Caryl Férey - La jambe gauche de Joe Strummer

La note des RG que l’Irlandais se procura via sa vieille copine Nathalie n’était guère plus fouillée : Alain Blanckaert était divorcé, sans enfants, on lui prêtait plusieurs maîtresses, mais aucune déviance sexuelle connue : les « hôtesses » qu’on prêtait aux chefs d’entreprise pour encourager la signature des contrats semblaient lui suffire. Question affaires, l’homme était effectivement redoutable et n’hésitait pas à user de dumping pour décrocher ces fameux contrats mais là encore, aucun mouvement d’argent n’avait été enregistré à destination de paradis fiscaux antillais, susceptible de coller avec la piste Le Guillou…

Mc Cash cherchait des informations sur les tueurs qui avaient exécuté les Plabennec quand Sonia appela sur son portable.

— J’ai retrouvé ton coureur cycliste, annonça-t-elle, joviale.

— Chapeau.

— Ce n’était pas très compliqué, renchérit-elle : il était enregistré sur le vol Paris-Marrakech du 25 décembre.

Aucun rapport avec l’enquête.

— Un départ précipité ? demanda le borgne.

— Non. Le billet a été émis il y a un mois.

Bien avant la noyade de la gamine.

— Blanckaert n’est pas seul, enchaîna-t-elle ; une personne l’accompagne, Philippe Levasseur. D’après les passeports, le premier est domicilié à Paris, dans le 15 earrondissement, le second à La Noye, Ille-et-Vilaine.

Un village situé à quelques kilomètres de Montfort. Enfin.

— Retour prévu ?

— Le 29, répondit Sonia.

Ça lui laissait trois jours.

— Tu es ma négresse préférée, déclara-t-il.

— Et toi mon vieux toubab.

Son rire tonitruant réchauffait la couenne.

Ils regrettaient leurs tours en montgolfière.

— Levasseur, ça te dit quelque chose ?

— Levasseur ?

— Philippe Levasseur.

— Oui, bien sûr, concéda Saholy. Il a un bureau d’études près de Rennes.

— Il joue aussi au tennis !

— Quoi ?

— Alice me dit que Levasseur joue aussi au tennis, répéta Saholy depuis son portable.

— Comment elle va ? demanda Mc Cash.

— On a fait de la raquette aujourd’hui, et on a loué des skis pour demain.

— C’était trop bien ! beuglait la gamine dans son dos. J’ai même vu une marmotte !

Menteuse : les marmottes se réveillent au printemps.

— Et ton nez ? s’enquit l’Irlandais.

— Il tient.

La métisse tenait la distance.

— Attends, je m’éloigne, dit-elle.

Il y avait maintenant des bruits de vent dans l’écouteur. La voix de Saholy aussi avait changé :

— Tu as des nouvelles ?

Le quadruple meurtre dans le lotissement d’une petite ville d’Ille-et-Vilaine avait fait le tour des rédactions, d’autant que la gamine de la famille d’accueil semblait avoir disparu. On vérifiait les pistes avant de lancer un avis de recherche mais ça sentait la grosse affaire : un autre crime avait eu lieu la veille, à quelques kilomètres à peine…

— Restez au vert le temps que je m’explique avec Blanckaert, dit Mc Cash, laconique. Je t’ai dit que je prenais tout sur moi, pour ça tu peux me faire confiance.

Ce n’est pas parce qu’elle le croyait que Saholy était rassurée.

— Et Ledu ?

— Laisse tomber, je te dis. Tenez-vous le plus loin possible du monde moderne et tout ira bien… D’après toi, Levasseur connaissait Le Guillou ?

— Ça m’étonnerait, dit-elle en boudant.

— Pourquoi ?

— Ce n’est pas le même monde : Le Guillou faisait plutôt dans l’austère. Levasseur, lui, ce serait plutôt la flambe. Voiture de sport et compagnie. Il a une gentilhommière à La Noye, pas loin de Montfort. C’est pour ça qu’il traîne dans le coin de temps en temps.

C’était lui, le lien.

— Célibataire ? demanda Mc Cash.

— « Coureur » serait plus juste.

— Tu le connais ?

— Un peu, répondit-elle. Je connais surtout ses copines.

— Quel rapport avec Blanckaert ?

— Faudrait lui demander, suggéra Saholy.

— Ouais… Bon, embrasse la petite, dit-il avant de raccrocher. On se rappelle.

— Ce que ça doit être chiant d’être femme de flic…

Toute sa vie résumée en une phrase.

Mc Cash dormait depuis deux jours chez Sean, son vieil ami celte qui, comme lui, avait commencé sa carrière à l’IRA dans les années soixante-dix avant de se recycler, via la préfecture de Créteil, dans l’aide internationale pour les réfugiés politiques. Ils burent du whisky hors d’âge en parlant du pays qui, à les entendre, leur manquait comme une jambe.

Au petit matin, outre un vrai-faux passeport au nom de Karl Autis, Sean lui avait fourni le nom d’un homme à Marrakech, Hamed, son contact sur place, un réfugié politique qui pourrait lui procurer arme, voiture et autres services.

Mc Cash n’allait pas attendre le retour de Blanckaert pour savoir s’il était le commanditaire du meurtre de Le Guillou, ni le complément d’enquête de sa copine des RG : la messagerie de son portable était pleine, Ledu le convoquait d’urgence dans son bureau et s’étonnait de le voir absent — il était passé plusieurs fois chez la vieille folle sans trouver personne — et il était clair que sa disparition ferait bientôt de lui le suspect numéro un.

L’aéroport de Roissy donnait une idée du Parc des Princes dans cinquante ans. Mc Cash embarqua porte numéro 10 et, muni de son nouveau passeport, grimpa dans l’Airbus A trois cents machin.

Le borgne était terriblement mal à l’aise malgré son allure de vacancier : c’était en effet la première fois en trente ans qu’il évoluait en public sans bandeau, pour ainsi dire à l’air libre, la prothèse visible à des kilomètres à la ronde… Les femmes le dévisageaient ouvertement, les hommes le défiaient du regard, même les mômes se gaussaient dans son dos. Après toutes ces années passées soi-disant incognito, il se sentait aussi nu et ridicule qu’un putain de ver de terre.

Son bandeau était devenu tabou.

Et puis qui lui disait qu’il n’était pas en train de loucher de son œil mort, là, en ce moment même ? ! Hein ? ! Qui ? ! Qui lui disait qu’il n’était pas qu’un putain de ver de terre qui ne louche que d’un œil ? ! Une espèce de débile mental avec une boule de flipper à la place de la pupille, qui ferait n’importe quoi !

— Ça ne va pas, monsieur ? demanda l’hôtesse de l’air.

Sa voix de pintade rappelait les solos de guitare des années quatre-vingt.

Mc Cash envoya paître l’espèce de dînette qu’on tenta de lui servir, dormit une heure la bave aux lèvres alors que des turbulences secouaient la carlingue avant d’atterrir sur le petit aéroport de Marrakech.

Des palmiers poussiéreux s’époussetaient le long de la piste. Suivant la file des touristes, l’Irlandais passa sans embûches les différents contrôles et sortit de l’aéroport, la mine chiffonnée.

Les cimes du Haut Atlas émergeaient de la brume, phares terriens immaculés. L’air était frais, le soleil accueillant — Mc Cash n’en avait pas vu de semblable depuis au moins… Angélique. Il mit des lunettes noires et se sentit mieux. Les chauffeurs des mini-taxis hélaient les touristes en arrivance, le bras sur la portière. Conformément aux indications de son ami Sean, il trouva la voiture sur le parking d’une agence locale non franchisée, une 205 blanche, dont un certain Driss, « cousin » de Hamed, lui remit les clés. L’homme souriait et ne posait pas de questions.

Mc Cash prit le volant puis la quatre-voies qui menait à la médina.

Le vent paradait par les vitres ouvertes, les couleurs du sable étaient contrastées, la lumière d’une vivacité d’acrobate. Il traversa le quartier moderne de Guéliz et atteignit la vieille ville.