Adrien Goetz - Intrigue à Versailles

— Un plancher doré! Même au Liban, on n’ose plus ça!

— Zoran, restez à Beaubourg, ici on ne vous demande pas votre avis. Beaucoup de choses étaient dorées à Versailles, les huisseries des fenêtres de la galerie des Glaces, et du côté extérieur les bois étaient peints en jaune d’or. Le pot à fleurs géant et doré qui est installé devant votre façade, si je puis dire, il est d’origine? C’est Jean-Pierre Raynaud, l’artiste qui vous a fait ça? Je ne vais pas vous faire un cours.

— Voyez les regrets se peindre sur le visage de Pénélope.

— Zoran, votre prochaine exposition, c’est Giacometti? Eh bien je n’en ai rien à battre de Giacometti! Je ne vois pas pourquoi vous vous intéressez à mes commodes et à mes potiches, nom d’un chien! Si je veux me disculper, je n’ai pas le temps d’attendre la décision du président. Après tout, Versailles n’a subi aucun dommage, l’État n’a pas été lésé. En revanche, nous sommes receleurs. Je dois appeler Waddesdon.»

Jaret, qui revenait avec un verre d’eau à la main, se précipite pour emmener son patron, écume aux lèvres, vers les bureaux. L’étrange vacarme grandit depuis deux minutes, on entend des voix, des ordres criés, incompréhensibles, puis le silence. Pénélope et Zoran se retrouvent seuls devant ce tiroir ouvert, où repose ce doigt que personne n’a osé toucher…

«Le pauvre homme.

— C’est comme cela que Marie-Antoinette appelait Louis XVI.

— Tu sais ça, Zoran? Tu parlais de l’homme qui a perdu son doigt ou de mon chef?

— Le doigt, qui te dit que c’est un doigt d’homme? On s’éjecte?

— On va passer par les Grands Appartements. Je vais avertir la police pour qu’ils viennent constater ce qui s’est passé. La porte dérobée?»

Pénélope pousse un cri en ouvrant la porte de la chambre de parade. Les lumières sont tropicales. La reine Marie-Antoinette, un navire, toutes voiles gonflées, piqué dans les cheveux, lui sourit. Un sourire qui se décompose. Pénélope se souvient de ces deux Anglaises, Miss Moberly et Miss Jourdain, qui ont raconté qu’elles avaient remonté le temps au détour d’une allée de Trianon. Versailles est un palais magique, une machine à spectres: les tables volent, les Chinois payent, les fantômes bavardent. Pas étonnant que les meubles d’époque ressuscitent. De l’autre côté de la balustrade, une foule de courtisans et de dames en robes à paniers s’incline. Celle qui est debout devant le grand lit la bouscule. C’est bien elle, souveraine, riant jaune, en robe de mousseline blanche à volants retenus par des rubans bleus.

«Quelle importunité, mon frère, dans ce pays-ci je dois me mettre toute nue devant mes femmes en attendant que la première dame me passe la chemise! Elle me laisserait mourir de froid. Je ne leur cache rien de mon anatomie.

— C’est l’étiquette.

— Et ne me parlez plus de mes dépenses! Ce palais, le grand roi Louis ne l’a-t-il pas fait bâtir pour montrer à tous qu’un monarque doit employer son bien avec largesse? Lui aussi jouait à danser, à faire des fêtes, il menait gros jeu, tout comme moi. Le Roi sait bien que c’est ainsi que nous devons paraître, c’est pour cela qu’il me laisse faire et ne me critique point. C’est vous, mon frère, qui me voyez futile. Louis sait que je l’aide en tenant une part de son rôle tandis qu’il étudie et œuvre au bonheur de ses peuples.

— Mais, ma sœur…»

La porte s’est ouverte à cet instant précis.

«Pauvre cloche!» dit à peu près la Reine en anglais, avec un fort accent texan qu’elle n’avait pas eu jusque-là.

Pénélope et Zoran se figent sous les spots.

«Coupez! Qu’est-ce que c’est que cette bande d’idiots?…

— Pénélope, tu savais qu’il y avait tournage?

— C’est lundi! Pardon, je ne pensais pas arriver en pleine scène.»

Celle qui dirige, casquette de base-ball sur la tête, c’est Nancy Regalado, la fille du John Regalado des films de cow-boys. Les acteurs sont américains, les techniciens français, les costumes cousus en Pologne. Singulière silhouette parmi les habits chamarrés, un laquais en noir n’a pas bougé. Il regarde les intrus sans ciller.

Zoran tente de plaisanter:

«Vous avez filmé, j’espère, le moment où nous avons déboulé…

— Tais-toi.

— Le spectateur, poursuit Zoran, a cru pendant une heure que l’action se passait sous Louis XVI. Une porte… comment dire, s’ouvre, il comprend qu’il est dans un film, que la Révolution a eu lieu, que la vie est un songe, qu’il vient de vivre la fin d’un rêve. Moderne. Vous tenez votre film, mesdames et messieurs! Cette porte est la porte du temps.»

Marie-Antoinette et son frère Joseph reculent, ulcérés. Même pas le droit de profiter de la pause pour fumer. Ils décident de partager un diet Coke .

«Je suis la conservatrice responsable des tissus, je dois contrôler que tout se passe bien. Vous avez interdiction de tourner dans le lit et sur le tapis.

— Vous savez combien on vous paye la journée de tournage? demande, pleine de morgue, Nancy Regalado. Vous saccagez notre travail! Les châteaux de la France ne peuvent plus être dirigés par des curators . Regardez! Cette fille veut donner des conseils à Nancy Regalado! Pour le lit de la Reine, on en a fait un autre avec des tissus de chez Prelle, beaucoup plus beau, avec les rubans en bleu au lieu de ce vert layette dégueulasse. On fera le montage. Tous en place, Joseph, la Reine, le gentilhomme en noir. On tourne.»

Bonlarron, prudent, a emprunté l’autre issue, celle qui conduit à un couloir, et ne s’est pas fait voir: rapatriement vers les bureaux. Pénélope et Zoran referment sans rien dire la porte du temps.

«Quand elle fera de bons films, la Regalado, elle aura sa rétrospective au Centre Pompidou. Ses dialogues sont nuls.

— Écoute, Zoran, tu es en nage, calme-toi, il faut que je retrouve mon président pour un rendez-vous important. Propose-moi dix artistes contemporains qu’on peut inviter ici, je défendrai ton projet… Attends, c’est Wandrille qui appelle…»

La sonnerie de Pénélope provoque des hurlements de rage de l’autre côté de la porte. Le rire de Zoran se déclenche en écho.

Wandrille arrivera plus tôt, pour le déjeuner. Seconde sonnerie: le plombier, qui doit passer chez elle pour l’évier qui fuit. Pitié!

M. Bonlarron s’est retiré dans son bureau, où l’attend Médard devant une bouteille de Lagavulin de seize ans d’âge. Il ne lui dit pas de sortir. Rouge écarlate, Bonlarron appelle son collègue du château de Waddesdon. La conversation commence dans un anglais de classe de troisième. Médard a bien envie de prendre le combiné et d’expliquer lui-même ce qu’il vient de vivre.

Il regarde en souriant Bonlarron à la peine. Jaret, deux pas derrière, le couve du regard. Le Britannique n’a pas l’air de comprendre, Bonlarron murmure:

«Vous êtes certain? J’aimerais beaucoup que nous puissions faire une confrontation. D’abord en photo, ensuite peut-être en vrai. Ce que vous me dites, cher collègue, ne me rassure pas. C’est fascinant.»

La voiture qui se gare dans la cour d’honneur, comme si elle était chez elle, est la Jaguar verte et trop neuve de Deloncle. Il va voir le président de Versailles. Pénélope l’aperçoit de sa fenêtre. Elle doit oublier tout ce cauchemar, le doigt coupé, le cadavre dans le bassin, le meuble en trop, l’art contemporain, la Regalado, Wandrille qui débarque dans une heure, le plombier aussi fuyant que l’évier, qui vient de déclarer forfait — et se concentrer sur ce rendez-vous.