Frédéric Dard - Fais pas dans le porno...

La fille aînée porte une jupe noire et une veste spencer blanche. C’est elle qui nous sert. Affairée, la môme. Boulot, boulot! Pas élevée à la feignardise, espère! Il les fout au charbon, ses chiares, le Couchetapiana, sitôt qu’ils sont en âge. Des abeilles, ces Ritals. Quand j’étais môme, ma grand-mère les déclarait paresseux! Coince-bulle tout-terrain! Tu parles. Les Chinois et les Arménoches mis à part, cite-moi des gonziers capables de gratter davantage! Vas-y, j’attends!

Béru clape sa Napoli en moins de jouge et déclare que cet amuse-gueule l’a mis en verve stomacale; alors il commande une Roma, histoire de remonter la botte gastronomiquement. C’est un beau parcours. Je suis sûr qu’il se farcira la Firenze, en troisième position, pour terminer par la Milanese.

Quand la serveuse lui dépose sa deuxième pizza, je lui montre discrètement ma brème poulardine. Elle sourcille.

— Il y a du nouveau?

— Plus ou moins. J’aimerais vous parler, mais ce n’est pas la peine de mêler votre maman à cette discussion qui lui remuerait le couteau dans la plaie.

— Après le service?

— D’accord. J’ai une Maserati blanche stationnée dans l’impasse, au bout de la rue, vous pourrez m’y rejoindre?

Elle marque un mouvement d’inquiétude.

— Si cela ne vous convient pas, trouvons-nous au commissariat du quartier.

Son regard sombre me jauge. Faut croire que je lui inspire confiance car elle murmure:

— Non, d’accord, je viendrai.

Mon bigophone grésille pendant que je poireaute au volant de mon bolide. Béru, bourré de pizza, avec les dents du fond qui baignent dans le chianti, roupille à l’arrière de ma tire. Je décroche. C’est Mathias.

— Commissaire?

— Soi-même.

— Simplement pour vous dire que quelqu’un essaie d’appeler Blérot depuis une heure. Toutes les dix minutes il fait une tentative.

— Comment le sais-tu puisque tu as ôté le ronfleur?

— Il se produit tout de même un léger clic d’enclenchement, très perceptible.

— Bonne nouvelle, peut-être le poisson s’apprête-t-il à mordre; ouvrez l’œil!

— Autre chose, commissaire.

Là, sa voix s’altère.

— Vas-y.

— J’ai procédé aux analyses du sang qui souille la moquette et les chaînes. J’ai dénombré déjà huit groupes ou classifications différentes.

Misère! Huit mômes trucidés par ces monstres! Comment diantre ont-ils pu agir si souvent et en toute impunité?

— Ce n’est pas tout, commissaire: j’ai trouvé le sac qui servait à évacuer les restes des pauvres gosses. Un grand fourre-tout de cuir avec des bretelles; il se trouvait au-dessus de la garde-robe. Il contient des plastiques maculés de sang, avec des particules de chair et des touffes de cheveux. Commissaire, je n’ai jamais été confronté à une telle abomination. Quand on a des enfants on…

— Même quand on n’en a pas, Mathias! C’est pourquoi, si la gonzesse se pointe, ne me la ratez pas, surtout.

— Impossible, j’ai pris mes dispositions.

— On peut savoir?

— Au-dessous du judas de la porte, j’ai percé un trou par lequel je lâcherai un jet de soporifique à effet instantané. Mon attirail est prêt. Une détente à actionner et trois kilos de pression agissent. Je pourrais endormir dix personnes sur le palier simultanément.

— Parfait, je vois que tu ne perds pas de temps.

C’est juste avant ma réplique que la silhouette de l’aînée des Couchetapiana s’inscrit à travers ma vitre. Je raccroche et ouvre la porte côté passager.

— Montez, mademoiselle.

Elle s’est faite belle: jean et sweat-shirt plus du parfum patchouliesque et une nouvelle tartine de fard. Ma bagnole se met à fouetter le rayon parfumerie d’une grande surface.

Cela dit, elle n’est pas mal, la môme. Beauté du diable, tu sais? Un regard vif, un petit air hardi et pudique comme les jeunes filles seules sont capables d’en avoir un. Une provocation qui s’ignore. Faudrait jouer les Pygmalion avec cette petite frangine. La prendre en main. La sabouler autrement, lui enseigner des trucs élémentaires. Rien de plus exaltant que de façonner une femme. Lui ôter ses coiffures connes, ses fringues de mauvais goût, ses scories de langage. Et puis la recommencer doucement, en lui expliquant le comment et le pourquoi des choses. Elles pigent si bien, ces greluses! Elles sont tant tellement douées, toutes, quand elles en tiennent pour leur éducateur. N’importe qui, elles l’enverraient chier directo. Mais le matou qui les tire, alors là c’est l’archisoumission. Leur côté pute, tu comprends?

Elle est craintive. Curieuse. Troublée.

Les ronflements du Gravos troublent la félicité qui pourrait s’établir.

— Je suis le commissaire San-Antonio. J’enquête à propos de la disparition de plusieurs petits garçons, dont votre frère.

Elle opine. Son parfum chiassique me dérange un peu. J’aurais à la sabrer, faudrait que j’aère l’habitacle auparavant, sinon je coincerais des muqueuses.

Pour peu qu’elle se soit foutu de cette drogue-là dans la région chattounesque, je bicherais un rhume des foins carabiné à lui croquer le trésor, Ninette.

Pourquoi me vient-il toujours des pensées biscornues en présence d’une femelle? J’ai lu quelque part, et même quelques parts, que ceux qui causent toujours de la fesse sont ceux qui ne la pratiquent pas, ou mal. Dieu sait que je suis l’exception qui fait mentir la règle! Y a de la voracité sexuelle en moi. Un appétit constant. Un désir endémique qui renaît sitôt assouvi. Dans le fond, c’est assez chouette, non? Positif, il me semble.

La gosse me regarde. Elle a plein de cheveux qui frisottent sur sa nuque. Et puis des grains de beauté sous l’oreille gauche. Elle devrait épiler un peu ses sourcils trop fournis. Ses jambes aussi, je pense, bien que je ne les aie pas regardées. Je lui devine une pilosité échevelée. Elle luxurie de la touffe, cette môme.

— Vous avez quel âge?

— Dix-huit ans.

— Et Jérôme?

— Onze.

Son regard s’embue.

— Vous croyez qu’il y a de l’espoir?

J’hésite, détourne les yeux.

— Franchement, je ne pense pas. Comment vous appelez-vous?

— Armande.

— C’est joli.

Des larmes ruissellent sur sa frimousse. Je peux pas m’empêcher de mettre mon index en crochet et de recueillir celles qui coulent de mon côté.

— Ne me jugez pas cruel, Armande. Mais je préfère ne pas vous bercer d’illusions. Vous vous occupiez beaucoup de lui?

— Oui, je l’aidais à faire ses devoirs.

— Vous avez quitté l’école?

— Après mon brevet, oui. J’aurais aimé continuer, mais mes parents avaient besoin de moi.

— Jérôme vous a parlé de la dame au bouledogue?

— Oui. Il me l’a même montrée un jour que je l’avais emmené chez le dentiste.

Je sors le portrait robot exécuté par Guillermin.

— Ça vous dit quelque chose?

— C’est elle! s’exclame Armande.

Une lancée jubilatoire me glatouille sous les burnes, siège de mes joies les plus intenses.

Elle examine l’image avec avidité.

— Oui, oui, c’est tout à fait elle. Il s’agit d’un portrait robot, n’est-ce pas?

— En effet.

— C’est du beau travail.

— Je le dirai à l’artiste qui l’a exécuté. Vous dites que Jérôme vous a désigné cette femme, cela se passait dans quel quartier?

— A Montmartre. Avenue Junot.

— Vous habitez le treizième et votre dentiste exerce à Montmartre?

— C’est un cousin germain à nous, le fils d’une sœur de papa.

Compris. Toujours l’aimable maf napolitaine.

— La femme en question avait-elle l’air d’habiter ce quartier?