Karine Giébel: Maîtres du jeu : nouvelles

Et puis la célébrité, sans crier gare.

Lentement, le comportement de Marc a changé. A-t-il mal supporté que sa femme devienne un objet d'adoration pour les foules? De fantasme pour des millions d'hommes à travers le monde? Sans doute. Alors que lui vivait à ses crochets, s'essayait à divers métiers sans jamais trouver sa voie. Il était devenu le mari de. Rien d'autre.

Un mari maladivement jaloux, imaginant que sa femme le trompait sans cesse.

— Ça ne justifie pas qu'il te frappe, conclut Aubin.

Jugement sans appel.

— S'il balance ce qu'il sait sur moi, ma carrière est terminée. Je serai jetée en pâture aux médias, je ne le supporterai pas. Je préfère encore les coups… Ceux-là font moins mal.

Elle ne peut retenir ses larmes plus longtemps, il la serre dans ses bras. Entre deux sanglots, elle confesse:

— Si tu savais comme je le hais, parfois! Si tu savais comme j'aimerais qu'il crève! Parfois, la nuit, je rêve qu'il est mort. Un soulagement intense…

— Alors quitte-le! s'écrie un peu brutalement Aubin. Même si ça doit te coûter ta carrière ou ta fortune!

Elle le dévisage d'un air effaré. Il l'attrape soudain par le bras, l'emmène de force vers un grand miroir à l'autre bout du salon.

— Regarde-toi, Morgane! hurle-t-il.

— Arrête!

— Regarde ton visage… Tu te plais, comme ça? Dis-moi que tu aimes qu'il te fasse ça!

Elle ne répond pas, fixe son reflet dans la glace. Au travers d'un rideau de larmes.

— Allez, dis-le-moi! exige Aubin.

— Bien sûr que non, murmure la jeune femme.

— Tu veux que ça continue?

Elle avoue que non, d'un simple signe de tête. Ils se regardent par miroir interposé; elle ne le reconnaît pas.

Alors, elle quitte l'appartement sans un mot.

Cette nuit-là, Aubin n'a pas dormi. Il a passé des heures devant une page blanche. Incapable de coucher sur le papier ce qui se déchaînait dans son crâne. Il a fini par écrire une phrase, une seule:

Je sais qu'elle pensera à moi longtemps après ma mort.

Quelques semaines plus tard, ils se sont revus. Chez Aubin. Un après-midi pluvieux, malgré l'été qui venait tout juste d'arriver.

… Morgane s'assoit sur le sofa, croise ses jambes. Elle porte un tailleur, des bas couleur chair, des escarpins noirs. Sublime.

Aubin dépose un baiser sur sa main. Ils commencent à discuter autour d'un café, Morgane ne songe pas à lui demander comment il va. S'il souffre, s'il est fatigué. S'il a peur.

Elle lui raconte son tournage en cours, épuisant. Oubliant qu'il aurait bien aimé s'épuiser sur les tournages. Au lieu de s'épuiser à lutter contre la maladie. Au lieu d'attendre la mort.

Il l'écoute, sagement. Sans mot dire.

Et soudain, une phrase tombe comme un cheveu sur la soupe:

— Est-ce que ton mari a recommencé?

Morgane devient livide.

— Non, dit-elle. Ça n'arrive pas souvent, je te l'ai dit…

Il se lève. Son visage a changé.

— Il recommencera, tu le sais aussi bien que moi. Et pourtant, tu es toujours avec lui.

— Je te l'ai dit, je ne peux pas…

— Arrête, prie-t-il.

Il se plante devant elle, la fixe d'une étrange manière.

— Je veux t'aider, Morgane.

— M'aider? Mais… Tu ne comptes pas aller lui parler, j'espère? S'il sait qu'on se voit, il…

— Lui parler? Pour quoi faire?… Je vais le tuer.

Morgane a la respiration coupée.

— Hein? Tu es devenu fou!

— Non. Je ne suis pas cinglé. Je vais tuer ce salaud pour toi.

Elle se lève à son tour, comme expulsée du canapé par une décharge électrique.

— Arrête, Aubin. Tu me fais peur.

— Tu as bien dit que tu aimerais le voir crever? Que ce serait un intense soulagement? Eh bien, je suis prêt à lui offrir un aller simple pour l'enfer.

— Aubin, je t'en prie, cesse de délirer.

— Ai-je l'air de délirer?

Pas le moins du monde.

— Je vais tuer ce type, avant qu'il te tue.

Il continue à la fixer, avec un regard effrayant. Non, il ne délire pas. Il est parfaitement sérieux.

— Tu n'as qu'un mot à dire, Morgane. Un seul. Et je le tuerai pour toi.

— Qu'est-ce que tu veux, hein? murmure-t-elle. Qu'est-ce que tu cherches? Tu essaies d'obtenir de l'argent, c'est ça? Tu crois que je vais te payer pour… Comme un tueur à gages!

— Tu ne m'écoutes pas quand je parle, soupire Aubin. Ton fric ne m'intéresse pas… tu peux te le garder.

— Je ne veux pas en entendre plus, dit-elle en prenant ses affaires. Tu es devenu complètement fou.

Elle se dirige vers la porte, il la rattrape in extremis.

— Oui, je suis fou, avoue le jeune homme.

Il passe ses bras autour de sa taille, l'attire un peu brutalement contre lui.

— De toi…

Elle ferme les yeux. Parce qu'elle ne voit plus à cet instant que le monstre qu'elle a enfanté.

Parce qu'elle brûle de lui dire oui, vas-y, tue-le pour moi .

— Donne-moi ce que je veux et il est mort, chuchote-t-il dans son oreille.

Elle se dégage de son emprise, recule de quelques pas.

— Pour qui tu te prends? balance-t-elle avec violence. Tu t'es regardé? Tu me donnes envie de vomir…

Elle s'arrête de cracher son venin, tourne la tête.

— C'est toi qui m'as défiguré, Morgane, rappelle-t-il d'une voix étrangement douce.

— Pardon, je… Je ne voulais pas dire ça… Pardon.

Elle ouvre la porte et s'enfuit à toute vitesse.

Elle reviendra, je le sais.

Tu reviendras, Morgane. Et tu seras à moi.

Décidément, l'été est pluvieux. En ce début du mois de juillet, les averses se succèdent.

Aubin a poussé le fauteuil devant la porte-fenêtre, il regarde la pluie qui s'acharne à lui faire oublier le soleil. Pourtant, c'est sans doute son dernier été. Dame Nature aurait pu faire un effort.

La sonnette retentit, il sourit. Il se lève en grimaçant de douleur, marche lentement jusqu'à l'interphone. Il n'est pas surpris d'entendre la voix de Morgane.

Elle reviendra, je le sais…

Cette femme devenue obsession. Qui hante ses jours, ses nuits, ses rêves et ses cauchemars.

Quelques secondes plus tard, elle s'avance vers lui. Il ne bouge pas, reste planté devant la porte, lui barrant le passage.

— Bonjour Aubin.

— Il n'y est pas allé de main morte, ce salaud, constate-t-il sans la moindre émotion apparente.

Elle détourne son regard un instant.

— Je peux entrer? demande-t-elle.

Il s'efface enfin pour la laisser pénétrer chez lui.

— Tu peux enlever tes lunettes, ici, ajoute-t-il en fermant la porte. Il n'y a pas de paparazzi sur le balcon.

Elle obéit, dévoilant un coquard à l'œil gauche. Elle se laisse tomber sur le sofa, allume une cigarette. Elle a recommencé à fumer, depuis peu.

Une marque de strangulation dans le cou, un hématome sur le visage. Sans doute d'autres sur le corps. Elle va encore être obligée de trouver un prétexte pour s'absenter du tournage en cours.

— C'était avant-hier soir, dit-elle. Il est devenu comme fou…

— Il est fou, rectifie sèchement Aubin.

Morgane s'effondre soudain en larmes, sans préavis. Il ne fait pas un geste, la regardant seulement se noyer dans ses propres sanglots. Au bout de quelques instants, il la prend par les épaules et l'oblige à relever la tête:

— Tu t'en es pris plein la gueule et tu t'es dit: tiens, si j'allais m'épancher sur l'épaule de ce cher Aubin?… C'est ça?

Il la considère avec un odieux sourire. Elle le repousse violemment, se met debout.

— Je voulais juste m'excuser pour ce que je t'ai dit la dernière fois, mais… mais j'ai eu tort de revenir!