Frédéric Dard - Princesse Patte-en-l’air

— Vous discuterez les questions financières entre vous.

— Dans ces conditions, tu peuves prend’ un rendez-vous. J’ai déjà rédactionné deux pages et j’attaque ma troisième.

La survenance inopinée de M. Blanc met fin à cette discussion culturelle.

Il est toujours loqué en balayeur municipal, le Noirpiot. Il sent le mouillé, le froid, la feuille morte ramassée à la pelle. Sa frite est d’un vilain noir moisi et il lui est venu un gros bouton rose contre l’aile du nez. Tu dirais un catadioptre de vélo.

— Tu as largué ta planque ? m’étonné-je, avec déjà de la sévérité sous-jacente.

— Il fallait que je continue de promener des étrons de clébards, une fois au parfum ? bougonne le maussade.

Il tousse.

— J’ai attrapé la crève en tapinant.

— Parce que tu t’es embourgeoisé, mon mignon. Autrefois, quand tu étais réellement balayeur, tu bravais les intempéries, maintenant, tu t’enrhumes, c’est la loi de la vie. Alors, résultat ?

— Dur-dur. C’était chié ! Des heures à ratisser les caniveaux sans retapisser ta gonzesse. À la fin, j’ai usé des grands moyens : j’ai interrogé un facteur en lui montrant la photo de la femme.

— Ça ne l’a pas surpris de la part d’un modeste employé municipal ?

— Plus quand je lui ai eu montré ma carte de flic. Il a parfaitement reconnu la personne. Il s’agit de Sonia Wesmüler, mariée à Albéric Wesmüler, architecte. Le couple habite une villa, rue des Mauves. Nanti du précieux renseignement, je me suis mis à sévir près de leur maison. J’ai vu en sortir le mari et la femme. Elle était en tenue de voyage, lui en tenue de campagne. J’entends par là qu’elle portait un manteau de vison, une toque, des bottes, alors que l’homme avait un blouson. Il coltinait une grosse valise, elle un vanity-case . Ils ont sorti leur voiture du garage attenant à la villa et sont partis.

« Je me suis alors payé de culot et j’ai sonné chez eux. Une soubrette portugaise m’a ouvert. J’ai demandé après les Wesmüler, allégant que, s’ils le souhaitaient, je pouvais balayer les feuilles mortes de leur allée. La domestique m’a dit que ses patrons venaient de partir. Monsieur emmenait Madame prendre l’avion pour Singapour, mais il serait de retour en début d’après-midi et je pourrais repasser. »

Le all black se tait, le regard malicieux, ses gants de boxe labiaux entr’écartés sur trente-deux crochets immaculés.

— Travail de première classe, le complimenté-je. Il hoche la tête.

— Et maintenant, qu’allons-nous faire ? demande mon sombre et irremplaçable collaborateur.

— La femme blonde est partie, mais il nous reste son mari, objecté-je.

On se sourit en tranche d’orange.

Au bas de l’escadrin de pierre qui renifle inexplicablement le cellier et le gros drap, on bute dans notre confrère, l’inestimable commissaire Ducharme, lequel mérite bien son blaze. Il n’est pas très grand, il a le poil précocement grisonnant, l’œil de velours, le sourire enjôleur. Un enjambeur de shampouineuses patenté, de magnitude 8 sur l’échelle de Richter. Il fait également dans la bourgeoise mûre et il n’est pas rare de le rencontrer au bar du Plaza ou du Royal Monceau , en conversation chuchotée avec une quinqua saboulée haute couture, à la peau du cou retendue. Il séduit à la frissonnante. Faut dire qu’il dispose d’une belle voix grave qui emballe sans problo lorsqu’il ponctue de la prunelle.

Il est en converse animée avec Mathias. Moi, curieux comme une belette, je leur demande ce qui cloche dans leurs relations professionnelles. Ducharme m’explique qu’il est sur un truc pas blanc-bleu. Un petit voyou a été découvert mort dans sa chambre d’hôtel, entravé à son lit de fer par une paire de poucettes et dûment bâillonné. Il s’est pris un lingue entre les omoplates.

Qu’en entendant cela mon raisin ne fait qu’un tour.

— Tu te rends compte, bougonne Ducharme, Mathias affirme que les menottes sortent de chez nous !

— Et je le prouverai sitôt qu’on aura achevé de relever les empreintes, déclare le Rouquemoute.

Tu imagines, frangine, la remontée d’adrénaline qu’une telle déclaration m’occasionne !

— Il s’appelle comment, ton petit malfrat ?

— Marien Simon. Il a un curriculum qui ferait gerber un rat malade. Il créchait à l’hôtel Blatte et Confort , un nid à vermines qui te flanque la gratte. Tu connais ?

Je hausse les épaules :

— Et tu dis qu’il s’est fait planter ?

— Un eustache exotique, genre rallonge orientale, manche d’ivoire incrustré, lame damasquinée : l’œuvre d’art pour souks de luxe !

— Curieux que le planteur ait laissé sa rapière dans le dossard du mec.

— Il n’a pas pu l’en retirer. Il a frappé fort à deux reprises. Le premier coup a perforé le cœur, au second, la lame s’est plantée dans la colonne vertébrale et ça été la croix et la bannière pour l’en arracher ; le meurtrier a dû renoncer.

Là-dessus, mon confrère continue son ascension.

— Règlement de compte, c’est signé, fait-il.

Mathias me dit :

— Vous pouvez me rendre le Nagra de votre mort à vous, mon cher, j’ai trouvé un orientaliste, professeur au Collège de France, qui va être à même de décrypter la cassette.

Moi, marri, tu penses ! J’ose pas lui révéler que je me suis laissé engourdir le magnéto, comme un plouc son poste de radio ! C’est pas ma joie de vivre, soudain. Va falloir que je sollicite l’assistance de l’Incendié et ça me fait pleurer les fesses d’implorer ce dindon prolifique.

J’y vais carrément :

— Pour ce qui est des menottes dont parlait Ducharme, mon cher directeur, te casse pas le cul : elles m’appartiennent. Alors mets la pédale douce : pas d’empreintes dessus et tu n’es pas certain qu’il s’agisse de matériel maison, vu ?

Il bée des vasistas.

— Vous avez poignardé ce type ?

— Hé ! blondinet, ça va pas la tronche ? Tu me prends pour qui ?

Je lui explique que j’avais simplement neutralisé le petit brigand et que je comptais le faire ramasser (en fait je l’ai oublié, mais n’en parle à personne). Il a dû recevoir une visite intempestive après mon départ ; celle de quelqu’un qui ne lui voulait pas que du bien et qui a profité de la superbe occasion pour se le payer !

— Pour l’instant, conclus-je, pas un mot à Ducharme. Je ne tiens pas à ce que l’affaire dont je m’occupe et la sienne interfèrent. Je peux compter sur toi ?

Il murmure sentencieusement :

— Je ne me ferai jamais tout à fait à vos méthodes, mon cher. Elles sont tellement anarchiques…

Pauvre con ! Et le bourre-pif que je me retiens de lui mettre, il serait anarchique, tu crois ?

— Anarchiques mais efficaces, me contiens-je. Ma fantaisie jointe à ta science constituent une force, Mathias. Quand je rédigerai mes souvenirs, tu y occuperas une place prépondérante, crois-moi.

Tout flatteur, etc.

Faut jamais craindre de leur mouiller la compresse, à tous ces connards vanneurs ! Ils en redemandent sans cesse. La lèche, c’est le lubrifiant des rapports humains. Notre société est régie par la pipe davantage que par les lois.

Une tape cordiale dans le dos.

— Un de ces dimanches, il faudra que vous veniez déjeuner à la maison, risqué-je. Maman vous fera une blanquette de veau. Tu sais qu’outre la crème, elle y met un jus de citron, des câpres et des petits cornichons coupés en fines rondelles ? Je te ferai goûter le beaujolais de mon ami Pivot.

Môssieur le directeur du labo a un léger sourire de con descendant.

— Nous verrons cela au printemps, dit-il, réservé.