mouvements.

— Bon, tu ouvres ? s’impatiente Bertrand. On ne va tout de même pas faire ça sur le perron… J’ai pas envie de me retrouver au poste pour atteinte aux bonnes mœurs !

Cloé est toujours hilare, grisée d’alcool, d’orgueil et de désir.

Il est beau, intelligent, drôle. Et il est à moi.

Elle trouve enfin le trousseau, s’escrime à faire entrer la clef dans la serrure. Bertrand prend sa main dans la sienne, la guide jusqu’à faire le bon geste. Ils entrent, se jettent l’un sur l’autre. Bertrand referme la porte avec le pied tandis que Cloé lui arrache sa veste.

— Doucement, chérie, j’ai payé cette veste cinq cents euros !

— Je t’en achèterai autant que tu voudras, répond-elle en s’attaquant à la chemise.

— Tu deviens dangereuse quand tu as trop bu !

— Je t’en achèterai des dizaines, des centaines si tu veux !

— Tu me prends pour un gigolo ou quoi ?

— Tu te ferais beaucoup d’argent ! s’amuse Cloé. Tu aurais un succès fou. Mais je ne suis pas partageuse… Si tu me trompes, je t’arrache les yeux !

Il la soulève du sol, elle s’accroche à son cou. Il l’emmène ainsi jusqu’au salon alors qu’elle rit toujours autant. Il la dépose sur le tapis, se met à son tour à la déshabiller. Mais lui, choisit la douceur.

Toujours la douceur.

Soudain, Cloé ne rit plus. Une ride se creuse au milieu de son front.

Comme elle fixe un point derrière son dos, Bertrand se retourne mais ne remarque rien de particulier. L’abandonnant au milieu du salon, elle se dirige vers la magnifique enfilade en noyer et observe les trois cadres accrochés juste au-dessus.

— Qu’est-ce qu’il y a ? s’inquiète Bertrand. On dirait que tu vois ces photos pour la première fois !

— Ils ne sont pas à leur place. Celui de droite, là, il est normalement à gauche, et inversement. C’est Fabienne, la femme de ménage. Elle a dû les nettoyer et se tromper en les remettant en place.

Bertrand pose ses mains sur ses hanches, ses lèvres sur sa nuque.

— C’est passionnant ton histoire de cadres, mais on a des choses plus intéressantes à faire.

Il soupire tandis qu’elle lui échappe à nouveau. Elle se hisse sur la pointe des pieds, inverse les clichés.

— Tu vois, cette photo, c’est mon père et moi quand j’avais 12 ans. Je l’adore…

— Ton père ?

— Non. La photo.

Face à sa mine outragée, elle sourit. Puis se remet carrément à rire.

— Tu es imprévisible, avoue Bertrand.

Il caresse son visage, passe une main dans ses cheveux.

— Tu ne m’as jamais parlé de tes parents, ajoute-t-il.

Elle lui sourit tendrement.

— Tu veux tout savoir de moi ?

Bertrand acquiesce d’un mouvement de tête.

— Alors que moi, je ne sais rien de toi, murmure Cloé.

Absolument rien. D’où tu viens, où tu vas. Qui tu es vraiment. Ce que tu as vécu, ce que tu espères vivre. Je ne connais aucun de tes rêves ou de tes cauchemars.

Absolument rien, sinon que tu as les yeux les plus extraordinaires que j’aie jamais croisés. Que tu es en train de devenir la drogue la plus puissante que j’aie jamais testée.

— On pourrait peut-être laisser tomber, non ? espère Laval.

Gomez fixe la rue, immobile, imperturbable. Une statue inébranlable.

— Prends un tax et rentre chez toi, propose-t-il. Les mômes de ton âge ont besoin de se coucher tôt.

— Celui que vous attendez a dû se tirer aux Seychelles…

Laval bâille à s’en décrocher la mâchoire.

— Dites-moi au moins qui on attend depuis des plombes, ça me filera du courage.

— Vaut mieux pas que tu le saches. Sinon, tu vas faire dans ton froc.

— On parie ?

— Un pote de Bashkim.

— Bashkim ? Mais comment vous avez su où le trouver ?

— Je n’ai pas dit que j’avais retrouvé Bashkim. Seulement la trace d’un type qui pourrait nous conduire jusqu’à lui… Nuance.

— Qui vous a refilé l’info ?

— Une nana qui a trouvé que j’avais de beaux yeux et une manière sexy de lancer le couteau.

— Hein ?

— Laisse tomber, Gamin. Ce qui compte, c’est remonter jusqu’à la tête du réseau.

— J’y crois pas… Si c’est un pote à lui, Bashkim pourrait aussi se pointer dans les parages !

— Ne rêve pas, bougonne Gomez. Ce dégénéré est sans doute bien au chaud dans son pays de merde… C’est beau, l’Albanie. Tu connais ?

— Non. N’empêche que si Bashkim arrive, faut appeler l’armée en renfort. Ce type est barge !

— Moi aussi, rappelle le commandant. Et sans doute plus que lui, puisque je risque ma peau pour deux mille cinq cents euros par mois.

Laval n’a plus sommeil. Il fixe avec inquiétude la porte au niveau du 29 avec la crainte de voir arriver celui qu’il a attendu tout l’après-midi sans même le savoir.

Pourvu qu’il ne vienne pas. Ni lui, ni son pote.

— T’as les foies ? suppose Gomez.

Laval est soudain très agité sur son siège.

— Ce genre de gibier, on peut pas se le faire à deux. Trop dangereux. Ce type, c’est du lourd ! Armé jusqu’aux dents…

— Et toi, tu portes quoi sous ta veste ? Un hochet ?… Je te répète que ce n’est pas Bashkim qui crèche là, seulement un pote à lui. Et puis, faut juste lui coller au train, pour le moment. Histoire qu’il nous mène jusqu’à un fumier un peu plus gradé. Et ainsi de suite. Je ne vais quand même pas t’apprendre les bases, non ?

— Vous êtes dingue, merde…

Gomez le fixe de son regard glaçant.

— Maintenant, tu vas la boucler, OK ? Si tu as les jetons, tu te barres. Sinon, tu fermes ta gueule et tu ouvres tes oreilles.

Laval est tétanisé. Finalement, Gomez est bien plus impressionnant que Tomor Bashkim.

— Ce salaud, je le veux, t’entends ? Ça fait des mois que je cherche comment le coincer, et là, j’ai une piste. Alors je vais pas la lâcher. Je t’ai choisi pour me seconder parce que j’ai confiance en toi. Mais si tu n’es pas à la hauteur, si je me suis trompé, tu peux te casser. Clair ?

— Clair, murmure Laval. Je reste, c’est bon.

— Parfait. Tu peux dormir un peu, si tu veux. C’est ton tour.

Les chiffres rouges ont disparu du radio-réveil.

Alors, Cloé attrape son portable sur le chevet et constate avec bonheur qu’il n’est pas encore l’heure de se lever. À peine 4 h 12.

Elle repose sa tête sur l’épaule de Bertrand qui dort profondément, prête à replonger dans les bras de Morphée. Mais une envie de plus en plus pressante l’en empêche.

À contrecœur, elle se lève sans réveiller son amant et marche pieds nus jusqu’à la salle de bains. Grâce à l’absence de lumière, elle n’a pas à affronter sa tête dans le miroir. Avec sa cuite de la veille, elle doit être affreuse…