Karine Giébel: Maîtres du jeu : nouvelles

Il continue à gémir, elle continue à ne rien faire.

— Aide-moi…

Elle fond en larmes d'un seul coup, tombe à genoux dans la poussière.

— Mon Dieu, Marc!

— Putain, ce que j'ai mal…

D'une main hésitante, elle caresse ses cheveux. Des spasmes déchirent sa poitrine.

— Je vais crever ici…

— Marc, c'est… C'est de ma faute! dit-elle entre deux sanglots. C'est de ma faute! Je n'aurais jamais dû…

Il lève une main ensanglantée vers le visage de sa femme, l'effleure doucement. Y laissant un tatouage écarlate.

— C'est vrai que… que tu es une très bonne actrice… La meilleure.

Elle ferme les yeux.

— Fais quelque… chose, Morgane… Me laisse pas crever ici…

Elle se relève, empoigne la lampe. À force d'éclairer les murs, elle s'aperçoit qu'il y a une petite fenêtre recouverte d'un épais tissu noir. Elle l'arrache en poussant des cris de forcenée et découvre une grille derrière la vitre.

Et pas de poignée, bien sûr.

Impossible de quitter cette maudite baraque.

Elle revient vers Marc, toujours par terre. Dans une flaque rouge et visqueuse qui ne cesse de grandir. Il n'arrive presque plus à ouvrir les yeux.

— Casse la vitre, murmure-t-il. Et appelle… Hurle aussi fort que tu peux… Fais-le, Morgane, je t'en supplie.

A l'aide de la Maglite, elle s'attaque à la vitre, qui vole rapidement en éclats.

— Au secours! A l'aide!

Une voix de plus en plus faible continue à l'implorer.

— Morgane, je t'en prie… J'ai mal, je vais crever! J'veux pas mourir!

— À l'aide! On est bloqués ici, aidez-nous! Mon mari est gravement blessé, j' ai besoin d'aide!.. Est-ce que quelqu'un m'entend?

Oui, Morgane. Quelqu'un t'entend.

Richard peut même voir ton visage à la fenêtre.

Pourtant, il s'en va. Il court, si vite qu'il tombe. Il se relève, continue à cavaler comme un gibier traqué. Pris d'une panique incontrôlable.

Il a entendu le coup de feu. Puis tes appels au secours déchirants.

Comment pourrait-il expliquer sa présence ici? Comment pourrait-il justifier de t'avoir suivie?

Enfin, il rejoint sa voiture, au bord de l'asphyxie, et démarre aussitôt.

Il fait nuit noire, maintenant.

Morgane n'a pas songé à éteindre la Maglite cet après-midi, la laissant brûler inutilement.

Juste pour ne pas affronter les ténèbres.

Cierge pour veillée mortuaire.

Et lentement, la lumière s'est enfuie.

De temps en temps, Morgane parle. Elle ne sait même plus de quoi, à qui.

Le froid la bouffe de l'intérieur, l'attaque de l'extérieur.

La peur est là, collée à sa peau glacée. La mort est là, tout près.

Il y a des heures que Marc s'est éteint. En même temps que la lampe.

Il n'avait plus de souffle, elle n'avait plus de piles.

Privas, le 30 octobre 1991 — Commissariat de police, 14 h 00

— Vous voulez bien signer votre déposition, madame Agostini?

Le commandant lui tend un stylo à bille, elle le prend d'une main qui tremble encore et appose sa signature en bas de page.

— Voilà, vous allez pouvoir rentrer chez vous maintenant.

— J'attends mon chauffeur, murmure-t-elle. Je ne suis pas en état de conduire.

— Bien sûr. Je vais mettre une pièce à votre disposition, vous pourrez patienter en toute tranquillité.

— Et… Et mon mari?

— Il est à l'Institut médico-légal. Comme je vous l'ai dit, nous devons procéder à une autopsie.

Morgane ferme les yeux.

— Ensuite, nous vous rendrons son corps. Je comprends votre détresse, madame. Je comprends, croyez-moi. C'est vous que ce fou visait. Vous avez échappé à la mort de justesse. Si ces chasseurs ne vous avaient pas entendue appeler à l'aide, vous auriez pu rester plusieurs jours dans cette maison… Et mourir à votre tour.

— J'ai eu de la chance, c'est ça?

C'est vrai qu'elle est belle. Encore plus que sur grand écran. Le flic a du mal à cacher son trouble. Il aimerait bien la prendre dans ses bras, la consoler.

— Je n'ai pas dit ça, madame. J'ai dit que ça aurait pu être pire.

— J'ai perdu mon mari, je ne vois pas comment ça pourrait être pire!

— Vous auriez pu mourir tous les deux.

— Ça aurait peut-être été mieux, murmure Morgane.

Le flic se met à penser à voix haute.

— Il avait bien préparé son coup, en tout cas. Étant donné qu'il est mort, on ne pourra évidemment jamais le condamner… Ça ressemble à un crime parfait, sauf qu'il a manqué sa cible.

— La douleur sera pire que la mort.

— Je veux bien vous croire. Mais je reste persuadé que sa volonté était de vous tuer, vous. Et pas votre mari.

Le commandant la conduit dans un bureau, le plus spacieux, celui du chef actuellement en congé. On lui apporte un café, de l'eau, un lit de repos, des couvertures. Le commandant la laisse enfin seule et demande à ses hommes de disperser la meute de journalistes déjà massée aux portes du commissariat.

15 décembre 1991, 20 h 00

Ils ont ouvert le cimetière en dehors des heures habituelles afin qu'elle puisse venir se recueillir en paix sur la sépulture.

Une demi-heure que Morgane est là, debout face à la tombe, aussi immobile que les sculptures funéraires qui l'entourent. Ses yeux cachés derrière des verres teintés.

Pourtant, ils restent secs.

Pourtant, il fait nuit.

Elle n'était pas venue depuis l'enterrement, barricadée dans leur grande maison, à l'abri des regards. Des zooms, des objectifs surpuissants. De l'appétit des charognards.

Deuil exemplaire d'une veuve éplorée.

Tandis que les journaux faisaient leurs choux gras du drame… La star ayant échappé de justesse à la vengeance meurtrière d'un homme. De quoi passionner les foules pendant des semaines. Tout le monde parle de ce qui aurait pu être le crime parfait. Tuer après sa propre mort, pour ne jamais risquer d'être condamné… Mais le criminel en question a raté son coup. Sans doute espérait-il que Morgane viendrait seule.

Elle a refusé de reprendre le tournage en cours, au grand dam du réalisateur qui est au bord du suicide.

Fini de jouer la comédie…

Banlieue parisienne, Val-de-Marne. Un an et six mois auparavant

Bertrand gare la berline devant l'immeuble modeste, un brin vétuste. Il considère Morgane avec inquiétude.

— T'es sûre de vouloir y aller?

Elle acquiesce, pourtant sa voix ne semble pas vraiment déterminée.

— Je t'accompagne, décrète le chauffeur.

— Hors de question.

— Mais tu ne connais même pas ce type! C'est peut-être un psychopathe!

— Du calme, Bertrand, sourit Morgane. Je t'assure que tu es trop alarmiste.

— Non, juste prudent. Tu vas faire quelque chose de dangereux. Si Marc savait ça, il…

— Marc n'a pas à le savoir, coupe fermement la jeune femme. J'ai mon biper sur moi. A la moindre alerte, j'appuie et tu fonces. D'accord?

Bertrand ronchonne mais refuse de donner son aval à cette folie. Morgane enfile une paire de lunettes de soleil et un chapeau avant de quitter la Chrysler. Par chance, la rue est déserte. Elle vérifie le nom sur l'interphone, hésite un instant avant d'appuyer sur le bouton.

Une voix masculine ne tarde pas à se faire entendre:

— Oui?

— C'est Morgane Agostini.

Silence à l'autre bout. Puis, un instant plus tard:

— Très drôle!

— Ce n'est pas une blague, monsieur Mesnil. Jetez donc un œil par la fenêtre. Vous verrez ma voiture et mon chauffeur…

Il se passe encore une minute, puis la porte s'ouvre enfin.