Karine Giébel: Maîtres du jeu : nouvelles

— Tu mens. Tu n'es pas venue pour t'excuser. Juste aujourd'hui, juste après avoir subi la violence de ton cher mari. Quel curieux hasard!

— Tu as raison, je ne vois même pas ce que je suis venue faire ici! avoue-t-elle avec hargne.

Elle veut partir, il la retient, l'emprisonne dans ses bras.

— Oh si, tu sais parfaitement ce que tu es venue chercher ici, Morgane. Et moi aussi, je le sais.

— Lâche-moi, je m'en vais.

— T'as envie d'aller le retrouver? Il te manque? Tu as envie de mortier encore un peu?

— Laisse-moi! Je croyais que tu étais…

— Que j'étais quoi, Morgane? Un pauvre admirateur transi, rampant à tes pieds? Un objet de pitié, peut-être? Une bonne action pour rassurer ta conscience?

— Mon ami!

— Ton ami?

Il éclate de rire.

— Qu'est-ce que tu racontes, Morgane! On n'a jamais été amis, toi et moi. Jamais…

Elle recommence à sangloter, il caresse ses cheveux.

— C'est moi que tu es venue chercher, poursuit-il d'une voix tranquille. Et tu vas me demander de le tuer, je le sais. N'est-ce pas, Morgane?… Tu penses peut-être que tes larmes y suffiront. Qu'elles sauront m'apitoyer, que je n'exigerai rien d'autre…

Elle tente de se libérer, il la tient fermement, continue à parler près de son oreille.

— Mais un meurtre n'est jamais gratuit, Morgane. Jamais… Il faut que tu me donnes une bonne raison de me salir les mains pour toi.

Elle parvient enfin à se dégager, marche à reculons vers la porte. Titube, presque. Tout en le dévisageant avec horreur.

— Je ne suis pas pressé, annonce Aubin.

Il rit à nouveau.

— Enfin, reviens tout de même avant que je sois mort…

— Je ne remettrai plus jamais les pieds ici! prévient-elle d'une voix tremblante.

— Vraiment? Moi, je suis sûr que tu reviendras. La prochaine fois qu'il te frappera, qu'il te traitera comme une moins-que-rien. Tu reviendras, Morgane.

— Non! Tu ne vaux pas mieux que lui, finalement!

— Peut-être. Pourtant, c'est à moi que tu es venue te confier. C'est ici que tu es venue chercher de l'aide… Je ne vaux peut-être pas mieux que lui, mais moi, j'ai quelque chose à t'offrir.

Elle pose la main sur la poignée de la porte.

— Ne me fais pas trop attendre, Morgane. On ne sait jamais, je pourrais changer d'avis.

Il pensait qu'elle mettrait plus de temps. Il avait même quelques doutes. Reviendra-t-elle? Mais cinq jours plus tard, elle a frappé à sa porte. Seulement cinq jours…

… Morgane attend sagement sur le paillasson. Malgré la pénombre du couloir, Aubin devine qu'elle est salement amochée. Il ne fait pas un mouvement, comme s'il n'avait pas l'intention de la laisser entrer. Alors, elle le bouscule, manque même de lui faire perdre l'équilibre et s'invite dans l'appartement. Il sourit, ferme la porte.

À clef.

Elle est debout dans le salon, près de la table basse. Ils n'ont pas échangé un seul mot. Ils s'observent. Lui, continue à sourire, presque tendrement. Elle, ressemble à un morceau de marbre blanc.

Elle dépose son sac sur le sol, enlève le foulard noir qui couvre sa tête, laissant libre cours à sa chevelure flamboyante. Puis ses lunettes de soleil.

Nouveau coquard.

Elle ôte sa veste, se retrouve en débardeur. Le regard d'Aubin s'attarde sur les hématomes qui marquent douloureusement sa peau.

— Il ne t'a pas ratée, on dirait.

— Je veux que tu le tues.

Il se laisse tomber dans son cher fauteuil.

— Tu veux? C'est un ordre, ou je me trompe?

— Tu te dégonfles, c'est ça?

— Pas le moins du monde… Et toi?

— Débarrasse-moi de ce fumier et tu auras ta récompense.

Il se met à rire.

— Allons, Morgane, je t'en prie! Tu n'es pas sur un tournage, là! Tu ne joues pas un rôle… Tu es dans la vraie vie. Et tu sais bien que ça ne marche pas comme ça.

Elle serre les mâchoires.

— Je me doutais que c'était du vent, que tu n'aurais pas le cran.

— Tu te trompes, répond-il sans se départir de son calme. Je vais tuer cette ordure.

Il se relève, abandonne ses béquilles, s'approche.

— Ma mort entraînera la sienne, ajoute-t-il d'un ton effroyable.

Elle le dévisage avec incompréhension.

— Désolé, mais il te faudra attendre encore un peu.

— Je veux qu'il crève, maintenant!.. MAINTENANT!

Elle frise l'hystérie.

— Du calme, Morgane. Tu l'as supporté pendant des années, tu peux bien attendre encore un peu, non?… Je n'ai pas l'intention de finir ma courte vie en taule. Alors tu auras ce que tu désires lorsque je serai mort. A condition que j'aie tout ce que je désire d'ici là, bien sûr.

— Qu'est-ce qui me prouve que tu le feras?

— Absolument rien. Tu dois te contenter de ma parole.

Elle hésite encore à ramasser ses affaires et à fuir cet endroit. Ou à se jeter dans ses bras. Ses bras qui l'attirent irrésistiblement. Ce mélange de répulsion et de désir qui la déchire depuis de si longues semaines.

— Tu comptes t'y prendre comment? demande-t-elle finalement.

— L'important, c'est que tu sois sûre de ta décision. Pour le reste, laisse-moi faire. Tu ne seras pas inquiétée, je serai le seul coupable. Ce sera un crime parfait… Alors?

Elle ne répond pas tout de suite. Il devine que sa façade parfaite est en train de se craqueler, qu'elle ne va pas tarder à fondre en larmes. Il imagine sa détresse, l'humiliation; celle endurée la veille, celle subie maintenant.

Elle commence à se dévêtir, sous le regard d'Aubin.

— Doucement, dit-il. Arrête ça…

— C'est bien ce que tu veux, non?

Les sanglots qu'elle retient inondent sa voix.

— Non, répond-il. Ce n'est pas ce que je veux…

Il la prend par le bras, l'attire doucement vers lui. Elle a l'impression de tomber dans un piège. Mortel.

Comme prévu, elle se met à pleurer. Il caresse son visage, essuie ses larmes. Elle semble se calmer, un peu. Il la pousse doucement jusqu'au mur, l'embrasse. Elle se laisse faire. Mais ce qu'il voit dans ses yeux lui fait mal. Tellement mal.

— Je te fais horreur, n'est-ce pas?

Elle n'ose même pas le contredire. Il récupère alors le foulard qui gît par terre, le plie en rectangle.

— Qu'est-ce que tu fais? demande Morgane d'une voix terrorisée.

— N'aie pas peur.

Il se place derrière elle, lui bande les yeux.

— Je ne veux pas t'infliger ça. T'obliger à voir ce que tu as fait de moi…

Elle a cessé de pleurer, s'est mise à trembler. Il la prend à nouveau dans ses bras. Il est tellement rassurant, tellement tendre. Tout le contraire de Marc.

Pourquoi l'a-t-elle détruit? Pourquoi s'est-elle privée de la chance de le rencontrer plus tôt?

— Bientôt, il sera mort, ajoute encore Aubin. Et moi aussi.

— Ne dis pas ça…

Enfin, elle pose ses mains sur lui. Du bout des doigts, elle déchiffre son visage dévasté. Puis elle déboutonne sa chemise, effleure son dos. Elle suit l'interminable cicatrice parallèle à sa colonne vertébrale, qui remonte presque jusqu'à sa nuque.

En braille, ça devient terriblement séduisant.

— Je te jure qu'il ne te fera plus aucun mal, Morgane. Je te jure qu'il va payer. On doit toujours payer le mal qu'on inflige… Toujours.

Morgane n'a pas bougé, immobile devant la tombe de Marc. Revivant en accéléré cette rencontre qui a changé sa vie. Cette lente et terrible préméditation.

Les yeux fermés, elle peut presque sentir son parfum, toucher sa peau. Tout ce qui lui manque cruellement.

Les yeux fermés, comme si elle portait encore ce bandeau noir sur les yeux.

C'est devant sa tombe qu'elle devrait être. Sauf qu'elle n'en a pas le droit.