Karine Giébel - Les morsures de l'ombre

— Tous ces assassins qui courent encore dans la nature, que vous n’avez jamais coincés…

— Personne n’est parfait !

— Sûr, personne n’est parfait… Tu as souvent échoué, Benoît ?

— Non, pas tant que ça. Et toi ? Que fais-tu dans la vie ? A part séquestrer les flics, bien sûr !

— Je n’ai plus de vie.

Il reste un instant sans voix.

— Plus de vie ? Ça veut dire quoi ?

— Ça veut dire que je suis morte, déjà…

— Morte ? répète-t-il doucement.

— Oui, morte. Quelqu’un m’a tuée… Il faut que je te laisse, maintenant.

Le jour se dilue lentement dans les ramures crépusculaires.

La douche glacée, Benoît n’est pas prêt de l’oublier. Mais il se sent mieux, désormais. Plus propre et surtout, plus digne.

Il est en chemise, garde le pull pour les heures plus froides. Car, bien entendu, elle ne lui a pas rendu son manteau.

Affalé sur sa couverture, il rêve. D’un bain chaud, des bras de Gaëlle. Mais essentiellement d’un steak frites. Mort de faim. C’est le cas de le dire.

Combien de temps peut-on rester sans manger ?

Une quarantaine de jours, paraît-il. Si on a de l’eau et qu’on évite de bouger. De toute façon, bouger, il ne pourra bientôt plus.

Elle va revenir, ce soir. Il le sait. Peut-être même pas-sera-t-elle la nuit à l’observer. A le regarder dépérir lentement tout en lui faisant la conversation. En badinant. Quelqu’un m’a tuée…

Pas assez fort, alors ! Parce qu’elle est encore bien en vie, malheureusement pour lui.

Qu’a-t-elle voulu dire par là ? Quelqu’un lui a fait du mal, mais ça ne peut pas être moi…

Alors, pourquoi s’acharner ainsi sur lui ? Simplement parce qu’il est flic ?

Tous ces assassins qui courent encore dans la nature, que vous n’avez jamais coincés…

Peut-être a-t-elle perdu un proche, et que la police n’a pas arrêté l’assassin ?

Peut-être que j’étais chargé de l’enquête ?…

Dans ce cas, je la connaîtrais forcément… ça ne colle pas.

Non, tout ça, c’est simplement parce qu’elle est givrée. Qu’elle m’a croisé au commissariat et s’est dit tiens, si je butais ce type ?

Si je le laissais crever de faim dans ma cave ?

Délirant. Douloureusement délirant.

La porte du haut annonce la visite du soir. Benoît ouvre les yeux sur l’ampoule feignante suspendue au plafond. Voit ses jambes descendre les marches. Elle est en jupe, ce soir. Avec des bas noirs.

Mais il n’en a vraiment rien à foutre.

La silhouette apparaît derrière les barreaux. Il se redresse un peu, s’adosse au mur.

— Bonsoir, Benoît. Je vois que tu t’es rasé, c’est bien ! Oh, mais… tu t’es coupé, on dirait !

Pas à dire, elle est observatrice.

— Tu as pris une douche ?

— Pourquoi ? Tu voulais la prendre avec moi ?!

— Bizarre que tu essaies encore !

— Quoi ?

— Ton numéro de don Juan ! Tu n’as pas compris que sur moi ça ne marchera pas ? Ou alors… C’est la seule défense que tu as trouvée !

— Que veux-tu, chère Lydia, je me bats avec les armes qui me restent !… Toi, tu as un flingue et les clefs de cette putain de grille… Et moi, j’ai quoi ?

— Plus rien.

— Ouais… Presque plus rien… Il me reste un cerveau pour réfléchir, tout de même. Un peu d’espoir et une dizaine de potes qui sacrifient leurs nuits pour me chercher ! Il me reste aussi une femme et un fils qui m’aiment et m’attendent… Tu vois, il me reste encore pas mal de choses… Et toi, Lydia ? Quelqu’un t’attend ? Quelqu’un pense à toi ?

Il l’a blessée, de nouveau. Une fraction de seconde durant laquelle il devine l’écorchure sur son visage de déesse. Mais elle se reprend bien vite.

— Tu crois que ton épouse jouera longtemps les veuves éplorées, Benoît ? Moi, je n’en suis pas si sûre ! Elle est jeune, attirante… A mon avis, elle se consolera bien vite dans les bras d’un autre homme. Qui deviendra le père de ton fils… Il est si petit, il ne se souviendra même pas de toi !

Là, c’est elle qui a atteint sa cible.

— Je retrouverai Gaëlle, dès que je sortirai de là !

— Tu n’as pas encore compris ? Tu ne sortiras jamais. La seule chose que tu peux faire, c’est survivre le plus longtemps possible… Souffrir, le plus longtemps possible. Tu es robuste, en bonne santé, tu devrais tenir un moment, je pense.

— Plus longtemps que tu ne crois… Jusqu’à ce que mes gars débarquent, ouvrent cette porte et te foutent en taule. Mais je promets de te rendre visite, au parloir… Pour te faire la causette ! Peut-être même que je viendrai jusque dans ta cellule. Un petit tête-à-tête avec toi… Mais là, c’est moi qui aurai les clefs, Lydia. Les clefs et les mains libres…

— Encore ces menaces ?… Bientôt, je n’entendrai plus que des suppliques ! Tu n’as même plus la force de te lever, on dirait…

— Il me reste assez de force, t’inquiète ! Mais je suis si bien sur ma couverture !

— Au fait, je t’ai apporté quelque chose à manger… Il a un bref moment d’espoir. Non, ne rêve pas, Ben…

C’est juste une torture de plus.

Elle prend un sachet plastique qu’elle avait posé sur la chaise, en sort un sandwich sous cellophane. Il salive, presque malgré lui.

— Tu le veux ?

— Je dois faire quoi ? La danse des canards ?! Ou marcher sur les mains, peut-être…

— Ce serait divertissant, mais… Trouve mieux que ça !

Elle s’assoit, le présent sur ses genoux.

— À toi de deviner ce qui me ferait plaisir.

Elle mord à pleines dents dans le jambon beurre. L’estomac de Benoît se tord de douleur et d’envie. Au moins, il est maintenant certain que la bouffe n’est pas empoisonnée.

— Succulent… Je t’assure !

Son cerveau se met à bouillir. Que souhaite-t-elle ?

— Tu désires peut-être que je te raconte ma vie ? Ou… Que je m’excuse d’avoir trompé ma femme ?

— Ta vie, je la connais… Tes infidélités, je m’en fous ! Deuxième bouchée. Sa ration diminue.

— Tu veux que je te flatte ?! Que je te dise que tu es jolie ?

Elle hausse les épaules. Troisième bouchée.

— Tu aimerais que je te supplie, c’est ça ?

— Essaie toujours…

Il se tait. Quatrième bouchée.

Déconne pas, Ben. Qu’est-ce t’en as à foutre de supplier ? Si ça te permet de rester en vie… Peut-être que ce sera la seule occasion de manger pendant des jours et des jours.

Cinquième bouchée.

Ça ne vient pas. Ça reste coincé. Il a les yeux rivés sur le précieux sandwich qui disparaît progressivement dans le gosier ennemi. Il fait un effort, marche jusqu’à la grille.

Elle va mordre une fois encore.

— Attends !

Elle sourit.

— Lydia… S’il te plaît…

Sixième bouchée. Évidemment, s’il te plaît, ce n’est pas assez.

— Lydia, je t’en prie !

Ses yeux pétillent d’une joie un rien obscène. Septième bouchée. Il ne reste pas grand-chose. On dirait qu’elle se force à l’avaler au plus vite.

— Putain ! hurle soudain Benoît. Je vois même pas pourquoi j’essaie ! Tu ne me fileras rien de toute façon ! T’es qu’une tarée ! Une putain de tarée !

— T’énerve pas comme ça, Ben… Tu gaspilles tes forces, je t’assure !

Elle lui tend ce qui reste du sandwich. Il hésite quelques secondes.

— Vas-y, prends… Tu l’as bien mérité ! Après tous ces efforts…

Il a envie de lui cracher à la gueule. Mais la faim est décidément trop forte.

Il lui arrache le pain des mains, recule jusqu’au mur, se rassoit sur la couverture et attaque son maigre repas. Il a tellement faim qu’il en oublie presque de mâcher. Deux bouchées, pas plus. Mieux que rien.