Frédéric Dard: Renifle, c’est de la vraie

Il en tient particulièrement pour une donzelle flétrie, mais grassouillette, habillée d’un seul tablier de soubrette.

— Vous n’avez pas les foies, monsieur l’agent ? lui jette la fille.

— Si j’aurais les foies, friponne, j’ferais pas ce métier. Tu gardes ton tablier pour brosser ?

— Quand le client le demande…

— Moi, si j’te grimperais, je voudrerais qu’tu l’gardasses, ça m’ajouterait au bonheur.

— Au cas où le cœur vous en dirait, monsieur l’agent : montez ! Je vous ferai un prix.

Le brave étudie la propose. La botte, il résiste mal, Alexandre-Benoît. Ptite ou pas pute, dès qu’il entrevoit une possibilité de fourrer, le voilà songeur, avec plein d’émois délicats dans le soubassement.

— Des prix, des prix, maugrée l’homme, c’t’un mot que j’aime pas beaucoup, môme. Quand on s’trimbale un paf de quarante centimèt’, on en aurait sec de douiller pour une passe. Y suffirerait que j’débraque en pleine rue pour qu’une chiée de gerces se jettent su’ l’engin, j’aurais qu’ l’embarrassement du choix.

— Vous vous vantez, monsieur l’agent ! elle incrédulise.

— Moive !

Il prend la grosse décision :

— Palpe discrètement, voyouse, histoire d’t’faire une opinion.

La pute, amusée, fait ce que le flic lui dit et a un sursaut de bonne surprise franche et massive.

— Eh ben ! dites donc, vous alors ! Comment pouvez-vous marcher avec un goumi pareil entre les jambes ?

— J’ai ma technique, déclare le Magnanime.

Elle paraît un peu toute chose, soudain. Elle en a épongé du membre, pendant vingt-cinq piges, la mère ! S’en est fourré de tous calibres : des petitous ridicules, des en virgule, des longs tordus, des cintrés, des trépanés, des joufflus, des osseux, des plantureux, mais jamais des mandrins à ce point surdimensionnés.

— Vous manquez à ma collection de chibres, avoue-t-elle. Si ça vous dit de faire une petite passe amicale, vous n’aurez que la chambre à casquer, monsieur l’agent.

Mais le maître étalon sent qu’il tient le couteau par le manche.

— Non, non, ma poule, chez moi c’t’une grande règ’ d’conduite : je débourse que mes bourses !

Il lui flatte les meules de sa grosse pattoune et rompt le contact afin de poursuivre sa ronde, certain qu’elle va le rappeler avant qu’il ait fait trois pas. Il a lu la convoitise femelle dans le regard de la fille et, en homme d’expérience, il sait qu’elle est prête à le payer pour qu’il la grimpe. Certes, il a déjà découillé à deux reprises au cours de la matinée ; seulement c’était le matin. Depuis il a clapé une choucroute et enquillé deux boutanches d’Alsace, autant dire qu’il est redevenu pleinement disponible. Il fait un pas, puis deux.

Voix de la fille :

— Hé ! monsieur l’agent !

Il sourit benoîtement, Benoît. Gagné ! Elles peuvent jamais résister à Mister Popaul. Son paf est par trop fascinant. La magie de l’anormalité. Ça lui rappelle une dame postière, dans un bled de Savoie. Il était rentré dans un petit burlingue de village pour téléphoner. La préposée, sans qu’il sût trop pourquoi, lui avait flanqué le tricotin, alors qu’elle n’avait rien tenté d’aguicheur contre lui. C’était le genre brave femme de quarante-cinq balais, nichemards copieux, légère moustache, œil placide. Plus vachasse que grande séductrice. Il lui soupçonnait des varices sous son comptoir. Et pourtant, pendant son coup de turlu, il s’était mis à goder féroce, le Béru, en contemplant la postière derrière son guichet. Elle l’inspirait à mort. Il avait dans ses hardes la rapière du siècle ! Un pilon à purée ! Une aubergine primée en comice ! Un panais de bourrin ! Un tube lance-torpilles ! Il faisait dans la fusée sol-sol, Mister Bibendum ! La décision de calcer la tamponneuse de courrier le hantait. Des frissons de désir le parcouraient tête aux pieds, formant remous tumultueux dans la région tropicale.

Alors il était sorti de sa cabine, s’était débraguetté tant mal que bien et avait dégainé son loup-garou. Il voyait pas d’autres façons d’aborder le problo, le gueux ! Les mots lui semblaient inutiles, voire contraires à son dessein. Planté au milieu du bureau de poste, il appelait, d’un ton pathétique : « Madame ! Madame. Regardez ce que vous me faites ! » Et y avait du reproche dans sa voix. La préposée avait levé les yeux. Sur le moment, elle n’avait pas découvert le corps du délit parce qu’elle regardait le visage crispé de son usager. Et puis ses yeux avaient fini par s’abaisser. Un grand cri lui était parti des tréfonds. Ensuite, elle était restée pétrifiée, avec un regard d’énucléée, à chuchoter, comme pour soi-même : « O mon Dieu, c’est pas possible ! Pas possible ! »

Le gourdin du gros battait la mesure pesamment.

« — Vous vous rendez compte de l’effet que vous me produisez ? lamentait Alexandre-Benoît. Qu’est-ce j’vais devenir av’c une chopine d’c’tonnage ? Va falloir m’conduire à l’hôpital ! J’peux plus arquer, moi ! Ou alors qu’vous m’dégorgiez Bébert, ma pauv’ dame. Qu’en fin d’compt’, si on cherch’rait les responsabilités, elles vous encombrent entièrement. C’est vous qui m’l’avez transformée en ballon dirigeab’, non ? J’vous récrimine pas, simp’ment, j’constate. »

Elle s’était dressée, façon somnambule pour films d’Aldo Maccione, avait ouvert la porte grillagée séparant le bureau proprement dit de la partie affectée au public. De sa démarche automatique, elle était allée fermer à clé la lourde de la poste. Puis elle avait fait, en traînant les pinceaux, les deux ou trois mètres la séparant de la bite promise.

Béru se rappelait son large cul blanc et velu. Il l’avait embroquée contre la tablette des annuaires. Elle était veuve et se prénommait Josiane.

Concernant la pute au fin tablier empesé, il est sûr de son fait, de son effet. Ça va être la grimpette délicate ; puis le bel enfourchement silencieux. Des gens possédant une telle expérience n’ont rien à s’apprendre, rien à se dire, pas de cris stimulants à pousser. Ils pinent dans le sobre ; la technique éprouvée.

Oui, il se promet toute cette sobre félicité, le Gravos. Il va à la prouesse. Une belle pétasse dont le fion a bourlingué de villes en vits, de ports en porcs, n’attend plus qu’un surdoué de la baise, cherche à l’épater par des méthodes factices. Foin du fallacieux ! Seul l’instrument est à considérer.

Radieux, il volte-face. Rebrousse chemin, les sens en fête.

Et elle, tu sais pas ?

— J’voulais vous dire qu’un mauvais plaisant vous a accroché un écriteau dans le dos, monsieur l’agent !

O cruelle désilluse ! L’appétit spontanément aiguisé du Gros pantelle. Il essaie de se palper le dos, de la main, ce qui n’a jamais été aisé, sauf pour quelque contorsionniste de haut niveau. La fille lui vient en aide. L’écriteau est, en fait, une feuille d’agenda détachée à la va vite et sur laquelle on a rédigé en caractères bâton et avec un crayon feutre :

Tu as l’air fin, gros con de Bérurier !

Ne te donne pas tant de mal, nous changeons de quartier .

— On n’est pourtant pas le 1 eravril, remarque la pute en tablier de soubrette.

Le Mastar, humilié jusque dans des points encore inexplorés de sa carcasse amazonienne, plie le poulet en deux et le glisse dans la fouille de sa vareuse.

Il touche la visière de son kébour avec une solennité qui intimide Solange Passepoil, fille cadette de Victor et d’Ernestine Passepoil, de Vire-Tacutie (Calvados), cultivateurs. A la demande générale, je précise que Solange Passepoil, après l’obtention de son B.E.P.C., fut placée en apprentissage à la charcuterie de Ville-Mâchon (Calvados) où un commis sans vergogne, mais monté de première, l’engrossa, comme on dit puis, aux thés de la comtesse de Paris. Devenue mère célibataire, elle confia sa petite fille (Martine) à ses laboureurs de parents, qui étaient moins fumiers que dans les livres du siècle dernier. Ensuite de quoi, portée davantage sur les sens que sur le travail, elle s’en alla conquérir le trottoir parisien où la plaça un certain Paolo Di Barbo, sujet (à caution) d’origine sicilienne. Ce fonds de commerce ainsi créé fut repris ultérieurement par le dénommé Mohamed Ben Chibr, ressortissant maghrébin, qui l’acquit en échange de deux coups de rasoir payés cash à Di Barbo, lequel se retira au cimetière du Kremlin-Bicêtre, où il sombra rapidement dans un oubli réparateur. Et voilà tout ce que j’avais à ajouter concernant Solange Passepoil que nous ne sommes plus certains de revoir lors des péripéties dont j’entends fourmiller cet ouvrage d’une tenue particulière, puisque je compte le dédier à Jacques Attali.