Frédéric Dard - Le casse de l’oncle Tom

Il était peint en vert pâle et les livres de médecine garnissant les rayons d’une vaste bibliothèque l’égayaient quelque peu. Le docteur prit place derrière son bureau ; Black s’assit en face de lui. Un stéthoscope reposait sur la plaque de verre du bureau et ressemblait à deux reptiles emmêlés.

— En deux mots, voici ce qui m’amène, commença Black sans attendre. Je suis un agent américain et j’ai de gros ennuis avec la police française. Il est indispensable que je me cache pendant quelque temps ; je viens vous demander l’hospitalité, docteur Vagiturne.

Le médecin resta sans voix.

— Vous êtes fou ! s’exclama-t-il.

— Oh ! pas du tout, docteur !

— Mais quelle impensable idée de vous présenter chez moi !

— Calmez-vous, docteur, fit Stephen Black en avançant sa main ouverte en éventail vers le médecin. Ma démarche est logique : je suis un meurtrier qui a des ennuis et je viens solliciter l’aide d’un meurtrier qui n’en a pas encore.

Le gros homme bondit. Il était devenu écarlate.

— Sortez immédiatement sinon j’appelle la police ! hurla-t-il.

— Je connais, fit Black, votre type de réaction : elle est immuable et propre à tous. Chacun a deux ou trois phrases clés à postillonner avant de se rendre à la raison. Après l’indignation, je vais avoir droit aux dénégations outragées. Et puis quand je vous aurai donné certains détails sur la mort de votre première femme, sur celle de sa mère, qui l’a précédée de quelques mois, et sur celle du professeur Alex Burtini, vous viendrez à composition. Nous sommes entre criminels, mon vieux ; nous nous devons aide et assistance.

Il eut un rire triste, inquiétant. Le docteur Vagiturne sentit son cœur s’arrêter. Il ouvrit son tiroir. Black avait un sixième sens qui l’avertissait du danger, mais là il savait que ce n’était pas une arme que son interlocuteur cherchait. Effectivement le toubib prit un tube bleu contenant des pilules et en goba deux, sans l’aide d’un verre d’eau.

— Ne nous lançons pas dans des assauts déplaisants, docteur, reprit le visiteur. Nous avons un dossier très complet sur vous. Je ne vous réclame pas d’argent et ne vous en demanderai jamais. Seuls votre hospitalité et votre silence m’intéressent. Vous m’hébergez quelques jours, ensuite, je disparais et vous n’entendrez plus jamais parler de ces vilains souvenirs.

Il y avait une pendule sur la cheminée du cabinet, dont le mouvement ne produisait qu’un bruit ténu. Pourtant le silence succédant aux paroles de Stephen Black fut si intense que l’infime tic-tac devint un vacarme de cataracte.

L’Américain attendait, les mains croisées sur le bureau, son regard pâle rivé à celui de son vis-à-vis.

— Ici, ce n’est pas possible, balbutia le docteur. Il y a Marthe, notre vieille bonne, plus mon assistante dans la journée, et surtout mon épouse. Ce soir elle est à un concert, mais…

Black ne broncha pas. Il continuait de fixer Vagiturne comme pour l’hypnotiser.

— Il serait préférable que je vous conduise dans notre propriété de Charbonnières, c’est dans la campagne environnante.

Black fit une mimique pour signifier qu’il n’avait pas de préférence.

— Nous n’y séjournerons pas avant juin, poursuivit le médecin.

— Ce sera suffisant, rassura Black. Vous avez une voiture ?

— Naturellement.

— Allez la chercher. Il y a des provisions dans votre maison ?

— Je n’en suis pas trop certain. Du vin, ça oui, et peut-être quelques conserves.

— Vous devrez prendre de la nourriture avec vous, docteur. J’ai faim.

Ils se levèrent. A côté de la pendulette au mouvement si discret, se trouvait la photo d’une jeune femme agréable et un peu surannée.

— Votre épouse actuelle ? demanda Black en la désignant du doigt.

— Oui, fit le médecin, après une hésitation.

— Mes compliments, elle est très romantique et valait bien, en effet, une messe… des morts.

— C’est comme si qu’ tu chercherais un bouton de braguette dans un plat d’offrande écossais, ronchonne Alexandre-Benoît, dit le Bienheureux, dit Big-Pomme, dit Queue-d’âne (et j’en passe). Comment voudrais-tu est-ce que quéqu’un se souvinsse d’un mec qu’a descendu hier de ce dur ?

Cette déclaration a lieu le lendemain de notre survenance à Lyon, 69 (essuyez vos moustaches, comme dit chaque fois mon vieux Lulu). Côté police, ici, ballepeau. Calmos sur toute la ligne. La tévé et les journaux ont rempli leurs bons offices, mais sans apporter encore de résultats. Quelques belles âmes téléphonent pour dire qu’elles croient bien avoir vu l’homme blond, mais faut vérifier ces informes et, comme toujours, c’est pas de la tarte !

Mon idée de me rendre à Perrache, d’attendre le même train qu’a pris hier le dénommé de Sotto William et d’interroger tous les gens se trouvant en place à l’arrivée du Grenoble-Lyon n’est pas lumineuse lumineuse, j’en conviens, mais elle a le mérite d’être préférable à brosser une péteuse dans un hôtel de passe ou à vider des pots de beaujolpif dans des « canis » de la Croix-Rousse.

Le flot de voyageurs débonde du dur et se présente vers les sorties. Je suis tombé (sans me blesser, rassure-toi) en arrêt devant un énorme contrôleur qui a des déboires avec sa veste qu’il ne peut plus boutonner. Il descend du wagon de tête comme le ferait une dame enceinte de jumeaux et de huit mois. Je le happe. D’abord ma brème. Police !

— Oui ? demande-t-il en respirant comme une portée de bœufs après cet effort surhumain accompli pour la prospérité de la S.N.C.F.

Pas inquiet. Trop brave homme de père en fils, chez les Flatulance pour se laisser intimider par une bourrique.

— Vous faites cette ligne régulièrement ?

— M’arrive de changer.

— Vous étiez dans ce train, hier ?

— En effet.

Je déballe de ma fouille un portrait robot du dénommé William de Sotto.

— Vous n’auriez pas contrôlé un gazier qui ressemble à ça ? Sans s’émouvoir, il fait :

— Ah ! l’assassin de Grenoble ?

Il a lu le Progrès et déjà vu l’image. Sympa, Gonzague Flatulance. Une moustache en brosse, un gros nez dont une narine est calée par une énorme verrue. Il a un buisson de trois autres verrues au cou, et un papa verrue énorme au menton, avec son petit enfant verrue qui ne demande qu’à croître et enlaidir. M’est avis que ses papilles dermiques prolifèrent de trop (comme on dit dans le peuple) et qu’il va se farcir une charognerie à grand spectacle un de ces soirs, le gros contrôleur.

— Donc, ce serait oui ?

— Fectivement, commissaire (il a eu le temps de lire mon grade), je l’ai vu dans le train, hier. Mais je vais vous dire : ses cheveux sont bouclés plus serré que ça, et il a pas le nez un peu crochu comme ils lui ont fait sur ce portrait.

— Vous n’avez rien remarqué dans son attitude ?

— Il voyageait en première et faisait semblant de dormir.

— A son arrivée ici, vous l’avez revu ?

— Non, mais je l’ai aperçu un peu plus tard qui traversait le cours de Verdun en direction de la place Carnot. Moi je me trouvais dans mon bus. Il marchait en regardant les plaques des rues…

— Et puis ?

— C’est tout, rien d’autre.

Je pose la main sur ces trois cents livres de viande, d’os, de sang et de graisse qui pourraient fournir deux individus mais sont réservées à un seul. Saloperie de société de consommation !

— Merci, contrôleur, fais-je d’une voix émue, je suis content de vous. Poinçonnez ! poinçonnez ! il en restera toujours quelque chose.