Karine Giébel: Maîtres du jeu : nouvelles

Les images affluent, elle a du mal à respirer.

Pendant des mois, elle l'a rejoint. Chez lui. Pour payer d'avance le meurtre. Non, l'assassinat. Inutile de se mentir, elle aurait continué à le rejoindre même s'il avait renoncé à tuer Marc. D'ailleurs, elle n'avait aucune certitude qu'il le ferait. Qu'il accomplirait ce crime. Ce crime qui a bien failli lui coûter la vie… Si ces types n'étaient pas passés près de la maison, elle serait morte avec Marc.

Aubin avait-il songé à cela? A-t-il voulu la tuer, elle aussi? Non, impossible…

Elle a toujours les paupières closes, toujours ce bandeau sur les yeux.

Elle a tenté une seule fois de l'enlever; il l'en a empêchée, un peu brutalement. A toujours refusé qu'elle voie ce qu'il était.

Fascinantes ténèbres.

Aussi fascinantes que ce jeu, que cet homme…

Une des expériences les plus fortes de sa vie.

Et puis un jour, Aubin lui a annoncé que c'était terminé. Qu'elle ne reviendrait pas, qu'il ne lui ouvrirait plus la porte. Quelques mots terribles, restés gravés à jamais dans sa mémoire.

Je ne veux plus que tu viennes, Morgane. C'est fini, Le notaire te remettra une lettre et tu n'auras qu 'à respecter mes dernières volontés. Je te léguerai ma maison dans les Cévennes, tu t'y rendras. Arrange-toi pour que ce fumier t'accompagne. C'est là qu'il mourra… Surtout, suis mes instructions. Mon cadeau se trouvera dans un coffre. Ne le touche pas, Morgane… Il est temps de nous dire adieu, maintenant.

Comme elle refusait, il l'a prise une dernière fois dans ses bras.

Je tiendrai parole, Morgane. Et ce sera très bientôt. Il ne me reste plus très longtemps, je le sais. Je le sens. Je ne veux pas que tu assistes à ça… A ma déchéance. Je veux que tu gardes un autre souvenir de moi… Maintenant, je peux mourir heureux. Je sais que tu ne m'oublieras pas.

Il avait raison, il ne s'est pas passé une heure sans qu'elle pense à lui.

Souvent, elle remet le bandeau sur ses yeux, a l'impression de pouvoir le toucher…

Enfin, elle décide de quitter le cimetière. Après avoir demandé pardon à Marc.

Pardon de l'avoir tué. Pardon de l'avoir trompé.

Alors qu'elle ne l'avait jamais fait avant, durant toutes ces années.

Il fait déjà nuit depuis longtemps mais les ténèbres n'ont plus rien de fascinant.

Elle revient d'entre les morts, dans un froid cinglant. En passant le portillon, elle salue le gardien qui l'attendait pour pouvoir fermer. Elle s'engage dans la rue, sent une larme réchauffer son visage glacé. Pas un jour sans penser à lui…

Et désormais, pas un jour sans penser à Marc. Cette monstrueuse culpabilité qui la détruit à petit feu. Qui l'empêche parfois de respirer.

Il n'était pas si mauvais. Elle aurait pu choisir de le quitter. Elle l'a tué.

Comme elle a tué Aubin.

Deux meurtres sur la conscience. Un homicide involontaire, un assassinat.

Ce crime parfait, parfaitement insupportable.

Elle se dirige vers la Chrysler, garée à une cinquantaine de mètres.

Sur son chemin, un homme. Allongé par terre, sur un carton. Avec, pour seule compagnie, une bouteille de vin presque vide. En passant, elle lui jette un regard. Alors que lui ne la voit pas. Normal, il fixe le mur du cimetière.

Il va sans doute crever de froid cette nuit.

Mourir, dans l'indifférence générale.

Tous coupables. Tous.

Pourtant, aux yeux de la loi, personne ne sera condamnable. Personne.

Voilà le crime parfait.

Celui où l'on n'a aucun remords…

Paris, domicile de Morgane Agostini,

le lendemain matin

Morgane n'a pas réussi à dormir, malgré le somnifère.

Et l'alcool.

Elle n'aurait pas dû retourner sur la tombe de Marc. Il est venu la tourmenter toute la nuit. Il n'arrêtera plus jamais de la torturer…

Elle s'est installée dans la véranda pour boire son café. Bertrand tape à la vitre, elle manque de lâcher sa tasse. Difficile d'être coupable; chaque bruit la fait désormais sursauter. Le garde du corps entre dans la pièce surchauffée.

— Excuse-moi de te déranger, mais il y a une dame qui insiste pour te voir, annonce-t-il.

— Qui est-ce? demande-t-elle avec lassitude.

Il lui tend une carte de visite, son cœur s'emballe.

Claire Aubrecht, la sœur d'Aubin.

— Fais-la entrer.

Bertrand repart vers la grille, Morgane enfile un pull avant de sortir sur le perron. Claire ne tarde pas à s'avancer, Morgane descend les marches.

— Bonjour, madame Agostini. Merci de me recevoir.

— Bonjour, Claire.

— Je pensais que vous refuseriez de me voir. Après ce qui s'est passé…

— Vous n'y êtes pour rien, dit doucement Morgane. On marche un peu?

Claire hoche la tête, les deux femmes s'engagent dans la grande allée bordée de tilleuls.

— Je voulais venir avant, mais je n'en ai pas eu le courage.

— Que vouliez-vous me dire? demande Morgane.

— A quel point je suis désolée. A quel point je…

Elle est sur le point de pleurer, Morgane passe un bras autour de ses épaules. C'est fou comme elle ressemble à Aubin.

— Je ne comprends pas! gémit Claire avec des sanglots dans la voix. Je ne comprends pas pourquoi il a fait ça!

— Écoutez, Claire… vous n'avez pas à vous sentir coupable. Coupable à la place de…

Elle a failli dire à la place d'une autre , s'est retenue juste à temps.

— À la place de votre frère. Vous n'y êtes pour rien, cessez de vous torturer, je vous en prie.

Claire essuie ses larmes.

— Vous savez, il n'était pas mauvais… Mais il a tant souffert. C'est la douleur qui a dû le rendre fou.

Le cœur de Morgane se comprime douloureusement.

— Comment… Comment est-il mort? demande-t-elle soudain.

Claire la considère avec étonnement, puis émotion.

— Il a refusé d'aller à l'hôpital. Il s'est d'abord réfugié dans sa maison, en Ardèche. Si on avait su ce qu'il y faisait, mon Dieu…

Elle fait une pause, Morgane allume une cigarette.

— Et puis, il est revenu. Pour… Pour les derniers jours. Il allait vraiment très mal, il était mourant… Mais impossible de le conduire à l'hôpital. C'était là qu'il avait attrapé sa maladie, il ne voulait pas y retourner.

— Je comprends, dit Morgane. C'était quoi, cette maladie?

— Le sida.

J'étais là, vous savez… Quand il est parti, j'étais près de lui… Il souriait.

— Morgane? Ça ne va pas?… Vous ne vous sentez pas bien?

… Maintenant, je peux mourir heureux. Je sais que tu ne m'oublieras pas…

— Que se passe-t-il? Morgane, vous m'entendez?

On doit toujours payer le mal qu 'on inflige… Toujours.

— Répondez-moi je vous en prie…!

Je te garde une place en enfer. Là, tu seras bien obligée de jouer à mes côtés.

— Morgane?

D'abord, c'est la culpabilité qui s'insinuera en toi, doucement.

Pour te dévorer de l'intérieur, lentement.

Et puis viendra enfin le châtiment.

Mon châtiment…

Le crime parfait, Morgane.

Lundi, 23 h 50

— L'empreinte sanglante d'un pied nu, la suivre au long d'une rue…

Elle le fixe, avide de sa réaction. Il attrape son paquet de Gauloises sur le chevet.

— Fume pas au lit, merde!

— Ça m'aide à réfléchir, prétend-il en allumant sa clope. Les éditeurs ont parfois de drôles d'idées… Pourquoi t'imposer une phrase de départ?

— C'est pas la question.

— Bon… Une ruelle sombre, un type qui marche vite. Il s'arrête net en voyant l'empreinte sanglante d'un pied sur les pavés… Coup d'œil circulaire, il a les jetons! Il suit les traces, aperçoit une fille sur le trottoir, au bout de la rue.