Caryl Férey - Plus jamais seul

— Si on te demande, tu diras que tu es muet.

— Toujours aussi marrant à ce que je vois.

— Tu diras aussi que tu es aveugle.

— Ha ha. Bon, et qu’est-ce que j’ai à gagner dans l’affaire?

— Un coup de main quand tu auras besoin de moi, répondit Mc Cash.

— Non, merci. La dernière fois que tu m’as aidé pour un truc, les types ont fini à l’hôpital.

— C’est vieux… Bon, c’est d’accord?

— Mm… Je vais essayer de te trouver ça… Autrement ça va?

— Super, mentit le borgne.

Ça faisait un an qu’il chiait du sang tous les matins. Intéressant comme discussion.

— Appelle-moi dès que tu as des nouvelles, abrégea-t-il. C’est urgent évidemment.

— C’est ça: salut.

Mc Cash raccrocha son portable sans se demander comment il payerait ses renseignements au flic de Paris: il venait d’apercevoir sa fille près des rochers…

Alice avait percé des trous au foret mécanique et avait enfilé les coquillages sur du fil de pêche. Son père lui avait acheté aussi un lot de fermoirs et une boîte à compartiments pour ranger l’outillage. Mc Cash ne savait pas ce qu’elle comptait en faire. Carole avait été incinérée au crématorium de Montfort-sur-Meu, le bled où il avait tiré sa fille de la Ddass, son cadeau serait virtuel, un collier de coquillages qu’elle pouvait envoyer comme des fleurs pour Marco, à la mer.

Il rejoignit la gamine, assise sur un rocher plat, devant une flaque où aucune étrille n’écartait les pinces.

— Tu fais la gueule?

— Non, répondit-elle.

Ce n’était pas compliqué de voir qu’elle mentait.

Mc Cash vit son petit chantier sur le sable, les coquillages enfilés sur les colliers, il y en avait trois, pria secrètement pour qu’elle ne lui en offre pas un. Il le balancerait dans la corbeille de la chambre d’hôtel, dans la poubelle de la salle de bains, au milieu des cotons imbibés de pus. En l’apprenant, elle pleurerait le soir dans son lit, l’idée même que sa fille lui offre quoi que ce soit lui fichait un cafard monstre, de ceux qu’on ne démolit pas à coups de colliers.

Alice se taisait, examinant ses confections avec un intérêt feint. Mc Cash n’aimait pas les gens. Il n’aimait personne. Que cette gamine qui boudait.

Une larme jaunâtre coulait sous son bandeau.

— Bon, qu’est-ce qu’il y a? dit-il en nettoyant sa joue du revers de la main. Hein?

— Rien, dit Alice. Je m’ennuie.

Qu’est-ce qu’elle s’imaginait en partant avec lui? Il était en carton-pâte, un empire soviétique qu’elle prenait pour un champ d’étoiles, une catastrophe paternelle, la tendresse sur la paille avec le feu, le feu partout.

— Il paraît que ça sert de s’ennuyer, dit-il, pour plus tard. Arrête de faire la gueule.

— Je ne fais pas la gueule, je m’ennuie.

— C’est pareil.

Mc Cash scruta la mer derrière ses lunettes. C’était partout marée basse.

— Tu as envie de quoi?

— Je ne sais pas.

— Une partie de pêche, ça te dit?

Alice releva enfin la tête.

— Pêcher quoi?

— Je sais pas, dit-il en visant les rochers: des crabes… T’as un marteau?

Elle oublia ses coquillages, secoua la tête pour dire non.

— C’est pas grave, on va faire ça à la celte: au caillou.

Alice sourit malgré elle.

Les crabes verts déguerpissant sous leurs pas, ils suivirent le sentier côtier qui longeait les falaises jusqu’à la pointe du Van; des métastases de roches brunes et grises découpées au scalpel de la mer grondaient d’aise tout en bas. L’air était pur à plein vent, fleurs couchées et papillons à la baille. Elle voulut prendre sa main mais le sentier était trop étroit.

C’est en revenant de balade qu’il reçut le mail du BEAmer.

Magnan avait envoyé la liste des bateaux ayant passé le rail de Gibraltar la nuit du drame, et un rapport de quelques pages particulièrement documenté. Mc Cash attendit d’être seul dans sa chambre d’hôtel pour comparer la liste noire de l’ITF avec celle du Bureau enquêtes-accidents / mer. L’iode ramassé de la promenade avait aiguisé son appétit et ses sens.

Cargos, vraquiers, tankers, OBO (pétrolier-vraquier-minéralier), trente-six navires avaient pris le rail au large d’Alicante la nuit du 26 juin. L’un d’eux figurait sur la liste noire de l’ITF: le Jasper .

D’après le rapport de Magnan, le cargo appartenait à Alex Zamiakis, un armateur grec au passif lourd. Zamiakis était notamment l’ex-propriétaire d’Adriatic Tanker, une flotte d’une soixantaine de bâtiments: au moment de sa faillite en 2006, Zamiakis devait plus de cinq millions de dollars d’arriérés de salaires à ses marins. L’état de ses navires était tel que la liquidation de la flotte n’avait pas permis le recouvrement de ses dettes, ce qui ne l’avait pas empêché de reprendre ses activités. Plusieurs de ses bâtiments faisaient la navette entre l’Afrique et la mer du Nord. Quant au Jasper , le cargo avait déjà eu maille à partir avec la justice deux ans plus tôt, lors du naufrage d’un bateau de pêche au large d’Ouessant.

La collision ayant eu lieu dans les eaux territoriales, seul le pays où le bâtiment était immatriculé pouvait engager des poursuites: équipage originaire d’Azerbaïdjan, affrété par un armateur grec, possédé par une société basée aux îles Marshall, immatriculé à Kiribati — une île pauvre du Pacifique —, le Jasper n’avait jamais été inquiété, et la justice française était restée impuissante malgré les plaintes des rescapés. Quelles que soient les circonstances de la collision, le droit maritime affirmait la priorité aux bateaux de pêche en face d’un cargo: non seulement le Jasper était resté sur zone sans porter secours aux naufragés, mais il avait pris la fuite.

Comme pour Marco?

D’après le document, le Jasper avait quitté Tanger le 25 juin au matin. Le cargo devait joindre Brest le 29, où il déchargerait ses conteneurs: à l’inspection lors de l’escale, on avait relevé dix-neuf déficiences, dont six sur équipements de sécurité et trois sur système radio. Jusqu’à nouvel ordre, le Jasper était bloqué dans le port de Brest pour travaux.

Magnan avait ajouté un mot au document: « Si tu peux m’aider à coincer ce salopard, je suis preneur. »

Alex Zamiakis. Un armateur grec. Un de ses cargos avait pris la mer la veille du naufrage, le Jasper …

Mc Cash attendit la nuit pour agir.

Un rai de lumière filtrait sous la porte de la chambre d’Alice; Mc Cash frappa deux coups brefs et entendit la voix de sa fille.

— Tu ne dors pas? fit-il en la trouvant dans son lit.

— Non…

Il n’était que dix heures du soir. Alice avait préparé tout son petit matériel pour dormir, MP3, zappette, bouteille d’eau, gâteaux. Il se pencha sur la couverture du livre qu’elle lisait. Pour une fois ce n’était pas un manga avec de jeunes sauterelles aux yeux disproportionnés toutes surprises d’avoir la culotte à l’air, mais un roman.

— C’est quoi?

— 1984 , répondit Alice.

Le borgne réajusta son bandeau, fit le point sur le bouquin.

— C’est bien?

— Je ne sais pas, je ne comprends rien.

— Tu devrais essayer Boule et Bill .

Elle ferma un œil et prit une grosse voix.

— Trop pédés, dit-elle en l’imitant.

Il la trouvait marrante.

— Bon, je sors, annonça-t-il. Je reviendrai tard.

Deux billes vertes bousculèrent l’espace.

— Tu vas où?

— En boîte, avec des crabes.