Adrien Goetz: La nouvelle vie d'Arsène Lupin

Le module était placé sur le sol rocailleux, comme s’il était posé sur une autre planète. La partie haute de la grotte avait été dotée de volets d’acier qui venaient de s’ouvrir sans bruit. Des papillons de nuit attirés par les lampes tournoyaient autour de ce véhicule mystérieux qui allait percer les mystères des nuages et dénoncer la folie des hommes qui assassinent leur planète. De longs câbles d’acier étaient enroulés à côté.

Paul enleva ses chaussures pour entrer à l’intérieur. Il se dit que ça ne lui déplairait pas que Lupin appuie sur un bouton et que le ballon décolle, il avait envie d’essayer, de s’élever, il rêvait déjà de la silencieuse nuit du monde, des constellations et des étoiles filantes, des comètes dont on guette le retour, des naines blanches et des supernovæ, Pégase, Cassiopée, Orion, la Croix du Sud… On pouvait tenir à quatre à l’intérieur de ce tube surmonté d’un cône, y loger un peu de technologie, et surtout les fenêtres panoramiques allaient permettre de voir et de photographier. L’objet avait en effet la forme de l’Aiguille, mais Beautrelet se dit qu’il ressemblait aussi à la flèche de la cathédrale de Strasbourg, ce qui lui donna un petit frisson, auquel il ne cessa de repenser ensuite. Il sortit. Il eut le temps de faire un pas.

Les deux Anglais étaient entrés. Grognard et Sabine n’étaient pas là, personne ne les avait arrêtés. Les assistants en blouse blanche reculaient. Sholmès était armé, un fusil léger, qu’il tenait comme un véritable chasseur.

« Vous voilà enfin, messieurs ! dit Arsène en se retournant lentement, pour leur faire face, sourire aux lèvres. Vous avez vu comme on vous a laissés passer sans difficulté, j’avais donné des consignes, contre l’avis d’Olga, je voulais que notre réconciliation ait lieu ici. Faisons la paix. Baissez votre arme, on ne tient personne en joue ainsi en présence d’un chef d’État. Vous feriez cela à Buckingham ? Dites-moi, Herlock, voyons… »

Ce crétin de Sholmès tira. Le bruit dans la cavité fut immense. Lupin tomba sans un cri, souriant toujours.

La dernière fois qu’il avait voulu tuer Lupin, c’est Raymonde de Saint-Véran, que le gentleman-cambrioleur tenait dans ses bras, qui avait été frappée. Il avait allongé son corps sur les galets de la plage, devant l’Aiguille.

Cette fois Arsène était seul face à Sholmès, et la balle ne l’avait pas manqué.

Il s’était effondré sans que Paul, sans que Sabine, Jacques et Karim aient eu le temps de s’interposer.

Olga se précipita pour relever son mari. Le sang coulait de la blessure, au torse.

Un groupe d’adolescents entra. Le voyage scolaire de Cambridge : Beautrelet n’eut pas le temps de s’en vouloir de n’avoir alerté personne. Personne n’avait compris comment le détective, ridicule avec sa fausse barbe, flanqué de son collaborateur plus grotesque encore, teint en roux comme s’il avait craint d’être reconnu par quelqu’un, avait fait pour les rejoindre.

Sholmès était resté debout, le recul de l’arme n’avait pas perturbé son sang-froid. Il faisait peur. Il tira une seconde balle, un instant à peine après la première. Olga tomba, aux côtés de son mari.

En chutant, elle déclencha la commande du ballon qui, dans un silence total, s’éleva avec lenteur, vide, vers les espaces infinis. L’Anglais ne manifesta aucune surprise, aucune peine, il ne dit rien. Il était devenu un assassin.

Avec un sourire, il désarma le grand mousqueton qui fixait l’attache de l’appareil, pour être sûr que la dernière trace de la gloire de Lupin disparaisse à jamais.

Il ne prit même pas la peine d’aller vers ses victimes pour leur porter secours. Il avait voulu abattre Arsène, il l’avait abattu comme un chien. Cela ferait de la peine à Ganimarion, petit plaisir mesquin supplémentaire.

John Watson, ce pleutre qui s’était tenu à l’écart — depuis l’Afghanistan, il avait une phobie des armes à feu —, avait pris trois malheureuses photos qui, le soir même, allaient faire de son blog un des plus consultés du jour, morne gloire.

Les deux gros bras de la sécurité présidentielle les entouraient. Herlock et Watson n’opposèrent aucune résistance. Personne ne chercha à rattacher le câble qui liait le module à la terre : on ne distinguait déjà plus sur le fond de la nuit cet engin si léger qui partait vers le ciel, sans passagers.

Rien ne s’était passé comme prévu. Le refuge sacré avait été violé. Olga, cette jeune femme intelligente et décidée, si pure, si belle, si dévouée à sa terre et à la démocratie, avait expiré deux secondes après Lupin, parmi les papillons de nuit un soir tragique, dans la forêt borostyrienne. Leurs sangs se mêlaient sur le sol.

Beautrelet, ce pur cerveau, ce jeune garçon émotif et brillant, s’était mis à pleurer sans bruit.

Le corps qui était étendu sur les rochers, mort cette fois, mort à jamais, ce grand cadavre en costume italien, était sans aucun doute possible celui d’Arsène Lupin, gentleman-cambrioleur.

Isidore lui jeta un dernier regard, un long regard d’amour filial, lui ferma les yeux, lui baisa la main, c’était l’adieu à sa jeunesse.

Pieds nus, il marcha en direction du gouffre, en suivant l’arête des pierres, décidé à aller, comme ça, au hasard, dans la nuit de la caverne qui reflétait celle de l’espace, aussi loin qu’il lui serait possible.

Après la mort d’Arsène Lupin, la vie du jeune Beautrelet, qui ne se sentait plus si jeune, redevint ce qu’elle était : anormale, comme celle de tous les chercheurs scientifiques.

Il soutint sa thèse avec les félicitations du jury, et obtint un prix décerné par l’Académie des sciences. Ce jour-là, il reçut par la poste un paquet oblitéré à Strasbourg : il contenait une montre en or du modèle Classique Chronométrie à pivot magnétique de Breguet, qui venait de remporter à l’unanimité l’Aiguille d’or à Genève, ce prix Nobel des horlogers, et il resta songeur devant ce chef-d’œuvre, ne sachant comment remercier Joséphine Balsamo, comtesse de Cagliostro — dont il avait fini par penser qu’elle n’avait jamais existé.

Il enleva sa Swatch, essaya la montre de luxe, se regarda dans la glace — mais avant de sortir boire un verre avec ses amis d’université, il remit sa légendaire montre en plastique, qui allait mieux avec son éternelle chemise de coton blanc. Il revoyait le profil de Joséphine, dans la pénombre de la cathédrale de grès rose… Il se demanda même quand il la reverrait. La semaine dernière, Valeria, sa toute nouvelle petite amie, une Italienne un peu trop éprise de technologie, croisée devant la tour de Jussieu et aussitôt entraînée rue du Pont-aux-Choux, avait voulu lui offrir une de ces nouvelles montres qui mesurent la masse musculaire, le nombre de pas faits dans la journée, avec système intégré de géolocalisation et connexion Internet, il avait dit non tout de suite…

Pour son premier article dans la revue Nature (Royaume-Uni), il avait créé sa première polémique. Il avait trouvé très vite un poste à l’université. Sa mère était aux anges. C’était glorieux. Son père aurait été fier de lui s’il avait été là. Lui, bien sûr, cela ne lui suffisait pas. Il avait tant de regrets.

Il avait toujours sa petite radio, celle de ses dix ans, sous son lit, cadeau de sa tante Élisabeth, sa tante préférée, et rien que d’appuyer sur le bouton, c’était pour lui un repos absolu, un monde sans images virtuelles, sans écrans, des voix, du son, de la musique… Le flash d’information de dix-huit heures glissa sur lui comme une vague apaisante. Il avait tellement travaillé, vécu tellement de choses depuis un an que les nouvelles du monde ne le touchaient plus guère.