Karine Giébel - Meurtres pour rédemption

Marianne tait sa souffrance. Ses muscles sont tétanisés, sa peau violacée par les ecchymoses. Elle tremble de froid. Elle cède à l’épuisement. Malgré la présence de l’ennemi, malgré la douleur. Malgré la faim, la soif ou la nausée. Malgré la terreur. Elle plonge tête la première dans l’eau délicieuse du sommeil… Quelques secondes.

Un seau d’eau froide l’arrache brutalement à ce repos salvateur.

— Tu crois qu’on va te laisser dormir, salope ?

Visage d’ange a parlé. Elle pleure. Ses larmes se mélangent au liquide glacé qui ruisselle sur sa figure. Elle vient de comprendre… L’empêcher de dormir. Le pire des tourments. Et le froid… Ils la narguent, leur tasse de café à la main. Les paupières de Marianne se ferment à nouveau. Un nouvel orage de grêle s’abat sur elle. Elle pousse un hurlement déchirant.

Drôle de sensation dans sa tête. Des portes s’ouvrent sur l’inconnu.

Comment je m’appelle ? Où je suis ?

Tu dois tenir, Marianne. Tenir.

Par deux fois encore, elle s’endort. Quelques secondes à peine. Ils veillent. Torture organisée.

À l’aube, elle ne sent plus son visage tant il est glacé.

Ses dents jouent un concerto pour percussions. Elle tousse comme une tuberculeuse, ses côtes perforent ses poumons enflammés. Des tiges de glace empalent son corps exsangue. Son cerveau a dû gonfler, pression insoutenable dans sa boîte crânienne.

— La couverture… S’il vous plaît…

Elle est sur la table. À deux mètres à peine. Visage d’ange sourit.

— Si tu ouvres encore ta gueule, c’est un seau d’eau froide que tu vas recevoir !

Elle se tait. Abandonne la lutte. Mourir, ce n’est pas si grave quand on n’a plus d’avenir. Quand on n’en a jamais eu. Elle appelle l’affranchissement ultime.

— Pourquoi je meurs pas, putain ! gémit-elle.

Le bellâtre s’approche.

— On va pas te laisser mourir… Ce serait trop facile ! On veut juste que tu regrettes toute ta vie… Que tu ne puisses jamais oublier. Que tu serves d’exemple aux autres… Quand ils apprendront ce qu’on t’a fait subir, ça les calmera… !

Comment un visage si doux peut-il enfanter des horreurs pareilles ?

Le jour se lève. Trente sixième heure de torture.

Les matons s’en vont. Marianne ferme les yeux. Enfin, elle va pouvoir dormir… Juste oublier la lumière qui lui persécute les yeux… Mais quelques minutes après, deux gardiennes arrivent. Pas une minute de répit, c’est ça, leur plan. Elles détachent Marianne, l’emmènent à la douche. La jettent dans la cabine, lui interdisent l’eau chaude.

Marianne erre, nue sur un sérac dans fin.

Elle en profite pour boire et pisser. Pas même une serviette pour s’essuyer. Les surveillantes la balancent à nouveau dans le cachot. Visage d’ange est déjà de retour. Deux câbles électriques à la main. Le regard paniqué de Marianne croise le sien. Déterminé. Il semble surpris qu’elle soit encore debout. Ses poignets sont liés avec le filin d’acier, le câble s’enroule autour de son cou.

Ils vont me pendre, ces salauds !

Presque.

Pendant que les filles la maintiennent immobile, le type attache le câble en haut du grillage du sas. Plus besoin de rester avec elle, elle ne risque plus de s’endormir. Obligée de tenir sur la pointe des pieds pour que le câble ne l’étrangle pas.

De temps à autre, elle laisse ses talons toucher le sol. Sanction immédiate. Le filin serre sa chair, l’empêche de respirer. Elle ne résistera pas longtemps. Au bout d’une heure, elle décide de mourir. Pose ses pieds par terre. Plie même les genoux. La corde métallique compresse la trachée, ses cervicales se distendent…

Tu dois mourir, Marianne. Arrêter de souffrir.

Mais, ses jambes se tendent comme deux ressorts épuisés. Réflexe. Les poumons exigent de l’air. Trop dur de se donner une mort aussi terrifiante.

Deuxième essai, une heure plus tard. Nouvel échec.

Elle ne sait plus depuis combien de temps elle lutte pour rien.

Ils reviennent enfin. Il fait encore jour. Ils coupent le câble, elle s’écroule d’un bloc. Se brise en mille morceaux sur le sol. Tousse, crache, tremble. Le filin d’acier lui enserre toujours les poignets, entamant ses chairs. Ils l’attachent au grillage par le cou et les chevilles, en position assise, cette fois. Fesses sur talons, genoux sur le sol rugueux. Elle a juste assez d’air pour respirer. Étranglement progressif.

La nuit arrive. Quarante-huit heures de torture.

Faim, soif. Froid. La saleté sur sa peau toujours nue. La douleur, démultipliée. Serpent à mille têtes enfonçant ses crochets malfaisants dans chaque parcelle de viande froide.

Le sommeil, enfin… À genoux par terre. La nuque serrée contre le grillage. Elle aurait pu dormir debout tant elle est exténuée. Mais ils sont vite de retour. La réveillent brutalement. À coups de pied. Elle crie des mots, ça n’a plus de sens. Des non terrifiés, des ça suffit tragiques.

Ils lui hurlent dessus. Lui intiment l’ordre de se taire. Elle obéit. Ils lui présentent une tasse de café chaud, posée par terre, à l’autre bout de la cellule. Ils détachent ses chevilles.

— Va chercher !

Elle ne peut plus marcher, les muscles de ses jambes pétrifiés. Elle rampe. Atteint l’appât. Comment boire sans les mains ? Visage d’ange renverse le contenu de la tasse sur le sol.

— T’as qu’à lécher !

Elle hésite. Oui, elle hésite. Mais finalement, elle regarde le type.

— Non, dit-elle.

Il est surpris. Assise par terre, elle guette la suite. Leur imagination sans limites a dû prévoir toute une panoplie barbare. Mais non. Ils se contentent de la frapper. Encore. L’un d’eux s’acharne, la gravure de mode. On dirait que les autres en ont marre. Ou qu’ils ont compris qu’elle ne cèdera pas.

Ils attendaient les supplications, les pardons. La mortification. Les remords. Ils n’ont que la souffrance, rien d’autre. Marianne encaisse. Corps sans défense. Visage d’ange n’arrête plus de cogner. Il déverse des années de rage.

Elle perd lentement conscience. À minuit, rouée de coups, Marianne s’en va.

Même le seau d’eau ne la fera pas revenir. Elle qui navigue dans les limbes de l’horreur.

Mais elle se réveille avec l’aube. Se réveille. Ça paraît incroyable. Pendant quelques minutes, elle se croit morte. Mais si la mort aussi, c’est un cachot pourri…

Elle réalise alors qu’elle est en vie. Les mains toujours ligotées dans le dos ; le filin d’acier a dû atteindre l’os du poignet, maintenant. Dans une sorte d’état second, elle bascule lentement vers un précipice de folie. Ses pieds frôlent le vide, il suffirait d’un pas pour une chute sans retour.

Je m’appelle Marianne… J’ai vingt ans. Je suis… une criminelle. Elle répète ça, sans cesse. Des images. Des gens. Des noms. Des souvenirs. Tous mauvais. Défile sa chienne de vie…

Elle n’a plus froid. Elle baigne dans son sang, encore tiède. Dans sa pisse, encore chaude… Ainsi durant des heures, encore. Battue à mort, souillée, prête à passer dans l’autre monde. Ne laissant aucun regret. Aucun remords. Aucun amour.

Jusqu’à ce qu’un visage se penche au-dessus d’elle. Qu’elle n’oubliera jamais. Celui d’une femme, la directrice de la prison. Des yeux horrifiés.

— Mon Dieu !

La mort a refusé de la prendre. Même la mort ne veut pas d’elle.

… Visage d’ange lui souriait. Rictus démoniaque, vision d’enfer.

Il sévissait donc maintenant au sein de cet escadron répressif. Logique. Place de choix pour exercer sa bestialité en toute impunité. Mater les mutineries à coups de riot-gun, passer à tabac les meneurs, se charger des transferts des détenus les plus dangereux… Activités des plus plaisantes pour un sadique de son espèce. Protégé par sa cagoule et, d’une certaine façon, par la loi qui avait enfanté son unité de choc, il pouvait exprimer sans retenue ses talents de docteur ès torture, corporelle ou psychologique.