Frédéric Dard - Dégustez, gourmandes !

— Merci de m’avoir donné la préférence.

Il sourit.

— A tout seigneur tout honneur. Je crois que vous êtes bien l’homme que nous cherchions, commissaire. Bravo pour la manière dont vous vous êtes acquitté de cette mission.

— Hum, je vous dois beaucoup.

— Un jour viendra où vous ne me devrez plus rien. Où vous serez devenu mon égal.

Un silence total, puisque nous roulons en Bentley.

— Vous pensez que nous avons une chance de nous en tirer ?

— Evidemment, c’est la pleine pagaille au K.G.B., le temps qu’ils commencent à déblayer le terrain, nous serons loin.

— Où allons-nous ?

— A l’aéroport, un vol spécial nous attend. Toutes les formalités sont faites.

Je vous le disais : marner pour le Big Between, c’est du gâteau à la crème Chantilly !

Mais je me demande si je vais continuer longtemps, car l’ennui, avec la Chantilly, c’est qu’elle vous flanque rapidement mal au cœur.

Le jet troue la nuit.

Duck s’est endormi aussitôt qu’assis. Un sommeil étrange de héros. Nonchalant. Serein. Pas grotesque pour un kopeck.

Sommeil de gentleman.

Sommeil de très grand.

Tu sais que je l’admire tellement, cet homme, que je commence franchement à l’aimer ?

Comme s’il prenait conscience de mon attendrissement, il ouvre les yeux et me sourit.

Puis jette un œil à sa montre.

— Nous devons survoler l’Allemagne fédérale maintenant ; c’est parfait !

— Je ne vous ai pas demandé notre itinéraire puis-qu’on ne pose pas de question au B.B.

— Vous avez bien fait.

Il polit ses ongles sur son revers de smoking.

— Amsterdam, lâche-t-il au bout d’un instant.

— Merci.

Il adresse un geste à l’unique steward du jet.

— Deux coupes de champagne et un cigare ! demande Duck. (Puis il murmure :) Pas de question, c’est quand on débute. Maintenant que vous devenez sociétaire, vous avez le droit d’en poser.

— Combien ?

— Si elles sont intéressantes, deux.

— Parfait, alors voici la première : miss Carson, c’est votre fille, n’est-ce pas ?

Il a un petit temps mort.

— Pourquoi ?

— Elle a la même légère tache brune que vous, sous l’oreille droite, la même indomptable énergie.

Duck prend une coupe sur le plateau qu’on nous présente et me la passe. Puis il rafle la seconde pour lui.

— Allumez-moi le cigare ! ordonne-t-il au steward.

Il boit une gorgée.

— En effet, c’est ma fille, répond-il enfin. Elle est très réussie, n’est-ce pas ?

— Trop, soupiré-je ; un être aussi fabuleux, c’est anormal, monsieur Duck, ça détruit le mâle en lui flanquant des complexes.

Je bois à mon tour. C’est gut gut , dirait la mère Glavoski. Pardon : la veuve Glavoski ! Frappé à point et ça picote merveilleusement la langue.

— Votre deuxième question ?

Je me jette à l’eau :

— Quelque chose d’impondérable m’affirme que le Big Between c’est vous, vous tout seul, mister Duck. Les autres ne sont que des figurants chargés de détourner l’attention.

Il reste de marbre cette fois.

Le steward lui présente son cigare, le bout incandescent tourné vers le haut. Duck s’en empare, le glisse entre ses lèvres, l’y fait tourner lentement pour humecter la cape, bien l’assurer en bouche.

— Ceci n’est pas une question, mais une simple hypothèse, commissaire. Je n’ai pas à répondre à une hypothèse.

Il exhale voluptueusement sa première goulée avant de conclure :

— Mais vous êtes vraiment l’homme qu’il NOUS faut.

Ne jamais perdre une occasion de mettre en évidence ses avantages, sinon personne ne le fera à ta place .

Pas besoin de bouffer du cassoulet pour contrepéter.

Je sais une bande de Mousus qui va égosiller comme quoi je fais de l’anticommunisme primaire. J’insurge. Primaire, ça oui : je le suis. M’en vante. Mais anticommuniste, non. Y a toujours un moment de la journée où je suis marxiste ; comme il y en a toujours un où je suis constipé. Et puis je vais à la selle et ça va mieux. L’autre matin, en m’éveillant, je me suis senti canuetiste, mais ça venait du repas de la veille. A vrai dire, je te le répète : je suis tout et rien. Surtout rien. C’est ce qui fait ma richesse.